graphitgrau

Köstlichen Speisen dampfende Stille

2011-12-24T12:24:00.001+01:00

So bevor wir alle in die von köstlichen Speisen dampfende Stille der weihnachtlichen Tage eintauchen, wo der Vorbereitungsstress den Umtauschgedanken Platz macht und die Müllmänner dem nächsten Abfuhrtag mit einem zufriedenen Lächeln entgegenträumen, während die große Schwester voller Neid dem kleinen Bruder beim Geschenkpapierzerreißen zusieht, die Mutter voller Freude Ihre neue Küchenschürze anprobiert, während der Vater sich am seinem glänzenden Modellauto gütig tut und uns der Gedanke an die fröhliche Weihnacht in weite Ferne trägt, da möchte ich Euch allen schnell noch schöne und besinnliche Stunden wünschen! Haltet durch - es wird auch wieder Neujahr ;-)

Ein Stück Natur

2011-11-29T13:15:00.001+01:00

Neu - Bald hier:

Fotoausstellung "Ein Stück Natur"

Der Mensch denkt, dass alles was von ihm erbaut und produziert wird unnatürlich ist. Dabei vergisst er, dass er selbst wie auch sein Handeln, Bestandteil der natürlichen Evolution ist.
Als in den letzten Jahren immer mehr zwischen natürlich und unnatürlich unterschieden wurde, fiel mir auf, dass diese wie auch jene Definition falsch verwendet wird und unbedachte Aussagen trifft - denn alles was auf Erden oder im Raum existiert, muss folglich genau so natürlich sein, wie die Erde oder der Raum selbst.
Warum die Synthetik also ein Produkt der Natur ist und warum der Mensch trotzdem Verantwortung für Sie übernehmen muss, erfahrt Ihr in Kürze hier ...

Verborgenes Freiburg

2011-11-15T15:20:00.001+01:00

2006 dokumentierte ich 11 verborgene und unzugängliche Orte im historischen Freiburg ...
Viel Spaß im "Verborgenen Freiburg":

Der Fluch des Nebelkönigs

2011-11-04T14:19:00.001+01:00

Diese überaus spannende humorvolle und temporeiche Utopie erzählt die Geschichte von Valentin Holdertal, der durch eine Vision auf die längst vergessenen Hintergründe der weltweiten Finanzproblematik stößt. Ein uralter Fluch, welcher den Mythen der germanischen Götter- und Siegfriedsaga entsprang, scheint verantwortlich für die große Pleite.

Leseprobe

„Was der Kerl auch anfasst… Bei meinem Barte! Davon abgesehen, er rettete uns das Leben. In dem Moment wo Hreidmar uns die Fesseln abnahm, hätten wir ihn überwältigen und das ganze verfluchte Gold samt Fell zurück in den Norden bringen sollen! Das wäre ein geringeres Übel gewesen und nur von kurzer Dauer!“, schnaubte er, so dass die Bücher drohten von meinen Regalen zu fallen.
„Als dann kurze Zeit nach uns die Nachricht vom Tode Hreidmars in meinen Hallen eintraf, vom eigenen Sohn erschlagen, war mir klar welche Wende die Geschichte nahm. Da braucht mir Loki nichts erzählen! Aber Met drüber und auf bessere Zeiten.“
Man konnte ihm deutlich ansehen, dass dieser gewaltige Kerl von einem Gott „heilfroh“ war, über die Wende der alten Mähre, die nun schon so weit zurück lag, dass unsere fleißigen Wissenschaftler auch nicht die geringste Spur aus dieser Epoche fanden, die sie davon überzeugt hätte, wahrhaftig an so alte Geschichten zu glauben.
Julian Stroke spie einen ordentlichen Schluck seines Tees über die Lehne seines Sessels und rang nach Luft.
„Met drüber! Nun ist die Sache ja ausgestanden.“, keuchte er mit errötetem Gesicht, während er versuchte mit seinem Taschentuch die Sessellehne zu trocknen.
„Wir sind alle sehr froh über dieses glückliche Ende und ich kann nur hoffen, dass sich eine ähnliche Geschichte nicht wiederholt! Wir sollten etwas gelernt haben.“
Odin lachte.
„Gelernt! Das dürfte wohl nicht reichen. Aber wie dem auch sei, es wird Zeit, ich habe noch anderes zu erledigen! Valentin, Julian, auf ein Weiteres in den nächsten Wochen!“
Mit einem unglaublichen Donner verabschiedete er sich und verschwand, begleitet von einem langanhaltenden Nachhall.
„Auch ich habe noch ein paar Kleinigkeiten zu erledigen…“, sagte ich, „bleib ruhig sitzen und genieße deinen Tee, Julian!“
Das ließ Julian sich nicht zweimal sagen. Er liebt meinen Tee über alles.
„Ich habe noch fünf Stunden, bis mein Flieger zurück nach Edinburgh geht. Im Ministerium wartet ein Haufen Arbeit auf mich.“
Ich verließ die Stube und machte mich daran noch etwas Ordnung im Haus zu schaffen.

Wie alles begann

Es begab sich vor vielen Tausend Jahren, dass Odin, Hönir und Loki über Land zogen. Auf einer Felsklippe sah Loki einen Otter liegen, der einen Lachs verspeiste. In Gedanken an eine spätere Mahlzeit war der Otter schnell mit einem gezielten Steinwurf erlegt. Loki nahm seinen Fang, befestigte ihn an seinem Gürtel und zog mit seinen Gefährten weiter.
Am Abend kamen die Götter an die Hütte des zauberkundigen Riesen Hreidmar, der ihnen ein Lager für die Nacht bot. Als sie zu später Stunde schliefen, rief Hreidmar seine Söhne Regin und Fafnir, die gemeinsam in dem erschlagenen Otter, den die Asen mit sich trugen, ihren Bruder Otr erkannten. Otr liebte es in dieser Gestalt Lachse zu jagen.
Die Riesen waren empört und blickten rachsüchtig auf die schlafenden Götter. Da fesselten sie die Asen mit unzerreißbaren Stricken und drohten ihnen mit dem Tode, wenn sie nicht bereit wären für Otr's Tod aufzukommen. Hreidmar zog seinem toten Sohn das Fell ab und forderte von den Göttern den Balg mit Gold zu füllen, bis er aufrecht stehen könne und ihn anschließend mit Gold zu bedecken, dass man kein Haar mehr an ihm sehen könne. In dieser Not hatte der listenreiche Loki gleich eine Idee. Er wusst von einem unermesslichen Goldschatz im Land der Nibelungen. Er schlug vor seine Gefährten als Pfand zurück zu lassen und das Gold zu holen. Hreidmar war einverstanden und so zog Loki nach Niflheim. Die Zwerge hüteten dort Berge von Gold und Loki drohte ihrem König Andwari mit dem sofortigen Tode, wenn er ihm nicht den Goldschatz gebe. Auch den wertvollen Ring der Nibelungen, der Gold mehren konnte, zwang er ihm ab.
Vor Zorn darüber verfluchte Andwari den Schatz, während Loki mit ihm davonging.

„Zum Verderben nahmst du mir den Schatz, zum Verderben den Ring, und wer je ihn besitzt, der soll darum erschlagen werden! Niemand soll Freude haben am Gold bis an den Tag, da alles wieder mein ist.“

Zurückgekehrt von seinem Raubzug, erfüllte Loki sein Versprechen und die Götter stopften gemeinsam den Balg, der sich erstaunlich ausdehnte, und bedeckten ihn mit dem Gold. Hreidmar ging um den schimmernden Berg von Geschmeide auf und ab und fand zuletzt noch ein sichtbares Haar, so dass Loki auch den Ring Andwaronaut hergeben musste.
Bevor die Götter weiterzogen warnte Loki den Riesen, dass der Schatz, wie auch der Ring verflucht sei, doch Hreidmar, geblendet vom Reichtum, wollte nichts von alldem wissen.

Noch am selben Abend forderten Hreidmars Söhne auch etwas von dem Gold, jedoch verwehrte der Vater seinen Söhnen diesen Wunsch und so wurde er in der gleichen Nacht von Fafnir erschlagen, der sich sogleich in einen bösen Drachen verwandelte. Als sein Bruder das sah und ebenfalls seinen Teil des Goldes forderte, verweigerte auch Fafnir ihm diesen Wunsch und drohte, dass es ihm so ergehen würde wie ihrem Vater. Da floh Regin und Fafnir zog mit dem Schatz in die Gnitaheide in eine Höhle und legte seinen gewaltigen Leib auf dem Gold nieder.

„Da waren Halsringe; Armreifen, und Fingerringe aus schmalen Goldbändern, zwischen denen geschliffene Steine: Türkis, Karfunkel, Perlmutter oder Bernstein schimmerten. Da gab es große Fibeln, Gürtelschnallen und Gewandnadeln in Form von Tieren: von Adlern und Drachen aus kleinen goldenen Zellen, die mit blitzendem Gestein gefüllt waren. Da gleißten Schwerter mit Griffen aus Gold, besetzt mit kostbaren Steinen.“

Viele Jahre gingen ins Land, da erschlug Siegfried von Xanten den Drachen Fafnir und nahm den Schatz samt Fluch an sich, was ihm unmittelbar zum Verhängnis wurde, denn kurze Zeit darauf wurde auch er ein Opfer des Fluchs und vererbte seinen Besitz an seine schöne Frau Kriemhild, die das Gold wiederum an den Mörder Siegfrieds, Hagen von Tronje, verlohr, der ihn in der tiefsten Stelle des Rheins versenkte. Hier beginnt die jahrhunderte lange Suche nach dem Schatz der Nibelungen.

*

Es half nichts. Ich musste den Schatz finden, heben und ihn seinem rechtmäßigen Besitzer zurückbringen. Doch was war aus Andwari geworden? Wer war er, was war er, und wo ist er geblieben? Lebt er noch, oder ist er gefallen im Kampf, erschlagen oder unsterblich? Sein Geist mochte ewig leben, gebunden an seinen Schatz, der irgendwo in den Tiefen des Rheins versenkt, und möglicherweise längst geborgen und verschafft wurde.

Ich überlegte.

Es wäre töricht den Schatz zu suchen ohne die Hilfe Andwaris und sich somit den Fluch aufzuladen, selbst wenn man ihn fände. Und wer weiß mehr über den Schatz, wem ist am Ehesten daran gelegen ihn zurück zu bekommen und wer hat die Möglichkeiten ihn aus der Welt der Geister heraus zu erspähen. Also setzte ich mich an den Rechner und stöberte ein wenig im Internet. Doch schnell bemerkte ich, dass dies nicht der richtige Weg ist, um die Spuren Andwaris zurück zu verfolgen. Zu wenig weiß man über den Zwergenkönig aus Niflheim, der anscheinend als prächtiger Hecht in einem Wasserfall stehen soll. Nur was haben Hechte mit Zwergen gemeinsam und wieviel Wahrheit steckt in den so oft übersetzten Schriften und Erzählungen? Ich saß also in meinem Sessel und lies meinen Gedanken freien Lauf. Der Fluch der Nibelungen – der Grund für Neid, Habgier und Verderben? Der Grund für die derzeitige Wirtschaftskriese?

Von neuen Ideen bewegt, warf ich noch einmal einen Blick in das Netz und fand die Telefonnummer eines Germanistik-Professors der Universität in Freiburg heraus, griff zum Telefon und rief ihn an: „Hallo. Mein Name ist Valentin Holdertal, Ich habe Ihre Telefonnummer im Internet gefunden und hätte da ein paar offene Fragen zur Nibelungensaga.“
„Da bin ich nicht der Richtige, aber versuchen Sie es doch bei Herrn Professor Doktor Schiefer. Der kennt sich da aus.“
Der Professor gab mir eine E-Mailadresse mit der ich die Telefonnummer von Herrn Professor Schiefer herausfand. Schon eine Stunde später sprachen wir über meine Fragen und vereinbarten ein Telefonat nach achtzehn Uhr. Die Zwischenzeit vertrieb ich mir mit der Edda und weiterer Literatur zum Thema. Mir rauchte der Kopf! Langsam wurde mir deutlich, dass ich es hier fast ausschließlich nur mit Spekulationen zu tun hatte und mich überkam das Gefühl einen steinigen Weg durch dicke Nebel eingeschlagen zu haben.

Andwari -keiner schien sich jemals für den König der Nibelungen interessiert zu haben.

Um achtzehn Uhr rief ich dann den Professor Dr. Schiefer noch einmal an, jedoch ohne Erfolg. Ich versuchte es weiter im Viertelstundenrhythmus und um achtzehn Uhr dreißig hatte ich schließlich Glück. Ich erklärte ihm kurz mein Problem und wir einigten uns darauf, dass es ein Problem ist.
„Aber das ist noch lange kein Grund zu verzagen“, sagte der Professor, „es gibt da immerhin noch das Reallexikon der Germanischen Altertumskunde, Heinrich Beck, da empfehle ich Ihnen den zweiten Band oder das Lexikon der altgermanischen Literatur von Simeck, die Merseburger Zaubersprüche und natürlich die Böhmische Mythologie.“
Unmerklich stöhnte ich auf und bedankte mich freundlich für die Literaturtipps.
Fast wäre das Gespräch auch schon beendet gewesen, warf ich zum Ärgernis des Professors noch eine weitere Frage ein: „Sagen Sie, wie schätzen Sie eigentlich den zeitlichen Rahmen für die historischen Tatsachen der Nibelungen ein?“
Es knisterte in der Leitung und ich spürte eindeutig, dass der Professor schon von seinem Abendessen träumte und mir mehr aus Anstand als aus Interesse seine kostbare Zeit schenkte.
„Nun … , die Wissenschaft ist sich einig, dass sich das Ganze im Zeitraum des fünften bis sechsten Jahrhunderts abgespielt hat!“, erwähnte er genervt.
„Aber viele Fakten der Geschichte sprechen doch dagegen“, sagte ich, „wenn bekannterweise die Germanen zur Zeit Christi schon vom Mythos Walhalla als „alte Mähre“ sprachen, wie soll dann sechshundert Jahre später eine solche Geschichte ernsthaft stattgefunden haben?“
Es knackte wiedermals. Eine weitere Frage brauchte ich gar nicht erst zu stellen...
„Denken Sie, dass eine für die Wissenschaft unvorstellbare Zeit einige tausend Jahre vor Christi existiert haben könnte, von der rein archäologisch kaum etwas übrig lieb?“
Für einen Bruchteil einer Sekunde brachte ich den Professors zum Grübeln.
„Ja, das wäre schon möglich.“
Jetzt war’s wohl zuviel. Der Professor merkte das er es hier nur mit einem Spinner zu tun haben konnte. Er beteuerte, ich könne bei weiteren Problemen ja noch einmal anrufen und legte schnell auf.

Ein Lichtblick

Am nächsten Tag ging ich das Ganze noch einmal auf anderem Wege an. Ich fand die Telefonnummer der Universität Salzburg heraus, wo ein überaus freundlicher Germanistik-Professor, voller Begeisterung über meinen Anruf aus Deutschland, sofort auf eine Kollegin zu sprechen kam, die hauptsächlich im Bereich der Nibelungensaga forscht. Da sei auch noch Dr. Müller, doch der befinde sich zurzeit im Urlaub.
Ich erzählte ihm von meiner Suche nach dem Grab Andwaris und er versprach mir sich innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden zurückzumelden. Jetzt sah die Welt schon anders aus. Voller Freude darüber, dass es auch noch Menschen gibt die sich für etwas begeistern können, das real fragwürdig scheint und mit Eifer versuchen zu helfen. Ich war nun der festen Überzeugung: „Das wird schon werden.“
Tatsächlich fand ich am nächsten Tag eine neue E-Mail vor.

Sehr geehrter Herr Holdertal,

ich freue mich außerordentlich von Ihren Forschungen in Sachen Nibelungen zu hören. Besonders interessiert mich Ihre neuartige Herangehensweise über Andwari.
Um der Geschichte näher auf den Grund zu gehen, lade ich Sie herzlichst ein, auf der Feier, nach dem nächsten Kongress der Germanisten, am letzten Freitag Abend diesen Monats nach Salzburg zu kommen. Die Adresse finden sie im Anhang.

Freundlichst

Dr. Elisabeet Saale

Dreizehn Tage später stieg ich in den Expresszug nach Salzburg. Es war eine unerträgliche Hitze und so war ich dankbar über das letzte Ticket erster Klasse, welches mir eine angenehme und klimatisierte Reise bescherte.
Auf dem Platz neben mir saß ein junger Mann. Anfang zwanzig, dunkles, gepflegtes Haar, in eine Mappe voller Papiere vertieft. Bei näherem Hinsehen bemerkte ich, dass es sich um einen Archäologiestudenten handeln musste. „Kulturhistorische Funde des frühen Mittelalters“ las ich. „Das ist äußerst interessant.“, sagte ich leise vor mich hin.
„Finden Sie?“
„Oh, ja! Ich beschäftige mich gerade mit einem ähnlichen Thema – gewissermaßen.“
„So“, fragte er, „in welchem Gebiet denn?“
„Nun, ich versuche dem Geheimnis des Nibelungenschatzes auf den Grund zu kommen.“
Der Student lachte. „Ein Schatzjäger!“
„Nein … Auf keinen Fall! Die Sache ist anders.
Er zog die Augenbrauen hoch und nickte. „Sie haben also kulturelle Hintergründe?“
„Ja, schon eher. Ich hab’ da so eine Idee und ich glaube … aber was erzähle ich.“
„Bisher noch nicht viel, aber ich bin gespannt was noch kommt.“
„Also gut vielleicht vertreibt es uns ein wenig die Zeit.“
Ich fing an dem jungen Mann von meiner Idee zu erzählen, den Nibelungenschatz mit Hilfe eines Geistes zu finden und war gespannt auf seine Reaktion. Wahrlich musste ich mir keinerlei Sorgen darüber machen, dass der neugierige Student mir daraufhin zuvorkommen wollte. Eher vielleicht, dass er kopfschüttelnd den Platz verließ, um sich neben jemand anderen zu setzen.
„Das ist doch nicht Ihr Ernst!“, schallte es zu meinem Erstaunen von der Sitzgruppe hinter uns.
Ich blickte mich um und sah durch die Lehnen hindurch einen älteren, grauhaarigen Herren, der ein Gesicht machte, als hätte er sich seit der Wirtschaftswunderzeit nicht mehr so sehr amüsiert. Er lachte herzlich weiter und widmete sich wieder seiner Zeitung.
„Ihre Vorgehensweise ist außerhalb aller wissenschaftlichen Verhältnisse durchaus interessant“, sagte der Student, „ich bin Florian Schatt, Sie können mich gerne Schatt nennen.“
„Freut mich“, sagte ich, „ich bin Valentin Holdertal.“
„Was machen Sie in Österreich? Fahren Sie bis Salzburg?“ fragte Schatt.
„Ja, ich treffe dort eine Germanistin. Morgen Abend.“
„Ich fahre auch dorthin. Besuche meinen Großvater. Gehen wir doch heute Abend gemeinsam etwas trinken – haben Sie Lust ?“
„Gerne! So sehe ich noch etwas von der Stadt.“

Der Zug ratterte ruhig durchs Land. Wir vertrieben uns die Zeit mit Gesprächen über Archäologie und berühmte Funde. Ich bemerkte bei Schatt auch zunehmend wachsendes Interesse an meinem Projekt und so vertieften wir uns gemeinsam ins Pläneschmieden den Schatz der Nibelungen zu finden.

Verschwörung

Den Abend saßen wir in einer kleinen Gaststätte und redeten über Gott und die Welt.
Schatt beugte sich zu mir herüber und verfiel in einen Flüsterton: „Ist dir der Kerl, schräg gegenüber von uns, aufgefallen?“
„Besonders heute Abend.“ Antworte ich. „Ich bemerkte ihn schon im Zug, nur hielt ich das für ein Hirngespinst. Mich würde ja interessieren was für ein Interesse er an mir hat. Da fällt mir patu nichts ein.“
Jetzt drehte er sich weg und suchte hilflos nach der Kellnerin.
„Merkwürdig.“, dachte ich. Ich weiß nicht warum, musste ich an den Brief der Germanistin denken. Aber den Gedanken verwarf ich im gleichen Moment. Schatt bestellte noch zwei Glas von dem Roten. Das war mir eigentlich gar nicht recht.
„Ich muss morgen früh raus. Ich wollte noch über Mittag in die Bibliothek. Aber was soll’s … Zum Wohl!“
„Zum Wohl, Valentin.“ Schatt nahm einen großen Schluck und verfiel ins Grübeln: „Sag mal, wie weit bist du mit deinen Forschungen oder gibt’s da irgendwas, das von Bedeutung wäre?“
„Von Bedeutung? Ja, ist das etwa nicht von Bedeutung!?…“ Ich lachte. „Es gibt nichts Bedeutendes. Und auch sonst … Ich kann mir nicht vorstellen, was ein Kerl wie der an mir fressen könnte. Ich bleib vorsichtig – man wird sehen.“
Ich zog es vor Schatt zunächst nichts von der verrückten Idee zu erzählen, dass die derzeitige Wirtschaftskriese mich auf die Idee mit dem verfluchten Gold brachte. Ich hatte ja auch keine Idee wie das eine mit dem anderen zusammenhängen könnte. Denn nur weil ein alter Schatz verflucht wurde, hat das ja nicht unmittelbar mit internationalen Finanzen zu tun. Es war mehr oder weniger meine Erfahrung mit Visionen. Ich konnte nicht anders als ihnen auf den Grund zu folgen.
Wir zahlten und verabschiedeten uns vor der Gaststätte.

Ich schlenderte Richtung Pension. Diesen Abend war es eine, für eine Stadt angenehme kühle Luft, und ich betrachtete interessiert die Architektur der alten Häuser.
Ich musste wieder an den Brief der Frau Doktor Saale denken. Irgendwas kam mir da faul vor. Ich setzte mich auf den Treppenabsatz eines geschlossenen Lokals und holte den Brief hervor.

„ …Ich freue mich außerordentlich von Ihren Forschungen in Sachen Nibelungen zu hören. Besonders interessiert mich Ihre neuartige Herangehensweise über Andwari.“

„So, so, interessiert Sie besonders …“ Was war das? Am Eck der letzten Straße sah ich für kurze Zeit schemenhaft ein Gesicht verschwinden. Ich wartete. Dann vorsichtig hervorschauend wieder. Ich stand auf, steckte den Brief zurück in die Tasche und ging unbekümmert meinen Weg. Deutlich hörte ich die gleichmäßigen Schritte ungefähr dreißig Meter hinter mir. Ich bog ein paar Mal wahllos ab und versteckte mich in einem Hauseingang.
Die Schritte kamen näher. Jetzt bog er in die Straße ein, in der ich versteckt wartete. Zehn Meter, acht ... – Ich holte tief Luft. Sechs Meter, vier ... deutlich tauchte mein Verfolger auf
und lief jetzt etwas schneller werdend an mir vorbei. Ich schaute ihm hinter dem Hauseingang lauernd hinterher.

Kehrtwende!

Er wurde schneller und als er an der nächsten Straße bemerkte, dass ich fort war, blieb er stehen, drehte sich um, wieder zurück und fluchte.
Jetzt wusste ich, woran ich mit dem Kerl war und als nächstes ... Er wendete sich nach links und ging die Straße runter. Sofort sprang ich aus der Tür und hinter ihm her.
Ungefähr zehn Minuten verfolgte ich ihn unbemerkt, bis zu einem Park. Er durchquerte ihn, ohne dabei auf die Wege zu achten und verschwand auf der anderen Seite im Eingang einer alten Villa. Langsam näherte ich mich dem Tor, während die Eingangstür mit einem lauten Knall hinter ihm zufiel. Ich schlich durch den kleinen Vorgarten und lauschte. Nichts zu hören. Durch die Einfahrt hinter dem Haus fand ich einen großen eingewachsenen Garten vor, umgeben von hohen Mauern. Ein Licht brannte in einem, ans Haus angebauten Pavillon.
Ich schlich geduckt unter den Fenstern die Wand entlang, bis kurz vor den Anbau und lauschte wiedermals.

„Ich hab ihn verloren, in der Innenstadt.“
„Und du weißt nicht, wo er untergekommen ist?“
„Nein.“
„Verflucht! Morgen früh machst du dich sofort auf den Weg ihn zu finden! Du Trottel … Lass dir was einfallen! Ich will genau wissen was er unternimmt. Genau! Hast du mich verstanden?“
„Ja.“

Ich versuchte, etwas zu sehen, befürchtete aber selbst entdeckt zu werden. Was ging hier vor sich? Leider war das Gespräch im Haus damit auch schon beendet, so dass ich für den Abend, oder besser die Nacht, nichts weiter erfuhr. Ich notierte mir die Adresse des Hauses. An der Türe stand kein Name.

Eine halbe Stunde später kam ich in meine Pension. Eine nette alte Dame kam aus einem Hinterzimmer hervor, in dem ein Fernseher lief und begrüßte mich freundlich.
„Hatten Sie eine gute Reise?“
„Oh, ja. Ich habe auch schon einiges von der Stadt gesehen. Sehr hübsch, gefällt mir!“
„Haben Sie noch Hunger?“
„Nein, danke.“
„Und zum Frühstück?“
„Da machen Sie mir doch bitte zwei Toast, etwas Butter und ein hartgekochtes Ei. Und einen Orangensaft, bitte.“
„Sehr gerne. Kaffee?“
„Nein, danke“
„Dann schlafen Sie gut!“
„Danke! Auch Ihnen eine gute Nacht!“
Ich ging die knarrenden Treppen hinauf und fand am Ende des Flurs mein Zimmer – nach hinten raus, wie gemacht für mich. Vor dem Einschlafen ließ ich mir noch mal die Ereignisse des Tages durch den Kopf gehen und fiel dann in einen tiefen Schlaf.

*

Am nächsten Morgen schien die Stadt zu singen. Eine dicke Taube gurrte auf meiner Fensterbank und flatterte erschrocken davon, als ich mich rekelnd umdrehte. Die Spatzen hielten Gespräche, wild durcheinander, und durch den Türschlitz strahlte die Morgensonne über den blankpolierten Dielenboden.
Neun Uhr dreißig. Höchste Zeit. Während ich mich wusch, klopfte es an die Tür.
„Herr Holdertal! Huhu …“
„Ja. Guten Morgen?“
„Es ist schon so spät! Kann ich Ihnen Ihr Frühstück machen?“
„Oh ja bitte! Können Sie es mir aufs Zimmer bringen?“
„Selbstverständlich. Bis gleich!“
„Ja, danke.“
Etwas später klopfte es wieder. Ich öffnete.
„Haben Sie gut geschlafen?“
„Ja, sehr. Nur nicht lang genug. Aber was für ein Zimmer! Es ist wunderbar ruhig.“
„So, jetzt lassen Sie es sich schmecken.“
Im Handumdrehen zauberte die alte Dame ein tolles Frühstück auf den Tisch, nahm ihr Tablett unter den Arm und wünschte mir einen guten Appetit.
„Ich komme dann später zum Ordnung machen. Lassen Sie ruhig stehen.“
Die Gute ließ mir auch eine schon gelesene Zeitung da. Ein perfekter Morgen.

In der Zeitung las ich von dem Germanistenkongress. Der Schwerpunkt ist hier nicht erwähnenswert. Nach dem Frühstück erkundigte ich mich bei der Hausdame nach dem Weg zur Bibliothek und bedankte mich für das hervorragende Frühstück.
„Der Orangensaft war super! Könnte ich morgen vielleicht eine kleine Karaffe davon haben?“
„Sehr gerne“, sagte sie mit einem zufriedenen Lächeln, das sich über ihr gesamtes Gesicht zog, „einen schönen Tag noch und wie gesagt, aus dem Haus rechts, die Straße runter und an der Brücke links, immer geradeaus.“

Ich folgte ihrer Wegbeschreibung und kam nach fünfzehn Minuten am Ziel an.

Während ich kurze Zeit später in alten Büchern versunken war, der Saal war menschenleer, vernahm ich eine merkwürdige Stimmung. Die Luft vibrierte und schien immer dicker zu werden. Ich bekam Ohrensausen und versuchte das beklemmende Gefühl abzuschütteln, als plötzlich der Spuk mit einem Mal vorbei war.
„Valentin. Ich hab gedacht das ich dich hier finde.“
Verdattert drehte ich mich um.
„Schatt!“ Noch immer vibrierte die eben verzogene Stimmung in meinen Knochen „Was machst du denn hier?“
„Ich wusste nichts mit mir anzufangen und da dachte ich, vielleicht kann ich dich bei deiner Arbeit unterstützen. Mein Großvater ist offensichtlich schlecht gelaunt und ich glaube nicht das sich das in nächster Zeit ändert.“
„Schön. Ich meine, dass du da bist. Du glaubst mir nicht, was gestern Nacht noch passiert ist.“
Ich erzählte ihm von der Verfolgung und dem Gespräch in der Villa und wirklich, er konnte es kaum glauben.
Ich beschloss diese unheimliche Bibliothek zu verlassen und fragte Schatt ob er Lust hätte, sich mit mir bei der Villa etwas umzusehen. Er war sichtlich angetan und wir machten uns auf den Weg zum Park. In etwa zwei Stunden würde der Kongress beginnen und um neunzehn Uhr die Feierlichkeiten, zu denen ich von der Frau Professor eingeladen war. Wir hatten also ausreichend Zeit, vielleicht etwas herauszufinden.

Bei Tag wirkte der Park ganz anders. Ich bewunderte die alten Bäume und stellte mir vor, wie es wohl wäre, annähernd zweihundert Jahre hier inmitten dieser Stadt zu wurzeln.
„Bäume gehören halt in den Wald.“, sagte ich.
Ich hatte Probleme die Villa am Tage wiederzuerkennen, und griff zu meiner Notiz.
„Die dreiundddreißig ist es. Genau hier sind wir richtig.“
Wir setzten uns zunächst auf eine der Parkbänke und schauten wortlos zu dem alten Bau hinüber. Da kam eilig ein Mann in einem geschmacklosen Blouson gekleidet die Straße herauf und ging in das besagte Haus.
„Das ist der Kerl“, sagte ich, „eindeutig! Ein Glück, dass er uns nicht gesehen hat.“
Auch Schatt erkannte ihn wieder und wir überlegten gerade, was wir jetzt tun könnten, als ein Auto vor der Villa hielt und drei Personen ausstiegen.
„Da schau! Eso’s“, sagte Schatt, „was wird das denn jetzt?“
In den nächsten zehn Minuten trafen noch neun weitere Personen ein und wir bekamen den Eindruck, als würden in diesem Haus Seminare oder irgendwelche Sitzungen abgehalten.
Geduldig warteten wir ab was passiert.
Schatt verschwand zwischendurch und tauchte mit einer Tüte Gebäck wieder auf, die wir gerade mit Genuss verzehrten, als die ganze Gruppe geschlossen das Haus verließ. Einige stiegen in Autos, andere gingen zu Fuß Richtung Innenstadt. Da sprang Schatt erneut auf und rannte noch kauernderweise einer jungen rothaarigen Frau hinterher. Ich sah, wie er sie ansprach, sie sich zwei Minuten unterhielten und schon war er wieder zurück.
„Ich habe sie gefragt, ob ein Mann, den ich mir ausdachte, dort gewesen sei. Ich sagte, ich sollte ihn abholen. Daraufhin erzählte sie mir von Tamaru. Sie ist eine Geisterbeschwörerin.“
„Eine Geisterbeschwörerin? Nun, wenn sie mit ihren Geistern so umspringt, wie mit ihrem Blouson- Helden, dann ist sie wohl eher eine Geisterausbeuterin.“, sagte ich spöttisch.
„Aber natürlich! … Nein, … Vergiss es!“
„Vergiss was?“, fragte Schatt.
„Na ja, irgendwie, ... Aber das wäre zu absurd“
Ich wollte nicht aussprechen, was mir da durch den Kopf ging.
„Du denkst, irgendwelche Geister wissen von deinem Plan und mischen sich jetzt ein? Du spinnst…“
Schatt verblüffte mich. Er hatte Recht, genau das hatte ich zumindest befürchtet.

Im Visier der Eule

Jetzt kam ein Wagen aus der Garage der Villa gefahren, hielt vor dem Eingang, eine in weite Tücher gekleidete Frau stieg hinzu und sie fuhren die Straße runter.
„Hast du sie erkannt?“, fragte Schatt
„Nein, ich hab nichts gesehen. Das war’s dann wohl für heute. Was hältst du davon, mich auf der Feier zu begleiten ? Wird bestimmt interessant.“
„Gerne. Vielleicht wäre das in Anbetracht der Geschehnisse auch besser.“
Wir verabredeten uns für viertelvorsieben am Haupteingang der Aula und ich machte mich noch auf den Weg zur Pension, um mich dort noch ein wenig auszuruhen.
Als ich das Gästehaus betrat wurde ich freundlich empfangen.
„Ach, hallo! Wie war Ihr Tag in der Bibliothek? Haben Sie gefunden, wonach Sie suchten?“
Die alte Dame war gerade beim Putzen der Treppe, als ich das Haus betrat.
„Zumindest nicht das was ich erwartet hatte, aber fündig bin ich geworden“, sagte ich. „Wären Sie so nett um halb Sieben kurz an meiner Tür zu klopfen? Ich will mich noch ein wenig ausruhen.“

Pünktlich um die abgemachte Zeit, wartete Schatt bereits auf mich. Wir betraten das Gebäude,
folgten den Schildern und meldeten uns an. Schatt gab sich als meinen Mitarbeiter aus.
Ich erkundete mich nach Frau Doktor Saale, doch konnte der Herr am Empfang nur mit den Schultern zucken.
„Tut mir Leid, die aber die Frau Doktor ist schon seit Tagen nicht mehr in der Universität gewesen.“
Also gingen wir schnurstracks auf die Bar zu, um uns ein kaltes Getränk zu gönnen.
Der Saal war gestopft mit Leuten. Bei dem Wetter eine Zumutung.
„Das ist ja kaum auszuhalten“, sagte Schatt, „die Hitze hier drin ist ja unerträglich!“
„Ja schon, nur würde mich interessieren, wie wir jetzt die Frau Doktor finden.“
Die Frage sollte sich in diesem Moment erübrigen, als eine Dame mit streng gebundenen Haaren und dem ausdrucksstarken Gesicht einer Eule in kariertem Rockanzug auf uns zu kam.
„Sie müssen Herr Holdertal sein!“, sprach sie mich an.
„Ja, freut mich Sie kennen zu lernen, Frau Professor. Das ist mein Assistent Florian Schatt.“
Man reichte sich die Hände und sie führte uns in einen Nebenraum, in dem die Luft nicht ganz so stickig war. Wir setzten uns an einen freien Tisch und atmeten auf.
„Sie glauben doch nicht ernsthaft, dass Sie den Schatz der Nibelungen finden können?“
Ich staunte, denn das hatte ich ihrem Kollegen gegenüber gar nicht erwähnt, sondern mich als Schriftsteller ausgegeben. Ohne mir etwas anmerken zu lassen, antwortete ich mit einem breiten Grinsen: „Warum sollte ich das nicht tun? Und warum nicht können?“
„Machen Sie keine Scherze! Der Schatz existiert doch überhaupt nicht. Ich beschäftige mich seit Jahren mit der Saga und weiß, dass die Geschichte aus reinem Interesse an der Freude entstand. Wie viele andere. Für mich zählt der kulturelle Wert.“
„Wenn Sie es sagen.“
„So ist es. Allerdings ist Ihre Herangehensweise über Andwari sehr interessant. Soweit mir bekannt ist, wurde die Geschichte aus dieser Ecke noch nie angegangen. Ich hoffe etwas mehr über Ihre Recherchen zu erfahren. Das finde ich höchst amüsant!“
„Ich fürchte da kann ich Ihnen nicht weiterhelfen, da ich selber am Anfang meiner Arbeit stehe.“
Schatt sah mit warnenden Blick zu mir herüber. Von dieser Frau würde ich wohl kaum etwas erfahren, was mir von Nutzen wäre und es wäre besser ihr nichts von meinem Plan zu erzählen. Sie wusste irgendwas, irgendwoher und sie wollte mehr von mir wissen. Warum auch immer.
Grinsend stand ich auf.
„Nun, da wir zweierlei Ansichten haben, wird es wenig Sinn machen, weitere Zeit miteinander zu vergeuden. Ich danke Ihnen für die Einladung und wünsche noch einen schönen Abend.“
Verdutzt blieb sie allein an ihrem Tisch sitzen, während wir uns entfernten.
„Du bist ja direkt!“, sagte Schatt.
„Gerne, ja …“
Ich ging vor um's Eck und stellte mich ans Ende der Bar. Schatt gesellte sich wortlos neben mich.
„Hast du ein Handy? –mit Fotoapparat?“
„Ja …“
„Schnell beeil dich, hol’ es raus“
Eilig kramte Schatt in seiner Tasche, fand das Telefon und drückte auf den Tasten herum.
„Da. Schnell … schieß!“
Die Frau Professor kam schnellen Schrittes aus dem Nebensaal und steuerte auf den Ausgang zu. Schatt machte im richtigen Moment ein Foto und schon war sie durch die Tür.
Wir rannten hinterher.
Draußen vor der Tür blieb sie kurz stehen und telefonierte. Ich riss Schatt das Telefon aus der Hand und fragte den Portier, ob er hier im Haus arbeiten würde.
„Ich bin hier der Hausmeister.“, antwortete er.
„Haben Sie diese Frau schon mal gesehen – Ich meine ist sie Professorin in der Universität?“
„Die? Nein! Das wüsste ich.“
„Hab’ ich’s mir gedacht. Danke.“
„Valentin, sie fährt!“, rief Schatt.
„Mensch – das ist doch derselbe Wagen!“

Jetzt waren wir ein kleines Stück schlauer. Nur, was ich mir daraus zusammenreimte, gefiel mir gar nicht. Und auch Schatt machte ein ernsthaftes Gesicht.
Ich sagte aufmunternd: „Komm, wir gehen was trinken.“

Als ich in der Nacht durch die Straßen Salzburgs zur Pension ging, gab es niemanden der mich verfolgte. Die alte Dame schien schon zu schlafen und ich bemühte mich leise durch das Haus zu gehen. Im ersten Stock, den Flur entlang, fiel mir noch ein am Empfang einen Zettel zu hinterlassen. Schatt wollte zum Frühstück kommen.
Als ich dann auf zweitem Wege kurz vor meiner Zimmertür war, hatte ich wieder so ein merkwürdiges Gefühl. Leise näherte ich mich der Tür, nahm vorsichtig den Schlüssel, brachte ihn in Position und steckte ihn dann in Windeseile ins Schloss, drehte ihn um und hatte im selben Augenblick die Tür aufgestoßen. Ein Windzug kam mir entgegen, das Fenster schlug zu und es blieb mir kaum Zeit, den Schatten zu sehen, der fast im gleichen Moment durch mich hindurch zudringen schien und im Dunkeln des Flurs verschwand. Ich wankte mit angehaltenem Atem. „Heilandssack! Ich hasse das!“
Wenn ich etwas absolut nicht leiden kann, so sind es Geister die Abkürzungen durch meine Mitte nehmen. Ein furchtbares Gefühl!
Ich hatte mich wieder gefasst und machte mich daran zu schauen ob alles beim Alten war. Im Zimmer gab es keinerlei Spuren. Was einzig blieb, war ein Gefühl von Missgunst und Entschlossenheit, dass mein nächtlicher Besucher im Raum hinterließ. Sonst war nichts zu vernehmen.
Mit wem würde ich es hier wohl zu tun haben und was bewog ihn, zu versuchen mich an meiner Arbeit zu hindern? Mit diesen Gedanken schlief ich ein.

Am nächsten Morgen saß Schatt schon im Speisesaal, als ich völlig verschlafen runter kam.
Der Toast duftete schon seit ein paar Minuten bis ins obere Stockwerk.
Noch während wir uns begrüßten, schüttete ich mir ein Glas Orangensaft im Stehen ein.
„Hast du gut geschlafen?“, fragte Schatt
„Nachdem ich meinen Besuch vertrieben hatte, schon.“, antwortete ich mit einem Gähnen.
„Was denn für einen Besuch?“
„Nun ja, so genau kann ich das auch nicht sagen. Wer von den alten Burgundern hätte denn am Ehesten Interesse daran, mich von meinem Vorhaben abzubringen?“
Schatt runzelte die Stirn.
„Langsam bekomme ich den Eindruck, dass du entweder total verrückt, oder ein wenig übersensibel bist. Aber das würde phantastisch passen. Hagen von Tronje nimmt Kontakt zu unserer spiritistischen Eule auf und versucht mit ihrer Hilfe deine Arbeit zu manipulieren!
Ha! Das wäre ein Film.“
„Man könnte fast sagen, das ist so. Wie soll das sonst zusammenpassen?“
„Gute Frage“, murmelte Schatt, „nehmen wir einmal an, das ist so … Dann sollten wir schnellstmöglich diesen Andwari aufsuchen. Er könnte uns …“
„Wir? Hast du gerade gesagt …“
„Oh, ich dachte … Na ja. Würdest du mich mitnehmen?“
Ich überlegte einen Moment, während ich die letzten Reste aus der Schale meines Eies kratzte.
„Also gut! Versuchen wir es. Vier Augen sehen mehr als zwei.“
Schatt freute sich. Ja, ich hatte den Eindruck das ihn längst das Jagdfieber gepackt hatte und er würde mir eine große Hilfe sein.
Nach dem Frühstück machten wir uns gemeinsam auf den Weg zur Bibliothek. Wie auch gestern war sie menschenleer. Es waren Ferien und die meisten Studenten wohl nach Hause gefahren. Wir verbrachten den ganzen Tag in alten und auch neuen Schmökern.

Am späten Abend hatten wir einiges Material zusammengetragen und es schien durchaus möglich mit Hilfe von Dritten den Aufenthaltsort Andwaris herauszufinden. Wir gingen den Stapel Kopien noch einmal durch, in der Hoffnung das er dadurch kleiner würde und uns den Dritten ersparen könnte, als plötzlich das Licht mit einem Knall erlosch und ein eiskalter Wind durch den aufgeheizten Saal ging.
Schatt wollte gerade seinen Schrecken zum Ausdruck bringen, aber mit einem klaren Laut hielt ich ihn davon ab.

Stille.

Wie aus den Tiefen der Erde erhob sich ein Grollen und ein Wind kam auf. Schatt hielt im letzten Moment die Kopien auf dem Tisch davon ab, irgendwo am hintersten Ende der Regale im Dunkeln zu verschwinden. Der Deckel des Kopierapparates flog auf und riss im selben Moment aus seiner Halterung. Irgendwo ging eine Lampe zu Bruch und die Schiebeleitern der Regale bewegten sich wie von Geisterhand in den Schienen.
„Was um Himmelswillen soll das“, schrie Schatt, „Valentin! Was ist hier los?“
„Das würde mich auch interessieren! Schnapp die Kopien und dann raus hier!“
Ich sprang auf, der Stuhl kippte um, und wir liefen so schnell es ging zum Ausgang. Der Wind wurde so stark, dass nun auch die Bücher aus den Regalen fielen und ein Computertisch fiel um, so dass der Monitor mit lautem Getöse auf den Boden schlug. Funken sprühten – Feuer!
„Valentin! Ich kriege die Tür nicht auf! Sie ist verschlossen.“
Schon standen die ersten Regale in Flammen, doch die Sprenkleranlage gab keinen Tropfen von sich.
„Schatt!“ Rief ich. „Wir müssen woanders raus …“
Das Feuer verbreitete sich rasend schnell und es war an Löschen gar nicht zu denken. Die wirbelnde Luft mischte sich mit Rauch und es blieb uns nicht viel Zeit. Ich rannte zu einem der Fenster und versuchte es zu öffnen, doch es ließ sich nur kippen.
„Schnell! Wir nehmen einen von den Tischen und werfen die Scheibe ein!“
Gesagt, getan. Schnell sprangen wir die zwei Meter hinunter auf die Wiese und waren in dem Moment, wo die Sirenen der Feuerwehr ertönten, auch schon ins Grün verschwunden.
Hundert Meter weiter hielten wir an. Völlig außer Atem.
„Mensch Valentin, das ist ja gar nicht zu fassen! Was um Himmelswillen ging da vor sich?“
„So sieht das wohl aus, wenn jemand die Faxen wirklich dicke hat. Ich hab’ ja schon so manches erlebt, aber das war nicht schlecht! Wir sitzen wirklich in der Klemme.“
Schatt schüttelte den Kopf.
„Wir können unmöglich zur Polizei gehen, das glaubt uns niemand! Ich meine, ... ich kann das gar nicht glauben.“

Andwarafors

Am nächsten Morgen brach Professor Dr. Müller nach einem schreckensverheißenden Telefonat verfrüht seinen Urlaub ab. Seine Frau war wenig angetan.
„Du wirst es nicht glauben, in der Bibliothek ist ein Feuer ausgebrochen.“
„Ein Feuer? In der Bibliothek? Wie konnte das geschehen?“
„Die Sprenkleranlage funktionierte aus irgendeinem Grund nicht. Aber da ist noch etwas sehr merkwürdig. Bevor das Feuer ausbrach, muss die gesamte Bibliothek verwüstet worden sein.“ Der Professor machte ein angestrengtes Gesicht. „Wer sollte so etwas tun? Wir fahren unverzüglich zurück. Packe bitte die Sachen zusammen.“

Nach sechs Stunden Fahrt und einem kurzen Stopp zu Hause fuhr er direkt in die Universität.
Ein Kollege kam ihm schon auf dem Parkplatz entgegen.
„Doktor Müller! Es ist entsetzlich! Die gesamte Literatur ist verloren, unbrauchbar die Reste.
Die Polizei und die Spurensicherung stellt alles auf den Kopf!“
Mit großen Schritten eilten sie in das Gebäude auf einen Polizisten zu, der ihnen gerade den Eintritt verweigern wollte.
„Wie konnte das geschehen“, fragte Dr. Müller den Uniformierten, „lassen Sie mich bitte durch, ich muss in mein Büro!“
Der Polizist nickte.
„Welches Zimmer ist das?“
„B212.“
„Ich schicke gleich einen Kollegen vorbei. Er wird Ihnen einige Fragen stellen.“
Sie wollten erst in die Bibliothek schauen, aber da gab es kein Durchkommen und Dr. Müller erkannte, dass es dort auch nichts zu retten gab.
Einige Minuten später saß er allein in seinem Büro und starrte hilflos ein Loch in das Bild neben seinem Schreibtisch, als es an der Türe klopfte.
„Herein!“
Die Tür ging auf und ein kleiner, stämmiger Mann betrat den Raum.
„So, eine merkwürdige Angelegenheit. Mein Name ist Fried. Kommissar. Sie sind gerade aus dem Urlaub zurück? Ich frage aus reiner Neugierde.“
„Ja, gerade vor einer dreiviertel Stunde. Meine Frau war wenig erfreut.“
„Es ist uns einiges unklar. Unmittelbar vor dem Feuer wurde die gesamte Bibliothek völlig verwüstet. Was erstaunlich ist: sämtliche Bücher und Gegenstände fielen zu einer Seite. Wie wenn ein starker Windstoß, mit der Kraft einer Welle, durch den Saal gegangen wäre.“
Der Professor wurde bleich.
„Haben Sie vielleicht eine plausible Erklärung für dieses Phänomen? Äußerst ungewöhnlich! Finden Sie nicht auch?“
„Allerdings …“, stammelte der Professor, „sind Sie sich da ganz sicher?“
„Leider – ja. Wir können uns das nicht erklären.“
„Da kann ich Ihnen auch nicht helfen. Ich werde mir Gedanken machen und mich bei Ihnen melden, wenn mir etwas einfällt.“

Da saß der Herr Professor und überlegte. Besorgt stand er auf und ging zum Büro des Hausmeisters. Dieser erzählte ihm von einem unheimlichen Krach, den er am Vorabend vernahm. Er rannte zur Bücherei und fand die Tür verschlossen. Als er den Schlüssel in das Schloss steckte, ließ sich dieser nicht drehen, als blockiere irgendetwas das Schloss und so musste der arme Mann von außen mit anhören was drinnen vor sich ging.
„Sie hätten es nicht geglaubt! Da war im wahrsten Sinne die Hölle los. Alles im Saal muss von einem Sturm durch die Luft gewirbelt worden sein. Es war unglaublich! Und dann waren da noch diese Stimmen.“
„Stimmen?“, fragte der Professor.
„Ja! Ich denke zwei Männer waren im Saal und es machte den Eindruck, dass sie da nicht freiwillig waren. Sie versuchten ebenfalls die Türe zu öffnen und als ihnen das nicht gelang, lief ich in mein Büro und alarmierte die Feuerwehr. Die Beiden müssen dann wohl durchs Fenster raus sein, sind allerdings verschwunden. Die Polizei hat keine brauchbaren Spuren mehr finden können.“

Am Morgen des dritten Tages las ich in der Zeitung von unserem Erlebnis und erfuhr auf diesem Wege das der Professor Doktor Müller nun verfrüht wieder von seinem Urlaub zurückgekehrt war. Da stand auch etwas vom rätselhaften Verschwinden der Frau Doktor Saale, die vor bereits drei Tagen das letzte Mal von Kollegen gesehen wurde und bislang verschwunden blieb. Auch wir wurden nach der Aussage des Hausmeisters erwähnt, jedoch hinterließ der Brand keinerlei Spuren.
Es klopfte an meiner Zimmertür und Schatt stand aufgeregt mit einer weiteren Zeitung in der Hand vor mir.
„Sie suchen nach uns! Mein Gott hoffentlich hat uns keiner gesehen.“
„Das wird schon“, sagte ich, „wir haben ja nichts verbrochen. Die Polizei tappt im Dunkeln und das ist gut so! Ich möchte denen die Situation nicht erklären! Wir müssen uns mit dem Professor in Verbindung setzen. Er wird uns nicht nur helfen können, mein Gefühl sagt mir, dass er uns auch glauben wird. Am Besten rufe ich ihn direkt an, bevor noch etwas geschieht.“

Gesagt, getan, trafen wir uns noch am selben Nachmittag in einem Restaurant außerhalb der Stadt.
Ich erklärte dem Professor die ganze Geschichte und wartete seine Reaktion ab.
Der Professor nickte bedächtig und zu meinem Erstaunen fing er nach einer kurzen Ruhepause an zu lachen. Schatt hatte dafür kein Verständnis.
„Können Sie mir sagen, was daran so lustig ist?“
„Oh … Entschuldigen Sie bitte, aber … ist das nicht lustig!? Ich meine … wer auf so eine irrwitzige Idee kommt wie Sie, Herr Holdertal, und dann auch noch in solch phantastische Abenteuer rutscht, das ist doch nicht zu fassen!“
„Bedeutet das, Sie glauben mir die Geschichte?“
„Ja, warum denn nicht? Sie sind doch ein ernst zu nehmender Mensch. Wenn Ihre Geschichte erfunden wäre, so hätten Sie mir bestimmt nicht gebeichtet, dass Sie vor dem - oder besser bei dem - Brand in der Bibliothek waren. Das wäre doch Wahnsinn! Außerdem war die Ursache des Feuers ja nachweislich auch höchst ungewöhnlich, wenn nicht zusagen unerklärbar. Ein Sturm in einer Bibliothek!“
Jetzt musste auch ich lachen.
„Ja, ein äußerst unpassender Ort für einen Sturm!“

Der Professor wurde wieder ernster und berichtete, dass die Polizei vermutet, das Verschwinden von Frau Professor Doktor Saale hätte etwas mit dem mysteriösen Brand zu tun, jedoch fanden sie bisher keine einleuchtende Verbindung.
„Ich nehme an, dass diese Dame, die sich statt ihrer mit Ihnen traf, etwas mit der Entführung zu tun hat.“, sagte der Professor.
„Nur können wir das der Polizei wohl kaum erzählen, ohne dabei in Schwierigkeiten zu kommen“, entgegnete ich, „ich denke, ich werde einen anonymen Brief an die Polizei schicken, um sie auf die richtige Fährte zu bringen. Wenn sie über diesen Weg auf uns aufmerksam werden sollten, so werden sie uns wahrscheinlich eher Glauben schenken.“
Der Professor und Schatt nickten.
„Ich werde das gleich tun, doch müssen wir Sie bitten, Herr Professor, uns auf der Suche nach dem Grab Andwaris zu helfen. Wir sollten so schnell wie möglich die Stadt verlassen und ihn aufsuchen. Wer weiß, was sonst noch alles passiert.“
Mit einem großen Schluck lehrte ich mein Wasser und bestellte beim vorbeieilenden Kellner ein weiteres.
„Andwari steht der Sage nach im Körper eines Hechts in einem Wasserfall, des Andwarafors in Niflheim. Ich muss diesen Ort finden, um mit Andwari zu sprechen.“
Der Professor lachte wiedermals.
„Da haben Sie sich ja was vorgenommen …Und nun soll ich Ihnen helfen, diesen Ort zu finden?“
„Richtig! Wenn Sie können.“
„Bei euch drüben in Deutschland gibt es im Allgäu eine Gegend, die nennt sich Nibelgau.“
Jetzt staunte ich nicht schlecht! Der Wirt kam, brachte mein Wasser und fragte, ob noch jemand etwas wünsche.
„Nibelgau, das kommt von Nebel ...“ Dachte ich laut. „Das währe ja mit Nebelheim zu übersetzen! Im weitesten Sinne.“
Ich nahm einen großen Schluck von meinem Wasser.
„Zugegeben, dass ist nicht viel.“ Sagte der Professor. „Allerdings stammen viele Sagen aus Süddeutschland. Sonst wüsste ich nichts – niemand hat sich je dafür interessiert.“
„Das haben wir gleich“, entgegnete ich.
Ich griff in meine Tasche und beförderte meinen Labtop zu Tage, stach in eine Suchmaschine und kurze Zeit später staunte ich über die geographischen Begebenheiten des Nibelgaus. Nach einigen Minuten des Stöberns fasste ich zusammen, während Schatt und Dr. Müller sich angeregt unterhielten.
„ Hört mal her, was ich herausgefunden habe: Der Nibelgau ist eine Landschaft im südöstlichen Baden Württemberg, im sogenannten Oberschwaben, Landkreis Ravensburg. Er umfasst hauptsächlich das Tal der Flüsse Aitrach und Eschach rund um die Stadt Leutkirch. Dieses zu größten Teilen Jungmoränenland, ist auch die Landschaft der östlichen Gletscherzungen des Rheingletschers der letzten Eiszeit. Die Gegend gehört zu den niederschlagsreichsten im südöstlichen Oberschwaben, weshalb sie wohl zu ihrem Namen kam. Durch die geografisch bedingten, hohen Niederschläge, kommt es hier zu überhäufigen Nebeln.

„Unglaublich!“ brach es aus dem Professor heraus. „Das klingt fast nach Niflheim“
Die beiden überlegten.
Ich grinste.
„Meiner Rechnung nach, kommt das hin. Wenn es die Asen gab, dann lebten sie wahrscheinlich in der Zeit zwischen dreißigtausend bis achttausend vor Christi. Zur besagten Zeit – das ist ja Wahnsinn!“
Ein gewichtiger Gedanke drängte sich mir auf.
„Wenn der dortige Reingletscher innerhalb dieser Zeit noch existierte, so hätte man das besagte Eis, welches aus dem eiskalten Norden in den Abgrund des Riesen Ymir fließt. Na, wo die Kuh Audumla Odins Vater aus dem Eis herausleckte! Wo also einst der Rheingletscher war, finden wir heute das eiskalte Nebelland: Niflheim. Die Heimstätte Andwaris und der Nibelungen. Also Schatt, was sagst du?“
Auffordernd schaute ich Schatt an. Ich hatte mir schon gedacht, dass ich keine dicken Bücher an Informationen finden würde, aber das war ein gescheiter Anhaltspunkt.
„Geht es los?“
„Wenn wir mehr erfahren wollen, dann am besten vor Ort.“
Sagte Schatt mit einem glänzen in den Augen.
„Auf geht’s!“
„Moment!“ Sagte ich, während mein Blick auf der Seite der Suchmaschiene verharrte, welche ich gerade schließen wollte.
„Da ist – das gibt es doch nicht.“
Unter den Suchergebnissen fand ich einen Blockeintrag, wo mit ausgefeilten Suchbegriffen mein Name im Zusammenhang meiner Forschung stand. Ein Journalist schrieb erst vor wenigen Stunden über meine Suche nach dem Gold der Nibelungen und was noch merkwürdiger war, er schien in seinem Artikel den Eindruck vermitteln zu wollen, als wäre ich bereits kurz vor dem Ziel!
„Wie kann das sein? Außer uns und einer Hand voll Leuten weiß niemand von der Geschichte. Ein Journalist würde so eine Sache niemals veröffentlichen – das klingt hier alles so plausibel ...“
Wir konnten uns keinen Reim darauf machen.
„Valentin. Jeder der nun nach dem Thema forscht stößt früher oder später auf Deinen Namen und unsere Suche!“ gab Schatt missmutig von sich.
„So sieht das wohl aus.“ entgegnete ich.
„Wir kümmern uns später darum – hoffentlich beschert uns das nicht noch mehr Ärger.“

Wir beschlossen unsere Sachen zu holen und unverzüglich aufzubrechen. Ich bedankte mich noch bei Professor Müller für seine Hilfe und das große Vertrauen und wir vereinbarten uns nicht begegnet zu sein.
„Wenn ihr etwas herausgefunden habt, so lasst es mich wissen. Am Besten per Post. Viel Glück!“

Die Sache mit dem Artikel ging mir nicht aus dem Kopf. Wie kam der Mann an diese Information und warum veröffentlichte er diesen Stoff in einem solch ernstzunehmenden Licht?
Nach einer Dreiviertelstunde saßen wir schon in einem Taxi richtung Bahnhof, als es fürchterlich anfing zu regnen. Es regnete so stark, dass der Taxifahrer Mühe hatte mit mehr als zwanzig Stundenkilometern vorwärts zu kommen. Die Welt um den Wagen herum schien in den Fluten zu versinken. Keine Armlänge Sicht.
Der Weg vom Taxi in den Bahnhof war abenteuerlich. Schatt und ich kämpften uns die dreißig Meter über den Platz und der Regen machte es fast unmöglich die Richtung zu halten, da man nicht mal das Licht der Leuchtschrift auf dem Dach sah. Der Regen durchnässte die Kleider und machte sie schwer. Ich blickte mich um, um nach dem Taxi zu sehen, aber es war verschwunden. Als wäre es nie da gewesen. Und das mitten in der Stadt.
Schatt schrie mich an: „So etwas gibt es doch gar nicht! Welche Richtung müssen wir?“
„Da vorne!“ Ich deutete auf ein Klappschild, welches plötzlich vor uns auftauchte - wie aus dem Nichts.
Drei Schritte später wurde es hell und wir standen vor dem Haupteingang des Bahnhofs.
Um uns herum standen unzählige Leute die hier Zuflucht fanden und starrten uns ungläubig an. Meine Kleider waren so nass, dass sie sich in Strömen entlasteten.
Schatt machte eine Miene, als wäre er knapp dem Ertrinken entkommen.

Wir hatten Glück und erwischten gerade noch einen Zug nach München. Ein Abteil schien auf uns gewartet zu haben. Wir hängten unsere Kleider zum Trocknen an die Kofferablagen und machten es uns bequem. Der Zug brauchte nicht lange und ich beschloss die kurze Nacht zum Schlafen zu verwenden.
Am viel zu frühen Morgen standen wir bereits auf einem neuen Gleis und warteten auf den nächsten Zug, der uns nach Leutersberg in den Nibelgau bringen sollte. Der Regen schien uns zu verfolgen. Obwohl wir weit gefahren waren, regnete es noch immer. Zwar war der Regen hier bei weitem nicht von ähnlicher Art wie der in Salzburg, jedoch hatte ich den Eindruck das er wieder stärker würde. Es blitzte und ein Gewitter zog hinzu.
Etwa eine Stunde vor Sonnenaufgang weckte mich etwas. Es kitzelte mich furchtbar an der Nase und als ich die Augen öffnete, sah ich einen weißleuchtenden Punkt vor meinem Gesicht kreisen, so schnell, dass ich ihm kaum mit meinen verschlafenen Augen folgen konnte.
Ich rieb an meiner Nase und schaute zu, wie er unter der Tür verschwand und wenige Augenblicke später rumpelte es gewaltig am Ende des Wagons und wir wurden langsamer.
Ich weckte Schatt.
„Schatt, wach auf! Hier geht irgendwas vor sich.“
Mühsam richtete er sich auf.
„Was ist denn passiert? Ich bin …“
Plötzlich quietschte und rumpelte es vor uns gewaltig. Metall schrie auf und Bäume brachen.
„Mensch der Zug! Valentin, da ist was passiert!“
Wir rollten immer langsamer werdend und kamen unerwartet ruckartig zum Stehen. Ich hörte laut Menschen schreien.
„Los, raus hier!“
In Windeseile hatten wir unser Zeug gepackt und sprangen aus dem Wagen. Da war der Zug entgleist und mit voller Geschwindigkeit in den Wald gefahren. Überall liefen Leute umher.
Schatt sah mich fragend an.
„Wie kommt es, dass unser Abteil vom restlichen Zug getrennt war? Das verstehe ich nicht.
Was für ein unglaubliches Glück im Unglück!“
Ich schaute Schatt verwundert an und sagte: „Das war kein Glück, dass war eine… Egal vergiss es.“
„Eine was?“
„Das war ein Anschlag und er galt uns. Ich erkläre es dir später. Lass uns hier verschwinden bevor die Polizei auftaucht. Wer weiß, was die inzwischen wissen oder denken.“

Wir schlugen uns rechts ins Unterholz und liefen querfeldein bis wir an einen Weg kamen.
„Da sieh! Leutersbach 18 Kilometer. Und das ohne Frühstück … super!“
Es regnete immer noch. Alle dreißig Sekunden erhellte ein Blitz unseren Weg, begleitet vom Donnergrollen. Mir gingen die Bilder des Zugunglücks durch den Kopf. Der Morgen brach langsam an und der Nibelgau machte seinem Namen alle Ehre. Dicke Nebelschwaden durchzogen das Land.
Um acht Uhr früh standen wir durchnässt und mit schmerzende Beinen vor einem Gasthaus. Es war verschlossen, aber aus der Küche hörte man schon geschäftiges Treiben.
Schatt klopfte an die Scheibe. Das Fenster öffnete sich und eine Frau mittleren Alters schaute fragend heraus.
„Kann ich Ihnen helfen?“
„Ja“, sagte ich, „wir bräuchten zwei Zimmer um uns ein wenig auszuruhen. Wir haben uns auf einer Wanderung verlaufen und einen ordentlichen Appetit.“
„Einen Moment bitte. Kommen Sie doch vorne an die Tür.“
Wenige Momente später saßen wir an einem reichlich gedeckten Tisch und ließen es uns schmecken.
„Also nach all dem was uns in den letzten Tagen passiert ist, sollten wir uns vorsehen, was wir als Nächstes unternehmen. Es ist ja lebensgefährlich sich mit uns abzugeben.“
Ich pulte nachdenklich in meinem Ei.
„Wir müssen so schnell wie möglich Andwari finden. Wenn der alte König hier begraben liegt, so wird er uns mit Sicherheit helfen.“
Schatt grinste.
„Da bin ich aber gespannt wie wir jemanden finden und dann noch mit ihm reden, der seit vielleicht schon dreitausend Jahren nicht mehr lebt.“
„Vielleicht musst du das anders sehen“, sagte ich, „warten wir es ab.“

Nach dem Essen ruhten wir uns bis Mittag aus und machten uns dann auf den Weg nach Leutersberg. Vom Nebel und auch vom Regen war weit und breit keine Spur mehr zu sehen und die Mittagssonne ließ die noch feuchten Wiesen flimmern. Es war schwül, trotz eines leichten Windes, der von Westen her kam.
In Leutersberg angekommen, richteten wir uns in einer kleinen Pension am Ortsrand ein und setzten uns zur Planung der Vorbereitungen hinter das Haus.
Es war ein angenehmer Abend. Die feuchtwarme Luft war längst verzogen und die Temperatur war angenehm. Auf der Wiese vor uns grasten circa ein Dutzend Kühe und weit über ihnen kreiste ein Milan am Himmel auf der Suche nach Beute.

„Wie war das jetzt mit dem Zug?“, fragte mich Schatt.
„Nun, ich wurde wach, als mich etwas an der Nase kitzelte. Als ich die Augen öffnete, sah ich ein kleines, sehr helles und flinkes Licht umherfliegen. Als es sicher war, dass ich es bemerkt habe und wach, verschwand es unter der Tür und flog wohl zum Ende des Wagons, um ihn vom Rest des Zuges abzukoppeln. Es muss von dem Anschlag gewusst haben.“
Schatt schaute mich verwirrt an.
„Ein Licht? Etwa eine Glühbirne mit Flügeln?“
„Nein, keine Glühbirne! Eine Fee.“
„Eine Fee! Ja, natürlich … Eine Fee. Wie konnte ich so dumm sein …“
„Was denkst du woher ein Sturm in einem geschlossenen Raum kommt, oder hast du jemals einen Regen erlebt, der vergleichbar mit dem letzte Nacht gewesen wäre?“
„Was hat denn das jetzt miteinander zu tun?“
„Nichts! Zumindest nicht direkt. Es ist halt nur so, dass hier andere Dinge am Werk sind, die nicht alltäglich vorkommen.“
„Wie dem auch sei“, sagte Schatt, „wir sollten uns ein Auto organisieren, um besser herum zu kommen. Oder was denkst du wie wir vorgehen sollten?“
„Genau so. Wir müssen auch unbedingt ein Gemeindearchiv finden. Alte Karten und geschichtliches über die Gegend. Als erstes sollten wir die Weltenesche finden.“
„Die Weltenesche. Selbstverständlich.“
Schatt grinste und ich musste laut lachen.
„Ja, vom Schicksal mal ganz abgesehen!“

Der Milan zog nun seine Bahnen etwas tiefer am Rande der Bäume des angrenzenden Wäldchens. Plötzlich stießen drei Rabenkrähen aus dem Geäst und wollten den Milan angreifen, als der im letzten Moment einen Haken schlug und sich fallen ließ. Auf der nächsten Böe eines Aufwindes fing er sich und schoss mit atemberaubender Geschwindigkeit davon.
„Wenn wir dann die Weltenesche entdeckt haben, so folgen wir Andwarafors bis zu jenem Wasserfall aus der Sage. Dann hängt alles Weitere von der Mithilfe Andwaris ab.“
Schatt gähnte.
„Dann werde ich mich erst mal aufs Ohr legen.“

Ich blieb noch sitzen. An Schlaf war noch gar nicht zu denken, mitten im Reich der Nibelungen. Hier zogen einst Götter, Riesen und Zwerge durch das Land. War es so, dass die Menschen, Götter oder wie auch immer, hier einst lebten und dieses Gebiet schon für nördlich hielten? Oder besser gesagt, halten wir heute das hier für den Süden? Einst reichten Gletscher bis hierher. Eiskalte Zungen des Nordens. Im Land der Toten, des Nebels und nördlichen Geheimnisse. Wo das Schicksal der Menschheit gewoben wird und Nidhoegg der Drache an den Wurzeln der Weltenesche nagt. Das Land unserer Vorväter und Ahnen. Wo alles begann Kultur und Glauben, Anfang und Ende. Hier ist die Heimat des Nibelungenschatzes und ich werde ihn wieder zu Tage bringen!
Um vier Uhr früh wachte ich in meinem zum Schlafen ungeeigneten Stuhl auf und ging zu Bett.

„Haben Sie alles, was Sie brauchen?“, fragte die nette Dame nachdem sie uns das Frühstück brachte.
„Oh ja“, sagte Schatt laut schmatzend, „alles bestens … Danke.“
Ich nickte zufrieden.
„Dann bin ich mal gespannt, was dieser Tag für uns bereit hält. Ich freue mich schon auf die Geister! – Kann’s gar nicht erwarten zu erfahren, ob es bei denen auch so guten Kuchen gibt.“
Ich verschluckte mich an einem Streusel, so dass mir das Wasser in die Augen schoss.
„Ja! … Da bin ich auch gespannt…“, hustete ich grinsend, „wir können ja ein paar Stück mitbringen.“
„Gute Idee! Aber wo fangen wir an? Im Archiv?“
„Genau da. Am Besten wir … brauchen noch ein Auto! Ah … Entschuldigen Sie, wissen Sie, wo wir ein Auto mieten können?“, fragte ich die Wirtin.
„Für wie lange denn?“
„Oh, für erst mal ein paar Tage.“
„Dann ist das kein Problem, wenn Ihnen ein fünfundzwanzig Jahre alter Volvo genügt? Er ist aber gut in Schuss, trotz seines Alters … sehr zuverlässig“
„Ganz nach meinem Geschmack. Den nehmen wir!“

Schon eine dreiviertel Stunde später saßen wir im Volvo auf dem Weg nach Leutkirch ins Stadtarchiv. Das Wetter war zum Urlaub machen, aber irgendwie sah das hier nicht nach Urlaub aus. Wir parkten in einer öffentlichen Garage und liefen von dort zu Fuß.
Es stellte sich heraus, dass es mal wieder Mittag wurde und wir waren gezwungen uns zwei Stunden anderwärtig die Zeit zu vertreiben, was uns in die nächstgelegene Schänke führte, in der ein paar Rentner die Theke schmückten und laut lachten. Wir nahmen an einem Tisch platz.

Das Gelächter von der Theke steigerte sich in Höchstform.
„Wenn ich’s Euch doch sage! Der war ungefähr acht Meter lang.“
Ein Mann ende Fünfzig mit bäuerlicher Arbeitskleidung und runden leicht roten Backen schien der Verzweiflung nah. Ein anderer klopfte ihm auf die Schulter.
„Mach dir nichts draus! Trink noch ein Bier auf deinen Drachen!
Alles lachte. Schatt, der das Gespräch ebenfalls verfolgte, bekam den Mund nicht zu.
„Hast Du das gehört?“
Ich sagte nichts.
„Ein Drache – klar, was denn sonst auch! Eins und eins sind zwei. Dann läuft ja alles nach Plan!“
Ich stand auf und ging hinüber zur Theke, beugte mich zu dem Bauern mit den runden Backen und lud in auf ein Bier an unseren Tisch ein. Ihm schien alles Egal.
„Ein Bier ist mehr wert als dieses dämliche Gelächter“
„Wie war das noch gleich ... sie haben einen Drachen gesehen? Äh, gibt’s die denn?“
Schatt traf anscheinend den passenden Ton.
„Ja!“
Hickste er vor sich her.
„Neun Meter lang! Ich hab mir fast in die Hosen geschissen ... das Drecksvieh. Ich hab meine Kippe nicht in den Heuwagen geschmissen! Ich, ich war mit’m Tracktor draußen auf’m Feld als das Drecksvieh auf der Nachbarwiesen ein Schaf aus’m Sturzflug in der Luft verschlang! Da hab ich gehupt! Richtig draufgehalten! Da lässt der das Schaf fallen und hält auf mich zu!
Vom Tresen her schallt es laut.
„Zu! Ja, zu bischt“
„Als der dann über’m Tracktor war, tat’s nen Schlag gegen’s Dach, dann hat’s Stroh gebrannt!“
Schatt sah ihn mitleidig an.
„Sahen Sie denn woher er kam oder wohin er wollte?“
„Nix.“
Entgegnete der Alte.
„Das Stroh hat gebrannt, dann war er weg“
„Kommen Sie, ich bestelle ihnen noch ein Bier. Vergessen sie die Sache einfach.“ Sagte ich zu ihm, während ich dem Wirt zu verstehen gab, er solle noch eins machen. Ich legte etwas Geld auf den Tisch.
„Einen schönen Tag noch“ Sagte ich, während ich Schatt ein Zeichen zum Aufbrechen gab.
„Sie haben ja gar nichts getrunken!“
Rief der Wirt.
„Haben sie keinen Hunger?“
„Wir haben keine Zeit.“ Sagte ich und schon standen wir auf der Straße.

Kurze Zeit später im Archiv mussten sich die Papiere gedulden, denn die Geschichte des alten Bauern mussten wir erst mal verdauen.

Der Wahnsinn am Rande des Universums

2011-11-04T14:16:00.000+01:00

Ein rasentes Weltraumabenteuer auf der Suche nach einem neuen Mond für die gute alte Erde ...

Leseprobe

Jetzt kurz vor Vollendung seines Werkes war Ihm doch etwas mullmig zumute. Wie würden die Amerikaner wohl reagieren, wenn er ihnen, wenn auch auf sehr einfache Art und Weise, zuvorkommen würde? Er überprüfte nochmal seine Berechnungen den Winkel und die Triebwerke. Alles schien durchdacht und in bester Ordung – aber die Zweifel blieben. Dann lief er zur Böschung und warf einen Blick in die riesige Grube in der die ungeheure Spule ruhte. Vierhunderttausend Kilometer Nylonseil – das sollte reichen. Auch der Düsenlift stand einsatzbereit. Gerade kam Polle durch das Gartentor, mit einer großen Tüte Schockoladengebäck.
>Alles bereit zum Start?< >Ich denke schon<, grinste Shane. >Dann stürzen wir uns mal ins Unglück, was denkst du?< >Soll ich den Countdown zählen?< >OK. Leg los!< >Drei - Zwo - Eins – Start!<
Shane zündete die Triebwerke und schaltete die Spulenmotoren an. Die Rackete schoss mit einem schrillen Pfeifen durch die Luft und die große Spule in der Grube hinter ihnen surrte laut auf. Shane und Polle standen mit offenen Mündern in der Dunkelheit der Nacht und sahen dem Feuerschein der Rakete hinterher. Die Rakete stieg in die Höhe, die Richtung stimmte exakt und blieb auch nach dreißig Sekunden Flug stabiel. >Wow, das sieht gut aus< >Warten wir's ab. Trinkst Du auch ein Bier?<

Während Shane und Polle die berechnete Zeit verstreichen ließen, die die Rakete bis zum Mond benötigen würde, setzten Sie sich unter den Walnussbaum und genossen was sie sich wohl verdient hatten. Was sie allerdings nicht ahnten, da die Rakete kein Überwachungssystem hatte, spielte sich zur gleichen Zeit in der Umlaufbahn der Erde ab.
Anderthalb Stunden und sechs Bier später hörten Shane und Polle aus der Ferne ein ihnen bekanntes Surren. Shane sprang auf, nahm sein nachtsicht-fähiges Fernglas zur Hand und fluchte. >Da ist was schief gegangen, ich hab's geahnt<. Die Rakete kam nun genau aus der entgegengesetzten Richtung wie sie startete und zog dabei die statische Nylonschnur hinter sich her – einmal rund um den Globus. Mit atemberaubender Geschwindigkeit schoss sie über ihren Köpfen hinweg und verschwand wieder am Horizont. Jetzt hieß es handeln denn wenn das rauskäme, dass sie hier in aller Seelenruhe die Erde mit einer blauen Nylonschnur umgarnten, würde es sicher Ärger geben. Wer weis was die Schnur in den anderthalb Stunden schon angerichtet hatte.

Shane reagierte blitzschnell. >Polle. Schau auf die Uhr! Wieviel Zeit ist seit dem Start vergangen?< >Eine Stunde und dreißig Minuten.< >Ok wir haben die gleiche Zeit, um uns etwas einfallen zu lassen. Wir müssen die Rakete wieder da runterholen und zwar genau hier in den Garten!<
Exakt eine Stunde und dreißig Minuten später stand Polle, der mittlerweile drei Gebäckstücke verschlungen hatte, am Motor der großen Spule und wartete konzentriert auf ein Zeichen von Shane, der mit dem Fernglas in der rechten auf dem Wahlnussbaum saß und sich mit der linken an einem Ast festhielt. Beide waren Muxmäuschenstill. Dann ein Pfeifen. Aus östlicher Richtung kam die Rackete herangesaust und hielt direkt in ihre Richtung. Shane wartete einen Moment, Polle hatte schon den Daumen auf dem Schalter des Motors - >Jetzt!< rief Shane. Polle drückte den Schalter und der Motor, der die Spule des Seils antrieb damit die Kraft des Abwickelns nicht den Schub der Rackete bremste, kam zum stehen. Die Rackete heulte auf, das staische Nylonseil spannte sich und drohte, immer dünner werdend zu reißen. Anspannung lag in über Shane und Polle. Die Rakete schien am Himmel stehen zu bleiben und kämpfte gegen die Nylonschnur an. Dann ganz plötzlich trudelte sie und sank. Genau zwischen Shane und Polle schoss sie zu Boden und hinterließ einen lehmigen Krater von anderthalb Metern Durchmesser.

Aus dem Krater heraus führte eine statische Nylonschnur von etwa zweikommafünf Milimetern Durchmesser geradewegs nach Osten – die nach neunzigtausend Kilometern, zweimal um die Erde gewickelt nur etwa Fünf Meter weiter in einer riesigen Spule endete.

Was derzeit rund um den Globus, unterhalb der Umlaufbahn, die die Rackte genommen hatte, geschah, wollten Shane und Polle garnicht wissen.

*

Windows

Durch folgende Tat bekam der Begriff „Windows“ eine völlig neue und tiefgreifendere Bedeutung:

... so kam es, dass Luk vor einigen Wochen, zu später Stunde das Fenster im Dachstuhl öffnete und mit einem befreienden Stöhnen seinen Rechner samt Bildschirm, Maus, Tastatur, Drucker, Scanner und externer Festplatte durch die enge Öffnung zwang und allen Teilen winkend hinterhersah, bis sie mit lautem Getöse die Straße erreichten und in die ewigen Datengründe übergingen. Dann schloss er das Fenster wieder und fühlte sich mit einem Male unglaublich erleichtert und befreit.

Sanfte Wellen umgaben das kleines Papierbot, welches mit Stiften, Radiergummis, Anspitzern und Linealen gefüllt war. Irgendwo im Maschienenraum des Din-A0-Kreuzers ratterte der Kopierapparat und tat zufrieden seine Dienste. Luk fühlte sich frei und entspannt. Eine Möwe kam vom fernen Ufer her und setzte sich auf die dünne Papierreling, sodass diese gleich einknickte und das arme Tier beinahe ins Wasser gefallen wäre. Ruhig war es. So ruhig, dass es ihm schwer fiel, seinem Traum Glauben zu schenken, als er von einem lauten Gehupe geweckt wurde.

   >Nachbaaar!< rief eine ihm bekannte Stimme von draußen. Er richtete sich auf, kratzte sich am Kopf und hatte Mühe die Augen zu öffnen. Es tutete ein weiteres Mal.
   >Moment< rief Luk. >Ich komme gleich ...<
Draußen saß Luks Nachbar in seinen Geländewagen und machte aus dem geöffneten Fenster ein ernstes Gesicht. Vor seinem Wagen, auf der Straße, lag ein Haufen Schrott, der sieben Stunden vorher noch ordentlich auf Luks Schreibtisch stationiert war.
   >Räumen Sie den Scheißdreck von der Straße! Ich muss hier durch< rief der freundliche Mann. Da hatte er ausnahmsweise mal Recht: Es war ein Scheißdreck. Wenn die Geräte wirklich zu etwas nütze gewesen wären, hätte Luk sie ja nicht in der Nacht aus dem Fenster geworfen.
Während er die Reste seines Comuters an den Rand der Privatstraße räumte und sein Nachbar mit den Fingern auf dem Lenkrad trommelte, richtete Luk sich auf, lächelte ihm zu und sagte:
   >Windows! Das ist das Geheimniss des Betriebssystems. Mann soll es aus dem Window werfen.<
Das schien der Nachbar nicht verstanden zu haben und brauste ohne eine Geste an Luk vorbei.
   >Ignorant!< rief er ihm hinterher. >Acht Stunden täglich schaffen und glauben damit seis getan ... Teufel auch<. Es half nichts. Die Welt ist voller Dinge die den Bildzeitungsverstand übersteigen. Da kann man nichts machen.

Während des Frühstücks war die Welt noch in Ordnung, als Luk jedoch mit dem Löffel den Grund der Eierschale erreichte, offenbarten sich ihm gedanklich die Folgen seines konsequenten Handelns der letzten Nacht. Das virtuelle Fenster durch das reale Fenster zu verschieben, hatte nicht nur ernstzunehmende Folgen was die Hardware betrifft. Die Software-folgen waren viel gravierender. Wie man mit Stift und Papier umgeht war ihm durchaus noch geläufig, aber der geschäfliche feinstoffliche Vorgang war ohne Internet kaum noch vorstellbar. Wie hat man das damals gemacht? Geschäfte, Verhandlungen, Werbung, Präsentationen ohne Internet? Müßte er nun überall anrufen und sich freundlich vorstellen? >Versende ich massenhaft Kataloge damit ich meine Arbeiten zu Geld machen kann? Werden Kunden überhaupt noch etwas Kaufen, wenn ich via Email garnicht erreichbar bin? Nein! < Soviel stand fest: Kein Mensch würde ihm einen Brief schreiben um über ein Geschäft zu verhandeln.
Aber dem Telfon hatte er ja nicht den Krieg erklärt.
Das Telefonieren ist ungefähr so wie Bahnfahren und Bahnfahren fand Luk akzeptabel. Er ist früher sogar außerordentlich oft und gerne Bahngefahren. Dem Handy hingegen hatte Luk schon vor langer Zeit den Dienst gekündigt. Das hing hauptsächlich damit zusammen, dass er wegen der vielen Arbeit nicht mehr dass Haus verließ und daher kein Handy benötigte. Es würde ihm auch heute nicht im Traum einfallen ein Handy mitzunehmen, wenn er sich irgendwo herrumtrieb, es seih denn, er täte dies mit dem Auto. Ein Autotelefon ist zwar nicht mit Bahnfahren zu vergleichen, aber er reiste auch gerne erster Klasse.
Ihm blieben also Papier, Stift und das Telefon. Nur die Sache mit den vielen wichtigen Informationen, die ihm das Internet bisslang freihaus lieferte machte ihm Sorgen. Wo sollte er in Zukunft ohne Computer all diese Informationen herbekommen? Kein Internet, kein Google, kein Wikipedia. Keine Informationen. Der Brockhaus kam Luk spontan in den Sinn. Viele dicke Bücher in denen früher praktisch alles stand was man wissen musste. Er befürchtete nur, dass das Problem in dem Wort Früher steckte. Denn unmöglich konnte der Brockhaus alles wissen, was an aktuellen Informationen in sekundenschnelle durch das Internet in aller Welt abrufbar war. Er starrte in die ausgekratzte Eierschale und ihm wurde schlagartig bewusst, dass er es hier mit einer außerordentlichen Herausvorderung zu tun hatte. Es lag klar auf der Hand:

Er musste wahnsinnig geworden sein.

>Ein Leben ohne Computer – kein Problem! Das kriegen wir schon hin – hat ja früher auch geklappt. Nur Mut Junge, streng deinen Grips an und mach was drauß!< Luk versuchte zu lächeln, was ihm nur missmutig gelang und er beschloss runter ins Dorf zu fahren um Papier und Stifte zu kaufen. Dann müsste er noch zur Post und ausreichend Briefmarken und Umschläge besorgen, einen Kopierapparat bestellen und ... ein Zeichenbrett. Er brauchte ein großes Zeichenbrett. Radiergummis, Pinsel, Farben, Lineale und einiges mehr. Dann fiel ihm ein, das er zudem nicht nur ein Fotolabor einrichten müsste, sondern, dass auch seine Digitalkamera am kommenden Abend, aus dem selben Fenster, zu dem Haufen Digitalschrott auf die Straße geworfen werden müsste. >Meine Digitalkamera!< Eine grauenvolle Vorstellung durchfuhr Luk. Er beschloss sie einzupacken und sie beim Fotohändler gegen anlaoge Geräte einzutauschen. Denn seine Digitalkamera war nicht mit einer Bahnfahrt zu vergleichen. Sie hatte ihm nichts getan und war auch immer gut zu ihm gewesen.

Als Luk ins Büro ging um seine Tasche zu holen, fiel sein Blick auf den leeren Schreibtisch. Wie ein Elektroschock fuhr es ihm durch den Kopf: >Meine Emails! Oh mein Gott – wer beantwortet jetzt meine Emails?< Er zwang sich ganz ruhig zu bleiben.

Auch dafür müsste es eine Lösung geben.

Achtundvierzig Tage Regen

2011-11-04T14:12:00.002+01:00

Nach einem katastrophalen Temperatursturz im Sommer 2012 vernichten unvorstellbare Unwetter nahezu die gesamte Erdoberfläche. Trotz internationaler Forschung hat keiner mit einer so verheerenden und frühen Katastrophe gerechnet, die anfänglich mit einem scheinbar harmlosen Regen beginnt. Vier Monate später ist nichts mehr wie es war. Ein Bruchteil der Menschheit überlebt und findet sich vor einer ungeheuren Herausforderung wieder. Ein neuer Anfang in einer zerstörten Welt.

Leseprobe

Kapitel 1

Jorg und Kranz - 12. März 2012 / 04.00 h – Vörstetten bei Freiburg

Wie im Fluge eilte Jorg durch die unterirdischen Katakomben. Allerhand Gerümpel am Rande der engen Wege flog unscheinbar am Rande seines Blickfeldes vorbei. Direkt vor ihm, mit festem schnellen Schritt, der kräftige und kleinwüchsige Mann, der ihm gerade erst das verborgene Tor in dieses unterirdische Reich öffnete.
   „Schnell – auch wenn es längst zu spät ist!“
Jorg hatte keine Ahnung, worum es ging, aber es schien von enormer Wichtigkeit zu sein. Sie kreuzten verzweigte Gänge und durchliefen Hallen, die an längst vergessene Rumpelkammern erinnerten. Unerwartet machte der kleine Kerl vor ihm einen Sprung, verschwand im Dunkel eines hohen Raumes und ehe Jorg ihm hinterher sehen konnte, verlor er den Boden unter den Füßen und fiel ...

Es wurde spät an diesem Abend, als Kranz mit seinem Drahtesel den Weg durch den Wald in die Stadt antrat. Sie hatten schlappe drei Flaschen Campo Viejo Crianza getrunken, und es wurde Zeit, sich hinzulegen. Jorg zog den letzten Zug seiner selbstgedrehten Zigarette, schnippte die Kippe in die Glut des Feuers und ließ sich mit einem zufriedenen Stöhnen in die Hängematte fallen.
Es war eine dieser lauen Nächte, in denen die Temperatur nicht unter sechundzwanzig Grad fiel. Die Grillen zirpten und der warme Frühjahrswind fuhr durch die jungen Gräser.

Mit einem dumpfen Schlag viel Jorg zu Boden. Er schreckte hoch, hielt sich den schmerzenden Arm und schaute sich verwirrt um. Die Bildes des Traumes verflüchtigten sich, und erst jetzt fand er sich in gewohnter Umgebung unter seiner Hängematte wieder. Er schauerte – was war das? Einen Moment noch kämpfte er mit diesem furchtbaren Gefühl des freien Falls – mit der Gewissheit des Todes. Er schüttelte den Gedanken von sich und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Irgendetwas stimmte nicht. Im ersten Moment hatte er Schwierigkeiten, es einzuschätzen. Ihm war kalt. Er fasste an seine freien Oberarme und spürte eine Gänsehaut. Ungläubig fühlte er, dass nicht nur er unterkühlt war - die Temperatur war eisig. Das Gras, in dem er saß, war von gefrorenem Reif überzogen. Er schüttelte sich und lief verwundert rüber zur Feuerstelle. Die Nacht war sternenklar. Sicher, für die Jahreszeit sollten Minusgrade normal sein, jedoch blieb der Winter seit drei Jahren fast aus. Hier auf zweihundert Metern Höhe gab es schon seit zwei Wintern keinen Frost mehr, denn der Klimawandel war deutlich vorrangeschritten. Hatte man 2009 noch von einer übertriebenen Hysterie gesprochen, so war längst die Zeit gekommen, in der man sich an die lauen Winter gewöhnte. Die Gletscher zogen sich in äußerste Höhen zurück, die Eisbären stellten ihren Speiseplan um und die Wintersportindustrie musste umdenken.

Es war kurz vor Sonnenaufgang. Jorg schleppte sich verschlafen zum Haus, schloss die Tür hinter sich und auch die Fenster.
   „Wer weis, was die Temperaturen sonst noch vorhaben – heute Morgen.“
Er zog sich die Decke weit über die Ohren, versuchte sich zu erinnern, wo er im Traum stehengeblieben war und schlief augenblicklich wieder ein.

Drei Stunden zuvor hatte Kranz ernsthafte Schwierigkeiten, mit seinem Fahrrad den Kurs durch den dunklen Wald zu halten. Das Licht des Feuers schien in seinen Augen wie eingebrannt und erschwerte zusätzlich zum Campo Viejo den Blick auf die schwachen Umrisse des Schotterweges. Er bog an der ersten Wegkreuzung rechts ab, Richtung Mooswald, um sich nicht den Gefahren der Zähringer Straße auszuliefern - betrunken wie er war.
Mittlerweile hatten sich seine Augen an das spärliche Licht gewöhnt, und so konnte er die Fahrt durch den Wald in vollen Zügen genießen.
   „Al fo-ol, al fol. Al fo-ol, al fo-ol – al fo-ol, al fol!” drang seine Stimme singend durch die Hallen aus Baumstämmen.
   „Al fo ...“
Da tat es einen Schlag unter der vorderen Felge.
   „Heilandssack!“ Kranz fluchte.
Ein spitzer Stein musste dem vorderen Schlauch das Letzte gegeben haben. Mit ruppigem Quietschen bremste er das Fahrrad. Das war’s. Jetzt hieß es schieben. Kranz stieg ungeschickt vom Sattel, warf das Rad mit Schwung zu Boden und ließ sich gleich hinterher sinken. Er holte tief Luft und schnaubte genervt.
   „Gut! Wenn’s sein muss. Na bitte – nur keine Hektik.“
Er kramte in der Tasche und holte seinen Tabak hervor, um sich eine Zigarette zu drehen.
Der Rauch stieg ihm zu Kopf, drehte diesen ein paar mal um sich selbst und stellte ihn dann vorrübergehend ab. Laut schnarchend schlief er ein.
Langsam sank eine eisige Kälte auf den Wald nieder und drückte die aufgewärmte Luft zwischen den Bäumen nach oben in höhere Luftschichten. Kurze Zeit später lag Raureif über Ästen und Blättern.

Harkan - 12. März 2012 / 02.00 h – Diskothek Kagan

Mit lautem Getöse knallte die Toilettentür zu.
   „Und jetzt ... jetzt Mann? Was machst Du jetzt?“ Er fuhr sich mit dem linken Handrücken über die schweißnasse Stirn und hielt in der rechten sein Messer. Vor ihm lehnte sich ein hagerer Kerl mit dem Rücken über das Waschbecken und wünschte sich, er könnte noch einen Schritt weiter zurück.
   „Du Scheißkerl! Isch sag dir, was du jetzt machst! Verstehst Du?“
Harkan kam mit seinem Messer bedrohlich nah an die Kehle des anderen. – „Du räumst jetzt Deine Taschen aus ... du Arschloch! Alles in das Becken da! Mach schon!“
Ohne einen Ton von sich zu geben, leerte der Unterlegene seine Taschen und beförderte dabei einen Geldbeutel, einen Schlüsselbund mit einem BMW Schlüssel, sowie zwei Kondome hervor. Er wusste, daß er am besten den Mund hielt.
„Ok ... geht doch! Und jetzt Deine Socken!“
Der andere stockte.
   „Deine Socken, oder soll isch dich aufschlitze – du Penner?“
Der andere bückte sich, zog das linke Hosenbein hoch, griff mit der anderen Hand in den Sockenbund und hielt eine durchsichtige Plastiktüte gefüllt mit zwanzig Gramm Kokain in der Hand.
Harkan grinste. – „Noch besser!“
   „Hey Mann, nimm das Zeug und mach dir nen schönen Abend, ja? Ich mach Dir keine Probleme – ehrlich! Ich ...“
   „Halt dein’ Mund!“ fauchte Harkan ihn an. – „Wenn ich was von dir hören will, dann sag isch Bescheid.“
In dem Moment ging die Tür auf, eine Druckwelle des Basses fegte von der Tanzfläche in den Toilettenraum und zwei Gäste kamen herein.
   „Ey Geil ... hättest Du das gedacht? Die sind ja echt spitz!“
   „Sag ich doch.“ grinste der andere zurück und erkannte in diesem Moment, was vor ihren Augen passierte.
Harkan hatte die Tüte mit dem Koks schon in der Hand und sprang im selben Moment auf die Zwei Typen los, fuchtelte wild mit dem Messer, stopfte sich seine Beute in die Sporthose und machte, dass er hier raus kam. Die beiden sprangen erschrocken zurück. Gerade als er die Toilette in einem Satz verlassen wollte, packte ihn einer der beiden mit festem Griff an der Jacke und Harkan wurde zurückgerissen.
„Langsam Mann! Was geht denn hier?“ sagte einer der beiden gereizt und forderte eine augenblickliche Erklärung.
Sofort fuhr Harkan herum, zog dem Kerl sein Messer durch die Bauchdecke und war Sekunden später im Treppenhaus. Hinter ihm hörte er lautes Geschrei und der Vorsteher bellte ihm hinterher, als der sich ausgerechnet hatte, warum der Chapo mit solcher Eile an ihm vorbeirannte.
   „Ey, bleib stehen!“ Sofort war ihm der Türvorsteher auf den Fersen.
Harkan hechtete zwei Stockwerke runter, hielt an und öffnete die Tür zu einem Notausstieg. Ein Alarmsignal ertönte, aber Harkan bekam das in der Eile kaum mit. Einen Augenblick später rutschte er die Feuerleiter des Gebäudes herab.
„Scheiße Mann!“ Es war eiskalt ...
Er rutschte das metallene Gestänge herab und verlor zweimal beinahe den Halt. Mit schweren Sohlen kam ihm der Türvorsteher hinterher, traute sich aber nicht, den waghalsigen Stunt des Türken nachzuahmen, und hatte somit keine Chance, ihn einzuholen. Unten angekommen sprang Harkan auf das Dach des Nachbargebäudes und kam von dort auf die Dächer der Bahngleise. Er verharrte, blickte nach oben zum Kagan und musste einen Moment darüber nachdenken, dass er eben diesen riesigen Turm an der Außenleiter heruntergerutscht war.
   „Cool, Mann!“ dachte er, sah über den Rand der Bahndächer – es war keiner zu sehen. Er sprang runter auf das Gleis, vergewisserte sich nochmals, dass er niemandem auffiel und ging langsam zum Treppenaufgang der Brücke, die rüber in den Stühlinger führte. Von oben sah er, wie mehrere Polizisten die Gleise stürmten und die Bahnanlage sicherten. Er zog seine Jacke enger um sich und ließ seine Hände in den Ärmeln verschwinden.
   „Scheiße, Man.“ sagte er nochmals zu sich. – „Isch glaub, isch bin am Nordpol.“

Joos & Franz - 12. März 2012 / 05.00 h – Schauinsland

Entgegen allen Erwartungen hatte die Bundesregierung die Umweltbelastungen laut Statistik um sechs Prozent gedrosselt. Jedoch half das im letzten Winter niemanden. Nach neuesten Hochrechnungen war man sich keineswegs mehr darüber im Klaren, ob die Umweltverschmutzungen oder der natürliche Klimawandel mehr dazu beitrugen, an Weihnachten die Gans auf dem Grill im Garten zu drehen, statt sie im heimischen Ofen zu braten.
Die Wintersportindustrie war im vergangenen Winter wohl am meisten ins Schwitzen gekommen. Nicht, dass der Schnee auch schon die Berge mied – nein, er reichte nur nicht aus, um den Ansprüchen der Wintersportler gerecht zu werden.
Auf dem Schauinsland, dem Freiburger Hausberg, gab es im letzten Winter ganze siebzehn Schneetage. Ein findiger Bauer ahnte von der Miesere und entwickelte bereifte Bobs und Snowboards, die nicht nur auf den trockenen Pisten fuhren, sondern dank ihres Profils auch auf Schnee. Joos stand an diesem Morgen bereits schon um fünf in der Frühe an seiner Werkbank. In den vergangenen Tagen stieg die Zahl der begeisterten Rollboard - Fahrer dermaßen an, das er am frühen Mittwoch Nachmittag schon neue Rothaus Fässer kommen lassen musste, um die auf freie Roller wartenden Sportler und Touristen zu bewirten. Das Geschäft boomte und an diesem Tag war Samstag. Die Saison nahm kein Ende.

Er baute neue Rollboards.
Joos war stolz auf seine Entwicklung. Er hatte die Idee nach einem Bankgespräch, welches ihm gezwungener Maßen zur Kreativität veranlasste.
Er kaufte spezielle Komponenten und experimentierte so lang mit verschiedenen Federungen und Bereifungen, bis er die perfekten Teile zusammen hatte. Montiert hatte er sie selbst und auf diese Weise eine eigene Produktion auf die Beine stellen können.
Er hatte gerade den dritten Roller in Arbeit, als er vor der Tür der Werkstatt Schritte vernahm. Die Tür ging auf und der alte Franz kam schnatternd herein.
   „Um Mitternacht waren’s noch einundzwanzig Grad. Das ist doch nicht zu fassen. Sechs Grad Minus!“
   „Morgen Franz – hat’s dich auch bei offenem Fenster erwischt?“
Joos legte den Schraubenschlüssel zur Seite und wischte sich das Maschinenfett mit einem alten Lappen von den Händen.
   „Ich weiß nicht.“ sagte Franz. – „Ob das ein gutes Zeichen ist ...“
   „Sollte es eins sein?“
   „Ich denke, dass das nicht ohne Folgen bleibt.“
   „Denkst Du, dass der Winter jetzt im Sommer kommt?“
   „Nein – ich weiß nicht, was ich denken soll.“
   „Dann warten wir’s doch ab. Vielleicht bei einem heißen Tee?“
   „Gute Idee.“ sagte Franz und stöberte über der Werkbank.

Franz hielt die neuen Rollboardpläne in Händen, als Joos mit einer dampfenden Kanne heißen Tees zurück in die Werkstatt kam. Er nahm zwei Becher von einem Regal und befreite sie mit einer Luftdruckpistole vom Schleifstaub.
   „Und? Was denkst du.“ fragte er Franz, der mit gerunzelter Stirn immer noch in die Pläne schaute.
   „Nicht schlecht.“ sagte er. – „Der Erfolg ist dir gewiss.“
Jorg füllte die Tassen mit Tee und reichte Franz eine davon.
   „Ich muß noch ein wenig daran feilen, aber das wird schon werden.“
   „Du kommst schon zurecht mit den Temperaturen. Aber der Berg ... ich hab die alte Furtwängler auf dem Weg hierher getroffen. Angeschnauzt hat sie mich. Ob ich’s jetzt begriffen hätte. Und sie hat’s tatsächlich gesagt – jetzt ist der Frost zurück. Hoffen wir, dass sie sich im Rest ihrer Gespinste getäuscht hat.“
„Was meinst Du?“
Franz verharrte einen Moment.
   „Als ich sie vor einer Woche traf, faselte sie etwas vom letzten großen Regen, der alle davonspühlt! – Dummes Geschwätz ...“
„Der letzte große Regen!“
„Lach nicht zu laut – die Alte hat schon manches vorhergesehen, was hinterher keiner mehr wissen wollte. Ich hoffe nur, dass ihr jetzt endgültig die Sicherungen rausgesprungen sind. Das wäre mir zumindest lieber, als das Ende ...“
   „Ach komm!“ sagte Joos. – „Vom Ende haben schon viele erzählt. Nur weil es urplötzlich nach drei warmen Jahren mal richtig kalt wird, müssen wir doch wohl noch nicht ins Gras beißen.“
   „Natürlich nicht.“ murrte Franz. – „Ich mach mir lediglich so meine Gedanken.“
   „Noch eine Tasse Nachschub? Mit Schuss?“
   „Gerne.“
Joos nahm vom Regal eine Flasche Obstwasser, füllte erst die Tassen mit Tee und schüttete dann großzügig mit Klarem nach.
   „Ah – das duftet.“ Franz nahm einen großen Schluck aus der dampfenden Tasse und schnaufte in sein Stofftaschentuch.
   „Wie dem auch sei.“

Kranz - 12. März 2012 / 06.30 h – Vörstetten bei Freiburg

Kranz erwachte, als eine Dame vorangeschrittenen Alters ihn mit ihrem neonfarbenen Walkingstock in die Seite stach.
   „Geht es Ihnen gut?“, fragte sie und schaute sich den Mann auf dem Boden mit gemischten Gefühlen an.
Franz wollte sich gerade wieder umdrehen, bemerkte aber, dass es auf einem Schotterweg nicht dasselbe war wie auf einer weichen Matratze. Schlagartig wurde ihm bewusst, dass er heute Nacht hier mitten auf dem Waldweg eingeschlafen sein musste. Er starrte die Alte mit zusammengekniffenen Augen an.
   „Wieviel Uhr ist es?“, fragte er, als wäre das eine ganz alltägliche Situation.
   „Na Sie sind gut!“, sagte die alte Dame, während sie es kaum glauben konnte. „Es ist halb Sieben. Sie haben ja Glück, dass sie nicht erfroren sind. Wie ein Landstreicher sehen Sie ja nicht aus.“
   „Danke!“, sagte Kranz mit einem genervten Grinsen, begutachtete die Daunenjacke der Dame, und erst jetzt viel ihm auf, dass er fürchterlich fror.
   „Wollen Sie jetzt nicht endlich aufstehen?“, sagte sie und stach ein zweites Mal mit ihrem Walkingstock in seine Seite.
   „Danke, ich schaff das schon! – Passen sie bitte auf – mit ihrem Ding da! Was ist das überhaupt für eine scheiß Temperatur?“
Die Alte schüttelte verärgert den Kopf und machte sich mit ihren lärmenden Stöcken wieder auf den Weg.
   „Ist ja kaum zu fassen.“, hörte er sie noch sagen, bevor sie weiterschimpfend davonlief.
Kranz nahm sein Fahrrad und kehrte um. Es war ja wesentlich näher zu Jorg als zu seinem Wohnmobil. Weit war er heute Nacht nicht gekommen. Er brauchte jetzt erstmal einen Kaffe. Nun bemerkte er, dass sein Vorderrad einen Platten hatte. Also schob er sein Fahrrad zurück - ohne Hektik.
Ihm war, als wäre dem Winter nun doch noch eingefallen, dass er sich ja nicht ewig vor der Arbeit drücken konnte. Der Waldboden war in eisigen Raureif getaucht und die aufgehende Sonne verhalf ihm zum Glanz. Wenig später stellte er sein Fahrrad ans Tor und klopfte an Jorgs Fenster.

„Hey Mann! Der Winter ist zurück und ich übrigens auch schon wieder!“, rief er durch die Scheibe.
Jorg fuhr aus dem Schlaf und rieb sich die Augen. Ihm war kalt. Er brauchte noch einen Moment, bevor er Anstalten machte aufzustehen.
   „Wenn das so weiter geht, muss ich mir wieder eine Winterdecke zulegen. Kaum zu glauben. Warte ich mach dir auf.“
   „Morgen.“, sagte Kranz verfroren
   „Wo kommst Du denn schon wieder her? Bist du nicht gerade erst gefahren?“
   „Man kann sagen, ich war gar nicht wirklich weg. Mein Reifen. Naja – ich bin recht unbefriedigend geweckt worden. War wohl eine Flasche zuviel. Ich mach Kaffe.“
   „Und ich mach wohl erstmal den Ofen an.“
Jorg verschwand hinterm Haus und kam wenig später mit einem Arm voll Brennholz zurück. Fünf Minuten später brannte das Feuer in der Küchenhexe und versprach baldigst ein heißes Getränk.

   „Ist ja merkwürdig. Die Temperatur muss innerhalb kürzester Zeit um über 25 Grad gefallen sein.“
   „Geht das überhaupt? Ich meine innerhalb von – weiß nicht – zwei Stunden?“, bemerkte Kranz, während er sich über dem Ofen die Hände rieb.
„Scheint so. Aber ungewöhnlich ist es allerdings.“
Jetzt brodelte die Espressomaschine über. Jorg nahm zwei Tassen vom Regal und sah aus dem Fenster.
   „Ah, sieh! Die Sonne schmilzt schon das Eis auf der Wiese.“
   „Ist mir auch lieber.“, sagte Kranz, während er die Tassen auffüllte.
   „Komm, wir setzten uns raus!“
Der heiße Kaffe bekam durch die Kälte etwas Besonderes. Seit zwei Wintern fielen die Temperaturen nicht unter Null. Das war schon irgendwie komisch, aber keiner von den beiden hatte sich wirklich darüber beklagt.
   „Das Klima unterliegt nunmal auch dem natürlichen Wandel – ob mit oder ohne Umweltverschmutzung.“

Jorg von Deising

Jorg von Deising war ein sonderbarer Ethnologe. Erst vor einem Jahr bekam er einen Kulturpreis für seine Arbeiten und Veröffentlichungen zur Aufklärung geschichtlicher Umstände, was eine kleine Welle des kulturellen Wandels auslöste. Es lag ihm am Herzen, die verschütteten Wurzeln der eigenen Kultur ans Licht zu holen und die verstaubten und düsteren Lasten der letzten Jahrhunderte abzuschütteln. Er galt als ursprungsorientiert mit vorrausschauendem Blick für die Zukunft. Den Anfang seiner Karriere stellte ein Buch dar, welches Verbindungen zwischen Christen und Kelten aufdeckte. Eifrige Forscher warfen daraufhin den Christen vor, ihren Glauben auf's Übelste von den Kelten abgekupfert und zum eigenen Vorteil umgeschrieben zu haben, um die Menschen mit göttlichen Drohungen und Höllenstrafen zu unterjochen. Das löste natürlich nicht nur eine Welle von Kritiken den Christen gegenüber aus. Ganz im Gegenteil: Jorg nahm die Gelder seiner Honorare und verschanzte sich in der March bei Freiburg tief im Wald, um seinen Gegnern und auch der Presse zu entkommen. Keiner wusste bis dahin von den sechs Hektar Wald, und es kam auch keiner auf die Idee, ihn dort im Gestrüpp zu suchen. Er baute sich eine geräumige Holzhütte auf einer weiten Lichtung fernab von den nächsten Waldwegen und hatte dort alles, was er zum Leben und Arbeiten brauchte. Und vor allem hatte er dort seine Ruhe.
Des Nachts lebte Jorg ein zweites Leben, welches ihn auf verworrene Weise durch unterirdische Katakomben oder in luftige Höhen trieb. Vielleicht waren es die vielen volkskundlichen Geschichten, die er las, welche ihn in später Nacht in einer Welt von knorrigen Gnomen und feenähnlichen Lichtern leben ließ. Er hatte keine Ahnung, welche Verbindung er darin sehen sollte, und betrachtete diese Abenteuer als spaßiges Privileg, wenn er wie „Alice im Wunderland für Erwachsene“ nachts seine anderweltlichen Aufgaben erledigte. Allerdings wiederfuhren ihm manchmal Dinge in dieser Traumwelt, die er lieber nicht hinterfragte.

Wenn er nicht gerade an revolutionären Buchprojekten saß, schrieb er für diverse Veröffentlichungen und Zeitungen an Artikeln, die sich abgesehen von den miesen Honoraren für freie Journalisten ganz gut verkauften. Seine Interessensgebiete und Sichtweisen fielen so sehr aus der Rolle, dass sich manch ein Redakteur nicht zweimal bitten ließ, einer Veröffentlichung zuzustimmen.
Man kann sagen Jorg war ein glücklicher und zufriedener Schriftsteller und Denker. Es gab auch Zeiten, in denen er sich gerne unter's Volk mischte und voller Tatendrang alles in's Rollen brachte, was ihm wichtig erschien. Er war einer von denen, denen die Leute gerne zuhörten und die mit einer lockeren Überzeugungskraft manchen in ihren Bann zogen. Dabei war er steht’s freundlich, zuvorkommend – eine durchweg seriöse Erscheinung mit kleinen Fehlern, die seine Person interessant machten.
Doch seit einigen Jahren hatte er sich zurückgezogen. Je mehr er sich in seine Arbeiten und Gedankengänge vertiefte, desto unsinniger erschien ihm das Treiben da draußen in der Welt. Aggressionen und Hektik konnte er nur schwer übersehen: an Supermarktkassen, auf öffentlichen Plätzen, im Straßenverkehr. Manches Mal vermisste er die Zeiten, in denen er sich über all die Probleme der Gesellschaft keinen Kopf machte. Aber es reichte, dass die wenigen Versuche, die er unternahm, einen Weg zu finden, auf dem er beide Gleise befahren konnte, scheiterten. Sein derzeitiges Leben machte ihn zum Einsiedler. Darin sah er allerdings auch einen Sinn, denn ohne diese Umstände wäre manche Schrift nicht zustande gekommen. Er gab sich also den Erkenntnissen hin und lebte sozusagen für die Wissenschaft. Ein Opfer, das er gerne brachte.

Am Nachmittag

Jorg und Kranz saßen schon bei einer neuen Flasche Campo Viejo, als es anfing, leicht zu nieseln. Die Temperatur hatte sich erstaunlich schnell erholt und bot zu verkraftende achtzehn Grad. Sie zogen sich zurück unter das Vordach des Holzlagers, um dem einziehenden Regen zu trotzen.
   „Na wenigstens ist es jetzt nicht mehr so kalt.“, gab Kranz von sich, nachdem er eine bequeme Stellung auf dem Spaltklotz fand.
Jorg schaute schon etwas vernebelt aus den Augen.
   „Alles, nur keinen späten Winter! Regen macht mir rein gar nichts.“
   „Du sagst es, aber ... irgendwie fände ich es ein wenig beruhigend.“, entgegnete Franz. „Ich mache mir schon so meine Gedanken darüber, wie das wohl weitergeht. Du könntest Bananen anbauen. Bananen in der March! Rein biologisch – versteht sich.“
   „Ja. Oder einen guten roten Wein. Ich sehe eigentlich keinen Unterschied mehr zum Kaiserstuhl. Davon abgesehen, dass dem jetzt erst recht keiner mehr das Wasser reichen kann. Aber Du sagst es: Wo führt das hin? Die Schwarzwälder Tropen? Wir bräuchten nur noch ein paar Bienen im lauen Winter. Im Januar blühten vereinzelt ein paar Brombeeren. Ich könnte sie von Hand bestäuben – ganz einfach.“
Jorg stand auf und holte von drinnen noch eine Flasche vom Crianza.
   „Ich glaube, das ist dann aber meine Letzte für heute. Nach dieser kurzen Nacht brauche ich meinen Schönheitsschlaf. Morgen muss ich noch einen Artikel fertigschreiben.“

Es blieb dann doch nicht bei dieser Flasche.

Harkan - 12. März 2012 / 16.30 h – Stühlinger, Ferdinand Weis Str.

Harkan erwachte von einem lauten Knall. Er hörte seine Mutter aus dem Flur laut schreien. Im nächsten Moment wurde die Tür zu seinem Zimmer aufgetreten und zwei bewaffnete Polizisten in kugelsicheren Westen stürmten mit vorgehaltenen Gewehren in den Raum.
   „Aufsteh’n! Hände hinter den Kopf und an die Wand!“
Harkan stockte. Er war wie gelähmt. Was sollte er jetzt machen ... Scheiße Mann!
Die beiden gepanzerten Beamten standen wie Mauern im Raum – ein großer vor ihm links an der Wand und ein kleinerer rechts. Sie sahen aus, wie Harkan das aus dem Fernsehen kannte, nur trugen sie zivile Hosen und Hemden unter ihrer Panzerung. Harkan war dermaßen überrascht von dem Übergriff, dass er gar keine Zeit hatte, sich ernsthaft Sorgen um diese auswegslose Situation zu machen. Er starrte die Beamten mit einem ausdruckslosen Blick an und überlegte angestrengt.
   „Hände hinter den Kopf und an die Wand, hab ich gesagt.“, brüllte ihn wiedermals einer der Polizisten an.
Harkan reagierte nicht. Draußen im Flur standen weitere Beamte. Er wusste nicht, wieviele es waren, aber an denen kam er auf gar keinen Fall vorbei. Mit Nachdruck kam einer der Polizisten näher. Jetzt wurde der Kreis immer enger – er musste handeln, oder sich ergeben. Letzteres schied klar aus – nicht mit ihm. Harkan nahm in Sekundenschnelle sein Kissen, warf es einem der Polizisten entgegen und sprang durch das geöffnete Fenster nach draußen. Er landete zwei Meter fünfzig tiefer genau auf dem Spielplatz vor dem Haus – mitten zwischen den spielenden Kindern aus der Nachbarschaft. Sofort rappelte er sich auf und rannte los.
   „Scheiße!“, hörte man einen der Beamten rufen. Da waren Kinder. Er konnte nichts tun. Der Beamte sprang ihm hinterher und sackte mit einem Stöhnen zusammen, als er auf dem Boden aufkam. Er fluchte wiedermals. „Mein Knöchel!“, schrie er.
Harkan rannte, was das Zeug hielt. Die anderen Beamten nahmen alle erdenklichen Wege, ihn zu verfolgen, jedoch hatte Harkan schon einen guten Vorsprung. Mit großen Schritten sprang er, ohne sich umzudrehen, über den Zaun, dann über die Straße, über eine Mauer und weiter durch die Gärten und Hinterhöfe. Er rannte so schnell ihn seine Beine trugen und hatte eine Minute später die Schnellstraße erreicht. Die Beamten waren noch nicht zu sehen. Er kletterte über die Absperrung und lief fast in ein Auto, das im letzten Moment mit quietschenden Bremsen ablenkte und zum Stehen kam. Harkan war schon über die zweite Absperrung in die zwischen den Straßen verlaufende Dreisam gesprungen, als ein Lastwagen in den vor ihm gebremsten PKW fuhr und einen Massenaufprall verursachte. Es knallte mehrmals - eine Karosserie schob sich in die andere.
Als Harkan die Dreisam überquert hatte, schaffte er es ohne Komplikationen über die Gegenfahrbahn in einen Hinterhof und kam ungesehen zwei Minuten später in einem kleinen Park an. Dort schlug er sich in einen Busch und versuchte keuchend seinen Pulsschlag zu beruhigen.
„Scheiße. Das war richtig falsch gelaufen.“, dachte er. Hastig schaute er sich nach allen Seiten durch das Astwerk um.
   „Scheiße Mann, Scheiße.“
Er überlegte fieberhaft, wie er jetzt aus der Stadt kam. Sie würden ihn überall suchen. Er konnte sich allzu gut vorstellen, dass jeder Schritt auf offener Straße ein dummes und überflüssiges Risiko war. Unmöglich konnte er alles um sich herum im Griff haben. Wenn nur nicht noch der Regen wäre.

Harkan erinnerte sich daran, wie er als kleiner Junge oft mit seinem Großvater über ein Wochenende durch die Wälder der Türkei striff. Er dachte gerne an die Zeit zurück – eine Zeit, in der alles einfacher und friedlicher war. Aber diese Zeit war lange vorbei und er war schon längst nicht mehr der kleine Junge, der wohlbehütet in einer gesunden Umgebung aufwuchs. Als er mit seiner Familie vor fünfzehn Jahren nach Deutschland kam, musste er lernen, sich wie ein Mann zu verhalten. Es war schwer, sich zu behaupten und sich Respekt zu verschaffen, und es gab so vieles, was ihm unerreichbar schien. Er lernte schnell, sich Dinge zu beschaffen, und er lernte zu schnell, wie man mit Gewalt fast alles bekam – von jedem.
Als er sich von dem Sprint erholt hatte und sich sicher war, dass ihn keiner verfolgte, machte er sich auf den Weg über St. Georgen zum Schönberg. Ein paar Tage wollte er sich da im Wald zurückziehen und in Ruhe nachdenken, was er jetzt tun könnte.

Eine Woche später.

Es regnete seit sieben Tagen - anfangs mit leichtem Nieselregen, der im warmen Sonnenlicht durchaus etwas Entzückendes hatte. Auf den freien Flächen um und in der Stadt sah man Menschen verweilen, die mit erhobenem Blick in den Weiten des Himmels versanken. Bilderbuchwolken hinter einem leichten Dunstschleier am Horizont. Der warme Regen tauchte die Welt in Glanz und schien selbst den größten Gefallen an seinem Werk zu finden. Zwei, manchmal drei, Regenbögen standen hintereinander und vergingen wiederum, um den nächsten Platz zu machen. Doch jetzt versprach die Wettervorhersage ein jähes Ende des himmlischen Farbenspiels, das nicht nur die Freiburger in Entzücken versetzte.

Tanis / Katarina Lind - 19. März 2012 / 07.00 h – Schönberg

An diesem Morgen war Tanis schon kurz nach Sonnenaufgang mit dem Fahrrad auf den Schönberg gefahren. Ihr war das zauberhafte Wetter unheimlich. Ein Regenbogen jagte den anderen. Was mochte das bedeuten? Als sie mit dem Rad durch Merzhausen fuhr, verlor sie schon den Mut daran, mit dem Rad bei der dicken Luft den Berg hinaufzufahren. Es war seit Tagen schwül. Das war kein Wunder, denn solch ein leichter Regen bei Temperaturen um sechsundzwanzig Grad war schnell verdunstet, und nach einer Woche Niederschlag war die Luft mit feinem Wasserdampf gesättigt. Obwohl Tanis noch nicht einmal den Aufstieg zum Berg erreicht hatte, war sie schon nass geschwitzt. Kaum jemand nutzte einen Regenschirm, denn nass wurde man bei der geringsten körperlichen Anstrengung ohnehin.
Als sie ihr Fahrrad mit einer übertriebenen Ruhe die Straße hinaufschob, dachte sie an die spätere Abfahrt - sie würde ihr gewiss einen kühlen Wind verschaffen.
   „Tanis!“, rief eine Stimme von hinten. Sie blickte sich um und verdrehte die Augen.
   „Nein nicht die ...“, sagte sie leise, während sie sich ein Lächeln abzwang und unmotiviert winkte.
   „Hallo Schandra, was führt dich um diese Uhrzeit durch die Straßen?“
   „Ich war da vorne beim Bäcker ein paar Weggen kaufen. Weißt du, wir haben gestern ein Feuer auf der oberen Wiese gemacht – es war ein traumhafter Abend. Robert hatte seine Jembey dabei und wir haben die ganze Nacht getrommelt und Mantren gesungen. Mit Sinchota, Olga, Steven und Jakob. Da hättest du dabei sein müssen!“
   „Oh, schön. Na dann – es tut mir leid, aber ich muß weiter. Wir seh’n uns.“
Tanis wollte Schandra so schnell wie möglich loswerden, lächelte noch kurz und machte sich sofort weiter auf den Weg.
   „Alles in Ordnung, Tanis?“, rief Schandra zögernd hinter ihr her.
   „Ja klar. Ich muß weiter. Bis bald.“

Als Tanis auf dem Schönberg ankam, setzte sie sich bei der kleinen Kapelle auf die Wiese und schaute nachdenklich in den Himmel. Die Sonne stand noch zu niedrig, um erneut ihr Spiel mit den Farben zu beginnen, und der leichte Regen rann ihren Körper hinab.

Tanis leitete jahrelang Seminare in der Esoterikszene. Eigentlich fühlte sie sich wie eine verlorene Blume auf einem staubigen Feld. Fern von den dogmatischen Gefilden der Suchenden kämpfte sie jahrelang für ein wenig Bodenständigkeit in der spirituellen Szene. Sie konnte den Tonfall der neunmalklugen Eso’s nicht leiden, wusste aber, dass die im Prinzip nichts für ihre Verlorenheit konnten.
Sie lehnte sich zurück, schloss die Augen und holte tief Luft. Vor ihren Augen manifestierte sich eine Landschaft.
Sie war in einem tiefen Wald.

Wie auf einem Wind treibend flog sie zwischen den Bäumen hindurch und freute sich über das üppige Grün. Die Vögel sangen, ringsherum gurgelten kleine Bäche und große alte Eichen standen in gebührendem Abstand voneinander. Sie hatte diesen Wald schon einmal gesehen, ganz in der Nähe der Stadt, aber als sie versuchte, sich genauer zu erinnern, tauchte vor ihr eine große Lichtung auf und eine Holzhütte fiel in ihren Blick. Es war mehr ein Blockhaus – groß und geräumig. Vor dem Haus saß ein Mann auf der Veranda und war in Gedanken versunken. Der Wind, auf dem sie trieb, flachte ab, und sie landete sanft auf der wilden Wiese der Lichtung im Abstand von zwanzig Metern vor dem Haus. Der Mann bemerkte sie nicht. Sie beobachtete ihn eine Weile eindringlich, wie er da saß und seine Sinne schweifen ließ.
Er war groß und hatte blondes Haar, das einen Hauch ergraute, jedoch schien er kaum älter als vierzig Jahre zu sein. Sein Körper war kräftig gebaut und seine blauen Augen strahlten Ruhe und Wärme aus. Sie lächelte. Er gefiel ihr.
Vergebens versuchte sie, irgendwo einen Anhaltspunkt zu finden, an dem sie hätte erkennen können, wo sie genau war und wem sie gegenüberstand, als sie aus ihrem Tagtraum erwachte.

Joos - 19. März 2012 / 14.00 h – Schauinsland

Es regnete ohne Unterlass. Das Bauen weiterer Rollboards hätte Joos sich sparen können. Nachdem es angefangen hatte, beständig zu regnen, wurden seine Pisten nach nur drei Tagen für seine Roller unbefahrbar. Auf Schnee oder trockener Wiese fuhren sie problemlos, aber der vom Regen aufgeweichte Boden wurde schnell matschig. Die Reifen rutschen einfach seitlich weg und hinterließen erhebliche Schäden auf den Pisten. Auch waren die Kunden ausgeblieben, da bei dem Wetter kaum jemand hier herauf kam.
Joos entspannte sich. Er hatte in den letzten Monaten genug eingenommen, um so eine Wetterlage zu überstehen. Er saß auf dem überdachten Teil der Terrasse und machte schon den zweiten Tag die umwerfendsten Fotos vom Schauspiel der Regenbögen.
Er hatte schon eine beachtliche Reihe von Fotos geschossen, die er im Postkartenformat drucken lassen wollte, um sie anschließend an die Touristen und Gäste zu verkaufen. Zudem kam ihm nach der überlangen Saison ein wenig Ruhe ganz gelegen. Er genoss die Stille.

   „Joos!“, rief seine Frau aus der Stube. „Komm schnell rein!“
   „Was gibt es denn?“
   „Beeil dich!“
Joos stand auf und ging eilig in die Stube. Im Radio hörte er die Wettervorhersage. Rebekka stand an einen Stuhl gelehnt, schaute ihn an und wies auf das Radio.
„... die Temperaturen fallen auf zwölf bis sechzehn Grad. Und nun zur Vorhersage für morgen: In der Frühe ist mit starken Regenfällen zu rechnen. Das Atlantiktief zieht weiter von Westen heran und hält sich stabil über Baden-Württemberg bei einer Windstärke von zwei bis drei. In den kommenden Tagen ist keine Veränderung in Sicht. Soviel zum Wetter. Wir machen wie...“
Rebekka stellte das Radio leiser.
   „Na dann können wir es uns ja gemütlich machen.“, sagte Joos mit einem Grinsen.
   „Gemütlich ist wohl etwas anderes. Bevor du reinkamst, sprachen sie von einer ungewöhnlich großen Tieffront und haben das „groß“ ausdrücklich betont. Die Piste wird zur Matschpartie.“
Joos musste an die alte Furtwängler denken. Ein kalter Schauer lief ihm über den Rücken. Er setzte sich an den Tisch und grübelte.
   „Ich wasch das Geschirr.“ Rebekka verschwand in der Küche.
„Da kann man nichts machen.“, dachte er, als Franz hereinkam.
   „Grüß dich, Franz.“, sagte er, ohne eine Miene zu verziehen. „Hast Du die Wettervorhersage gehört?“
   „Grüß dich, Joos. Nicht nur das. Hast du die Badische hier?“
   „Ja, ich hab sie heut' nicht gelesen. Warum?“ Joos stand auf und holte die Zeitung von der Anrichte.
   „Da steht ein Artikel von so Wetterfröschen. Die berichten von einem ungewöhnlich großen Tief, das vom Atlantik her zu uns auf dem Weg ist und anderthalb mal Europa bedecken könnte. In Amerika ist so eins schon gestern entstanden und verwüstet die gesamten Staaten. Das Ding ist so dicht, das man auf den Satellitenbildern kaum was sehen kann. In Asien steigt das Hochwasser und überflutet ganze Landstriche. Joos – das sieht gar nicht gut aus! Die Furtwängler...“, Joos bekam eine Gänsehaut, „... macht mir Angst mit ihrem Gerede.“ Franz machte eine ernste Miene.
Sie schwiegen.

   „Vielleicht sollte ich dann den Hof besser auf eine düstere Zeit vorbereiten.“, sagte Joos nach einer Weile. „Und du solltest für ein paar Tage zu uns runterziehen. Erinnerst du dich an den letzten großen Regen? Möchte wissen, wie du da wieder runterkommen willst, wenn der Boden erstmal richtig aufgeweicht ist.“
   „Du hast Recht, ich sollte ein paar Sachen holen, bevor es losgeht, und dann helfe ich dir hier auf dem Hof.“
   „Rebekka!“ Joos hatte sich zur Küche gedreht. „Mach dir Gedanken, was wir für vierzehn Tage noch brauchen könnten und fahr doch bitte runter ins Dorf!“
Franz verließ die Stube und Joos dachte nach, was auf dem Hof alles gemacht werden müsste. Er entschloss sich zu einem Rundgang.

Kranz - 19. März 2012 / 15.30 h – Freiburg, St. Georgen

   „Kannst Du mir mal die Drahtbürste reichen?“, fragte Kranz Stefan, während er sich die rechte Handfläche an einer scharfen Kannte der Karosserie schrammte.
   „Autsch ...“
Stefan reichte ihm die Bürste.
   „Hier hab ich noch etwas Rost übersehen.“ Mit Mühe schrubbte er das Karosserieblech an der Stelle sauber.
   „Hier müsstest du auch noch mal drübergehen.“ Stefan zeigte auf eine Stelle am Kotflügel.
   „Wenn man einmal was anfängt, dann nimmt’s kein Ende. Aber es wurde auch mal wieder höchste Zeit, sich um den Rost zu kümmern – gerade bei dem Dauerregen. Da fault mir ja die ganze Kiste weg.“
Stefan machte ein genervtes Gesicht.
   „Hast Du die Wettervorhersage gehört?“
   „Nee, gibt’s Besserung?“
   „Wohl kaum.“, sagte Stefan und wischte sich die Hände mit einem Lappen ab. „Morgen früh soll es erst richtig losgehen. Schluss mit Regenbogenromantik und Sonnenschein. Ein fettes Tief kommt vom Atlantik rüber und beschert uns den echten Regen.“
Kranz stöhnte.
    „Wo kommt das ganze Zeugs nur her? Das muß doch mal ein Ende haben. Naja – wahrscheinlich schüttet’s sich dann mal richtig aus, und dann ist’s wieder gut. Wie schlau von mir, den Wagen dichtzumachen.“
   „Hast du von dem Unfall auf der Schnellstraße im Stühlinger gehört?“
   „Unfall?“
   „Ja, da ist wohl ein Chapo vor den Bullen getürmt. Er soll im Kagan einem den Bauch aufgeschlitzt haben. Als sie ihn verhaften wollten, ist er getürmt und hat beim Überqueren der Schnellstraße einen Mordsunfall verursacht. Ist keiner ernsthaft verletzt worden, aber neun Fahrzeuge sind da ineinander gerauscht. Der Toyota draußen auf’m Hof ist einer von denen.“
   „Wahnsinn!“, sagte Kranz. „Aufgeschlitzt? Und haben sie ihn erwischt?“
Stefan kratzte sich im Nacken.
   „Nee. Der ist wohl nicht mehr in der Stadt. Die Beamten fanden keine Spuren mehr – tappen im Dunkeln.“
   „Na prima! Da rennen Leute rum...“ Kranz machte ein ernstes Gesicht. „So, dann werfen wir mal die Sprühdosen an!“
Stefan grinste.
   „Los geht’s!“

Harkan - 19. März 2012 / 18.00 h – Freiburg, Hochdorf

Mit dem ständigen Regen hatte Harkan nicht gerechnet, als er vor einer Woche nach seiner Flucht beschloss, sich im Wald zu verschanzen. Überhaupt hatte er nach drei Tagen keinen Cent mehr in der Tasche, da er ja sein Konto nicht benutzen konnte. Auf dem Weg durch St. Georgen hatte er in einem türkischen Lebensmittelbasar ein paar Vorräte gekauft. Doch die waren schnell aufgebraucht.
Er hatte genug. Das hier war nicht dasselbe wie damals mit seinem Großvater. Ganz und gar nicht. Am zweiten Tag hatte er sich am Stadtrand eine Zeitung besorgt und verfolgte die Suche nach dem flüchtigen Türken Harkan C.. Er war der Polizei entwischt, und anscheinend hatte keiner eine Ahnung, wo er sich aufhielt. Man rechnete damit, dass er die Stadt längst verlassen hatte.

Seit zwei Tagen war er nun bei einem Freund in Hochdorf untergekommen. Er saß in einer kleinen Blechbaracke am Rande des Autohofs und der Regen, der beständig auf das dünne Blechdach prasselte, raubte ihm den letzten Nerv. So konnte das nicht weitergehen – keinen weiteren Tag. Er hasste es, einfach so herumzusitzen und rein gar nichts tun zu können, während draußen jederzeit die Polizei auftauchen könnte.
Das Warten machte ihn wahnsinnig. Sieben Tage! Langsam musste etwas passieren, und zwar noch heute. Aber was sollte er machen? Am liebsten hätte er sofort das Land verlassen, aber ohne Bargeld und ohne falsche Papiere war das utopisch.
Das war’s – er brauchte Geld und Papiere. Lang genug hatte er herumgesessen und wertvolle Zeit verschwendet.
Harkan stand auf und blickte durch den breiten Spalt in der Tür. Keiner zu sehen, nichts zu hören. Es war schon spät und Abdul musste jeden Moment schließen. Den ganzen Tag war in Hochdorf auf dem Automarkt die Hölle los. Türken, Albaner, Libanesen und Afrikaner. Alles drehte sich um Geld und Autos. Ankaufen, verkaufen, feilschen, diskutieren, betrügen und betrogen werden. Schwarzer Tee, Zigaretten, hin und wieder Drogendeals – jedoch in kleinen Mengen. Ein Deutscher verirrte sich selten hier raus. Die wenigsten wussten überhaupt von diesem Markt, und hätten sie es gewusst, dann wären sie trotzdem nicht gekommen. Sie hatten Angst. Sie verstanden die Mentalität nicht und waren gar nicht in der Lage, ein Verhandlungsgefecht zu führen. Wenn gefeilscht wird, dann geht es eben auch mal lauter und etwas hektischer zu. Wer sich durchsetzen will, der muß sich auch bemerkbar machen. Damit kannte sich Harkan gut aus.
Er hörte Schritte.
   „Harkan! Ich hab das Tor zu. Komm rüber, trink einen Tee und iss etwas!“

Harkan und Abdul saßen im Bürocontainer und schwiegen, während Harkan etwas zu sich nahm.
   „Zigarette?“ Abdul hielt ihm ein Päckchen Zigaretten hin.
Harkan wischte sich den Mund mit einer Papierserviette ab, nahm sich eine Zigarette aus der Schachtel und zündete sie an.
   „Danke.“
Er sog den Rauch tief ein und lehnte sich zurück.
   „Du siehst nicht gut aus Harkan – es muß etwas passieren. Du solltest die Stadt verlassen. Ich kann dich nicht lange hier behalten – das ist zu gefährlich. Ich werde einen Freund fragen, ob er dir neue Papiere besorgen kann. Das ist kompliziert, weil das über mehrere Leute läuft, aber wir werden sehen – so Gott will.“
Harkan schwieg weiter und klopfte mit den Fingerkuppen auf dem Tisch herum. Er war angespannt.
   „Ich komme an kein Geld.“, sagte er schließlich. „Ich brauche auch Geld, um das Land zu verlassen.“ Abdul sah in scharf an.
   „Ich werde sehen, was ich für dich machen kann. Heute kommst du erstmal mit zu mir. Du kannst nicht immer in diesem Schuppen sein. Bei mir Zuhause kannst du dich waschen und fernsehen, bis sich etwas ergeben hat.“
   „Ich danke dir, mein Bruder!“ Harkan machte gleich einen motivierteren Eindruck. „Ein Bad kann ich gebrauchen.“

Jorg - 19. März 2012 / 20.00 h – Vörstetten

Jorg saß an seinem Schreibtisch und schrieb einem Artikel. Seine Hände lagen unruhig auf der Tastatur, als er aus dem Fenster heraus nach Westen blickend dicke schwarze Wolken am schon fast dunklen Himmel sah. Ein kühler Wind kam auf.
„Endlich etwas Abkühlung,“ dachte er.
Das angesagte Atlantiktief kam früher als vorhergesagt. Jorg konzentrierte sich wieder auf seinen Artikel.
„Jorg? Jorg!“ Jemand rief von draußen seinen Namen. Er schaute aus dem Fenster, da es aber mittlerweile zu dunkel war, konnte er nichts erkennen. Er stand auf und ging vor die Tür. Seine Augen waren noch immer vom Licht des LCD-Bildschirms geblendet und brauchten eine Weile, bis sie sich an die Finsternis gewöhnten.
   „Jorg! Komm schon!“
Langsam ging er die Stufen hinab und folgte der Stimme, die ihm irgendwie bekannt vorkam. Er konnte sich allerdings nicht erinnern, wo er sie zuvor gehört hatte. Er ging hinaus in den Wald, folgte einer intuitiven Spur und lauschte. Stille. Langsam ging er weiter. Der Mond schien hell am Himmel, so dass er mühelos einen Weg durch's Unterholz fand. Nach einiger Zeit erkannte er, wo er war. Dies war nicht mehr sein Wald – nicht der Wald, in dem er sich eigentlich hätte befinden müssen. Er kreuzte einen Weg, folgte ihm nach links und zweihundert Meter später nach rechts.
   „Jorg – wir haben nicht ewig Zeit. Komm schon!“
Jetzt führte der Weg etwas bergauf, was in der March gar nicht möglich wäre, und endete an einer weiteren Kreuzung. Es war still und die Luft klar und kühl. Er bog noch einmal nach links ab und sah nach wenigen Schritten auf der rechten Seite gewaltige Eichen wie Hochhäuser aus dem Boden in schwindelnde Höhe ragen. Er lächelte. Die Stämme hatten Durchmesser von acht bis zwölf Metern. An ihrer Außenseite führten Wege hinauf in die Krone, die sich wie Wendeltreppen an die Bäume schmiegten. Wie selbstverständlich ging er auf die Größte der Eichen zu und gelangte über ihren merkwürdigen Aufgang in die gewaltige Krone, die zwischen der weitausladenden Verästelung eine Fläche für einen Tennisplatz geboten hätte. An den Außenseiten dieser Plattform waren emsige Leute damit beschäftigt, mit beachtlichen Hebeln eine Art Mechanik zu steuern, deren Sinn sich Jorg jedoch nicht offenbarte. Als er die Ebene betrat, drehten sich vereinzelt Leute zu ihm um und begrüßten ihn freudig. Jorg schüttelte Hände und erzählte Geschichten. Man erkundigte sich nach seinem Befinden und den Neuigkeiten vom Erdboden. In der Mitte der kolossalen Baumkrone leuchtete ein Licht wie durch ein Tor. Jorg hielt darauf zu und verschwand darin.

Stille.

Plötzlich zerschnitt ein scharfer Ton den weiten Raum und riss das Bild in tausend gleißende Teile. Jorg tauchte wieder auf und hielt sich die Hand vor die geblendeten Augen. Was war das? Als er die Augen wieder öffnete, sah er in den Monitor seines Laptops. Draußen im Flur schrillte das Warnsignal des Solarbatteriewächters. Er sprang auf, ging hinüber und schaltete das Signal ab. Völlig verstört und verschlafen erinnerte er sich an das gerade im Traum Erlebte, setzte sich in seinen Schreibtischstuhl und dachte voller Entsetzen: Die Flut kommt.

Am 22. März liefen die ersten Auffangbecken über.

Kapitel 2

Die außergewöhnlichen Wetterphänomene gaben der Wissenschaft Rätsel auf. Als sich in Deutschland der tropische Nieselregen in eine massive Schlechtwetterfront verwandelte, hing über den USA schon seit längerem ein ähnliches Tief und brachte dort Überflutungen und schwere Stürme. Die amerikanischen Meteorologen warnten vor einer weiteren Verschlechterung des Wetters und das weiße Haus bereitete sich auf den Ausnahmezustand vor. Auch in Südostasien war man besorgt. Sturmfluten kündigten sich an und man plante großflächige Evakuierungen der Küstengebiete. In der Nacht vom neunzehnten auf den zwanzigsten März brachte das gewaltige Tief über Europa den unvorstellbaren Regen. Der Himmel verdunkelte sich und schüttete ungeheure Wassermassen aus.

Unter Freiburg –wie auch unter allen anderen Städten Deutschlands– führten die Abwasserkanäle an großen Auffangbecken vorbei, so dass die Kanäle sich entladen konnten, sobald das Fassungsvolumen überschritten wurde. Von diesen Becken aus wurde das Wasser mit Pumpen in Sickerareale und umlaufende Flussläufe gepumpt, um ein Verstopfen der Kanäle zu verhindern. Die Hauptmenge des Regenwassers lief in einen weiteren, durchaus größeren Kanal, der nach Basel führte. Die Pumpen der Auffangbecken liefen schon seit sechsunddreißig Stunden auf Hochtouren und die Betreiber schoben Überstunden.

Die Auffangbecken lagen etwa zwei bis drei Meter unter dem Höchstwasserspiegel der Kanäle. Wenn der Pegel des Abwassers seinen Höchstpunkt überschritt, lief das Wasser, wenn es ein Auffangbecken passierte, automatisch in dieses ab und der Wasserstand in den Kanälen blieb stabil. Wenn dann die Auffangbecken einen bestimmten Wasserstandspegel erreichten, setzte sich durch einen Schwimmer –wie in einem Toilettenspülkasten– eine Pumpe in Gang, die das eingelaufene Wasser aus dem Becken pumpte. Der Nachteil dieser Systemen bestand darin, dass das Wasser, nachdem es durch die städtischen Kanäle geflossen war, eine Suppe von Fäkalien, Toilettenpapieren, Binden, Tampons und anderem Unrat darstellte. Nicht nur das Regenwasser, welches durch die Gullydeckel der Straßen rann, sondern auch der Schmutz, der von den Haushalten der Bewohner kam, schwamm jetzt in den Flüssen und drohte, in den nächsten vierundzwanzig Stunden Äcker und Wiesen sowie Städte und Straßen zu überschwemmen und in kürzester Zeit Krankheiten und Seuchen zu verbreiten.
In Norddeutschland war das Hochwasser schon eingetroffen. Zwar kannte man sich in den gefährdeten Gebieten mit solcherlei Problemen schon aus, aber man bereitete sich auf das Schlimmste vor. Die Meteorologen versicherten, dass der Regen nicht so schnell zum Erliegen kommen würde und errechneten eifrig mögliche Klimaveränderungen, um sich auf deren Auswirkungen vorzubereiten.

In Südniedersachsen traten die Flüsse über die Ufer. Straßen wurden gesperrt, die zuvor von Schlammlawinen überrollt wurden, Keller liefen voll und etliche Menschen mussten Zuflucht auf höher gelegenen Stellen suchen, da ihre Häuser nicht mehr bewohnbar waren.
In Osterode waren über 800 Einsatzkräfte damit beschäftigt, Wasserschäden zu beseitigen und scheinbar sinnlos Keller auszupumpen. Erst hoben sich die Kanaldeckel durch die ungeheuren Wassermengen und wenig später waren diese schon nicht mehr zu sehen. Das Wasser stieg schnell und mit einer ungeheuren Kraft, der keiner ernsthaft etwas entgegenzusetzen hatte. In Göttingen und Hildesheim war das Schauspiel ähnlich. Und das war nur der Anfang.
Bis zu zweihundert Liter Regen fielen in Schleswig-Holstein auf den Quadratmeter. Die Feuerwehr stand vor einem unlösbaren Problem: die Notrufzentralen nahmen stündlich bis zu dreihundert Anrufe entgegen, konnten aber lange nicht so viele Einsatzkräfte aufbringen, wie benötigt wurden. So blieb der Bevölkerung in den zuerst betroffenen ländlichen Regionen nichts anderes übrig, als dem Spektakel mit Entsetzen zuzusehen.
Seit Tagen liefen Evakuierungen, Rettungsaktionen, Hochwasserschutz und Vorbereitungen für den größten globalen Ausnahmezustand der Geschichte der Menschheit weltweit auf Höchsttouren. Springfluten und Hochwasser verwüsteten Asien. In den Gebirgen drohten ganze Berge abzurutschen, Täler liefen voll und wurden von Geröll und Schlammlawinen heimgesucht, Menschen hungerten, froren und erkrankten an verseuchtem Trinkwasser. Die Gebiete, die noch nicht vom Hochwasser erfasst wurden, waren damit beschäftigt, für Flüchtende Unterkünfte bereitzustellen und das steigende Wasser, so weit es eben ging, einzudämmen.
Das Brackige und nach Fäulnis riechende Wasser fand seinen Weg überall hin. Was als kleines Rinnsal begann, wurde rasch größer und glich nach kurzer Zeit einem reißenden Fluß, der alles mit sich riß, was Auftrieb hatte und nicht fest im Boden verankert war. Autos trieben in den Fluten, Müll schwamm im verschmutzten Wasser, tote Ratten und ertrunkene Kühe und Schafe. Entwurzelte Baumstämme rammten Häuser und stauten, was sich in ihnen verfing. Das Trinkwasser verwandelte sich in eine ungenießbare Brühe, der Strom viel aus, Menschen saßen auf ihren Dächern und hofften darauf, dass jemand mit einem Boot oder Hubschrauber käme, um sie zu retten. All das geschah, während es unaufhaltsam regnete.

In Freiburg verfolgte man das Geschehen mit ernster Miene. Die Dreisam verwandelte sich vom beschaulichen Fluss zum reißenden Strom, was allerdings noch nicht die Stadt gefährdete. Die Bächle, welche sonst durch die Freiburger Innenstadt plätscherten, wurden von der üblichen Wasserzufuhr durch die Dreisam gesperrt, um die Regenmassen in den Straßen besser ableiten zu können.

*

Das Publikum grölte, als der Mann, den sie für seine außergewöhnliche Berichterstattung liebten, in eine Schwimmweste gekleidet und mit einem Regenschirm in der Rechten, auf, statt hinter seinem Schreibtisch saß und amüsiert grinste.
Der Applaus erlosch.
   „Wenn auch Sie trockene Füße behalten wollen, liebe Zuschauer, dann wird es langsam Zeit, an ihrem Arbeitsplatz umzudenken.“
Auf einer Leinwand im Hintergrund erschien eine Fotomontage, die den Umweltminister zeigte, der mit einem Quietscheentchen-Schwimmring um den Bauch vor dem Podium im Bundestag schwamm und dabei eine recht hilflose und unglückliche Figur abgab. Lauter Applaus im Publikum. Der Moderator lachte.
   „Ja, meine Damen und Herren, jeder kriegt das, was er verdient – ABER – kommen wir zu Wichtigerem.“ Er machte eine kurze Pause und legte eine strenge Miene auf. „Soeben erreichte uns eine ernste Nachricht.“
Stille im Saal.
Er senkte den Kopf und wartete auf den Höhepunkt der Konzentration.
   „Uns erreichte soeben die Meldung, dass im Herzen unserer geliebten Stadt der Notstand nicht mehr aufzuhalten ist. Das Hochwasser, dass der Kölner Altstadt derzeit ernsthafte Schwierigkeit bereitet, hat ein Opfer gefordert. Nun ist anzunehmen, dass Köln innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden dem Hungertod nicht mehr entkommen wird.“
Auf der großen Leinwand sah man wie mehrere Kartons mit Dönerfladen von der Strömung des Hochwassers davongetrieben wurden.
Leises Lachen aus den hintersten Reihen.
   „ABER – “, mischte er sich zwischen den Applaus, während hinter ihm auf der Leinwand der Kadaver einer toten Kuh in einer weiteren Strömung trieb, „der Nachschub an Dönerfleisch ist bereits auf dem Weg.“
Lauter Applaus - ein Tusch ertönte von der Showband.
   „JA!“, rief er laut, und wiederum bebte der Saal vor Lachen und begeistertem Applaus. „Wir müssen umdenken, womit ich auch schon beim nächsten Thema bin: New York –sehr verehrte Zuschauer– New York erlebt seine letzten Tage. Wie die Deutsche-Presse-Agentur heute Mittag mitteilte, drohen die New Yorker U-Bahn-Schächte und die darunterliegenden Abwassersysteme wegen der Überflutung in sich zusammenzubrechen und die gesamte Stadt in die Tiefe zu reißen. Der Bürgermeister von New York sucht daher dringend nach Verbündeten, die seine Stadt im Ernstfall aus der Gosse ziehen.“
Ein weiterer Tusch hinterlegte das erneute Gelächter.

Joos schaltete den Fernseher ab.
„Was soll man davon halten?“ Franz schmatzte hinter seiner Pfeife. „Ich enthalte mich der öffentlichen Meinung.“ Draußen regnete es in Strömen. „Wo wohl Stefan bleibt? Er wollte schon längst hier sein.“ Joos machte ein besorgtes Gesicht. Sein Sohn war am Mittag in die Stadt gefahren, um weitere Vorräte zu beschaffen. Die Straßen hatten sich trotz des Asphalts in Schlamm verwandelt, da durch den Regen ständig neues Erdreich abrutschte und auf den Wegen liegen blieb. „Wahrscheinlich sitzt er im Löwen – bei dem Wetter.“, sagte Franz. „Wer weiß, ob man mit dem Allrad überhaupt noch hochkommt.“ „Ich werd morgen bestimmt nochmal mit dem Räumwagen ran müssen. Wahrscheinlich dringender als gestern.“

Drei Stunden zuvor fuhr Stefan von Neustadt her den Schauinsland rauf. Der Regen schüttete vom Himmel, so dass er kaum zehn Meter weit durch die Windschutzscheibe sehen konnte. Die Scheibenwischer liefen auf höchster Stufe, aber er hatte den Eindruck, dass er sie auch ausgeschaltet lassen könnte. Er war in Freiburg gewesen und hatte ganze vier Stunden die lange Einkaufsliste abgearbeitet, die gewährleisten sollte, dass seine Mutter oder er bei dem zunehmenden Regen nicht allzu oft in die Stadt fahren müssten. Der Allrad war bis unter's Dach beladen mit allem, was man in den nächsten Wochen bräuchte. Es war kälter geworden, was Stefan nicht besonders glücklich machte: er hatte sich an das warme Klima gewöhnt.
Er fuhr vielleicht mit gerade mal fünfundzwanzig Stundenkilometern die Straße hoch, aber hier auf dem unbefestigten Weg vierhundert Meter unterhalb des Hofes kam er kaum noch voran. Er musste sich wirklich Mühe geben, die Straße überhaupt zu sehen, welche jetzt am Abend noch stärker von Schlamm und Geröll verschüttet war als am Mittag. Langsam fuhr er Meter für Meter die schmale Straße den Hang hinauf und fluchte nicht selten, da der Allrad längst an seine Grenzen stieß. Die Reifen rutschten seitlich weg, und der eine oder andere Felsbrocken schaukelte den Wagen ordentlich durch. Plötzlich gab es einen Ruck unter ihm. Stefan riss das Lenkrad rum. Langsam kippte der Allrad nach links weg und es gab einen weiteren starker Ruck.

Noch bevor ihm klar wurde, was da vor sich ging, drehte sich der Wagen seitlich, überschlug sich mehrere Male und kam dann mit einem Ächzen einige Meter tiefer vor einem Baum zum Stillstand. Stefan stand mit den Füßen auf der Beifahrertür und sah vor sich Schlamm und Geröll am Wagen vorbeiziehen. Sein Herz schlug wie wild. Die Straße war einfach unter ihm weggebrochen und hatte den Wagen mit sich gerissen. Sofort öffnete er die Fahrertür wie eine Dachluke und machte sich von außen ein Bild der Situation. Ungläubig starrte er auf das Loch oberhalb in der Straße. Der Erdrutsch war zur Ruhe gekommen, und im strömenden Regen erschien ihm die Situation noch unwirklicher. Er schloss die Tür, klettere in den hinteren Teil des Wagens und versicherte sich, daß die wertvolle Fracht keinen Schaden nehmen würde. Bis er zu Fuß daheim und wieder zurück wäre, würde es schon zu dunkel sein, um den Wagen zu bergen. Er zog seine Jacke zu und machte sich auf einen anstrengenden Weg gefasst. Es war bei den Verhältnissen nicht ganz ungefährlich, den Hof zu Fuß zu erreichen. Bäume stürzten vom Regen freigespült um und weitere Geröll- und Schlammlawinen waren ebenfalls denkbar. Es half nichts. Irgendwie musste er Heim kommen.

*

In den nächsten zwei bis drei Wochen brachen nach und nach sämtliche Versorgungsnetze zusammen. Das Hochwasser stieg, obdachlose Menschen flüchteten in höher gelegene Regionen, von denen sich nur wenige als wirklich sicher herausstellten. Der beständige Regen weichte die Böden auf und spülte sie davon. Ebenso tausende von Flüchtlingen, die in den Bergen Schutz suchten.
Die Bundesregierung stellte spezielle Einsatztruppen zusammen, die das Schlimmste verhindern sollten. Bundeswehr, THW, Feuerwehr, Polizei, Pfadfinder, Schul- und Bürgerinitiativen waren rund um die Uhr im Einsatz, um dem Wasser Einhalt zu gebieten und Obdachlosen und Verletzten jede mögliche Hilfe zukommen zu lassen.
Das größte Problem stellten Öl, Benzin, Diesel und Chemikalien dar. Um weitere Hilfsaktionen mit Booten und Einsatzfahrzeugen der Bundeswehr und des THW zu gewährleisten, musste man in erster Linie die Treibstoffreserven sichern. Bundesweit wurden Tankstellen und Treibstoffdepots gesichert und teilweise technisch umfunktioniert, so daß man unabhängig von der Stromversorgung an die wichtigen Ressourcen herankam. Unvorstellbar, welchen enormen Aufwand man betrieb, um die Industrie vor dem Austritt gefährlicher Stoffe zu bewahren, die sich über das steigende Wasser verbreitet hätten, wäre man dem nicht zuvorgekommen, indem man Tanks und Leitungen verschloss, Abflüsse versiegelte und besonders gefährliche Lager hermetisch abriegelte, indem man sämtliche Ein- und Ausgänge zumauerte.
Die Gewissheit, das der Regen nicht aufzuhalten war, löste eine bis dahin undenkbare Reaktion bei der Regierung aus. Wo man sonst unbeeindruckt wegsah, wurde jetzt unbürokratisch eingegriffen. Man hatte nichts mehr zu verlieren – hier ging es nicht mehr um Dinge, die nebensächlich waren. Es ging um das nackte Überleben und um die Zukunft nach dem Regen. Es wurden Krisenpläne entwickelt und mit Hilfe von Sonderbeauftragten und Bürgermeistern bundesweit umgesetzt. Jeder, der dazu in der Lage war, packte mit an. Viele hatten nichts mehr, wo sie sich hätten verkriechen können. Also versuchten sie gemeinsam, wenigstens ihre Allerwertesten und die Zukunft des Landes zu retten. Keiner rechnete je mit so einer Katastrophe, daher fehlte es überall an Mitteln, dem Regen entgegenzuwirken und dem Hochwasser zu trotzen.

Der Großteil der Bevölkerung saß in den eigenen vier Wänden fest oder aber in völlig überfüllten Unterkünften. Nicht jeder konnte helfen, und daher erging es den meisten weitaus schlimmer als denen, die sich in Matsch und Schlamm die Füße abfroren und unermüdlich gegen die Flut kämpften. Nur dazusitzen und auf die neuesten Meldungen im Radio zu warten, war unerträglich. Die Zeit kroch. Entbehrungen machten sich bemerkbar. Es war kalt, das Trinkwasser wurde knapp, das Essen spartanisch. Kein Strom, kein Internet, keine funktionierenden Handys, Angst vor dem Morgen. Ungewissheit und Verzweiflung machten sich breit.

*

Freiburger Münster – 3. April 2012

In Freiburg gab es ein Problem, welches in all den Jahrhunderten der Architekturgeschichte noch nie zuvor auftauchte. Ein Mitarbeiter der Münsterbauhütte lief am Rande der Dächer des Freiburger Münster seinen Kontrollgang, um die Abflüsse der breiten Regenrinnen zu begutachten. Die Regenablaufrinnen des historischen Baus waren im Vergleich zu normalen so breit und tief, dass man darin rings um das gotische Dach herumlaufen konnte. Dieser Tage allerdings musste man hohe Gummistiefel tragen und darauf achten, dass man in dem beachtlichen Rinnsal nicht ausrutschte.
Enorme Wassermengen strömten von den Dächern herab und die Abläufe waren dem Regen nicht gewachsen und liefen über. Es war mühsam und gefährlich, sich durch die Regenrinnen zu bewegen. Das Wasser strömte mit solcher Kraft von den Dächern, dass es dem armen Mann von oben in die Stiefel lief. Er fluchte. Sein Blick fiel auf die Fugen des Sandsteins oberhalb der Blechverkleidung, wo das Wasser überlief. Die Fugen waren mit Blei ausgegossen, damit sie vom Regen nicht beschädigt wurden, nun fand das Wasser seinen Weg über den Rand hinaus und lief die Außenwände herab.
Er schaute über das Geländer nach unten. Was er dort sah, ließ einen Schauer über seinen Rücken laufen.
Der ständige Regen und das zusätzliche Wasser von den Dächern hatten angefangen, den Mörtel aus den Fugen zu schwemmen. Er nahm einen Schlüssel aus der Tasche und drückte die Spitze in die schmale Fuge. Der Mörtel gab nach und ließ den Schlüssel darin verschwinden. Als er den Schlüssel wieder herauszog, schwemmte das Wasser den Mörtel die gesamten Steinlänge heraus.
   „Oh mein Gott!“, dachte er und sah entsetzt, wie immer mehr Mörtel tief aus der Fuge die Außenwand hinunterlief. Plötzlich bekam er weiche Knie und begab sich umgehend vom Dach, um der Dombaumeisterin so schnell wie möglich von der Katastrophe zu berichten.

Zwei Stunden später wimmelte es rund um das Münster nur so von Steinmetzen, Gutachtern und anderen Leuten.
Im Laufe der letzten drei Regenwochen hatten die Fugen des Sandsteinbaus nach und nach das Wasser aufgesogen und fingen nun an, in kleinen Lehmrinnsalen auszulaufen. Wenn die Verfugung instabil würde, könnte der gesamte Bau in sich zusammenbrechen. Die Dombaumeisterin stand auf einem Gerüst und war leichenblass. Was sollte sie jetzt tun? Ihr Münster könnte in sich zusammenfallen. Die Arbeit von Jahrhunderten wäre zunichte.
Damit hatte keiner der unzähligen Architekten, die seit Jahrhunderten an diesem Gebäude arbeiteten, je gerechnet. Dieser verfluchte Regen!
Noch am selben Nachmittag traf sie sich mit Zuständigen der Stadtverwaltung und des bischöflichen Ordinariats. Man beschloss, die Wasserabfuhr der Regenrinnen durch starke Pumpen und zusätzliche Abläufe zu unterstützen und so schnell wie möglich ein provisorisches Dach über dem eigentlichen zu errichten, so dass weiterer Regen gar nicht erst mit dem Bau in Berührung käme. In der Nacht fluteten Scheinwerfer das Münster in helles Licht, während verschiedene Unternehmen bemüht waren, das Wahrzeichen Freiburgs zu retten. Am nächsten Nachmittag bedeckte ein Foliendach den Großteil des Münsters - so weit so gut. Doch nun galt es herauszufinden, wie groß der bereits entstandene Schaden war und vor allem, ob die Statik des Münsters durch die aufgeweichten Mauerfugen instabil geworden war.

Jorg und Kranz - 4. April 2012 / 14.00 h – Vörstetten bei Freiburg

Vierzehn Tage stand Kranz nun mit seinem Wohnmobil bei Jorg in der March.
Als der große Regen begann, schwemmte er die befestigten Waldwege dermaßen auf, so dass es ihm seither unmöglich, war den Wald zu verlassen. Vor zehn Tagen versuchte er es. Nachdem der Wagen kaum zwanzig Meter weit gefahren war, war er trotz des stark verdichteten Bodens im Matsch steckengeblieben. Beim Versuch, den Wagen mit etwas mehr Gas von der Stelle zu bewegen, hatte er sich immer tiefer in die Erde gegraben, bis schließlich die Antriebsachse im Schlamm versunken war. Um den Wagen in nächster Zeit nutzen zu können, rief Kranz einen Bekannten an, der ein kleines Abschleppunternehmen hatte. Der war gerade mal drei Kilometer von Jorg entfernt nach vierzig Metern Waldweg ebenfalls steckengeblieben und musste sich dann mit der Seilwinde selbst in Richtung Straße schleppen. Kranz richtete sich also auf eine Zeit in der March ein, was nicht weiter schlimm war, denn er hatte sein „Haus“ ja dabei.
Mittlerweile war der Waldboden in der March bis auf wenige Zentimeter unter der Oberfläche mit Wasser gesättigt, so dass man bei jedem Schritt über den anscheinlich festen Waldboden im Morast versank. Die March war es gewohnt, mit solchen Wassermengen umzugehen, war sie doch früher oft vom Rheinwasser heimgesucht worden und zählte zu den Auwäldern. Jorg und Kranz hatten sich mittlerweile schon auf eine längere Abgeschiedenheit und die entstandenen Engpässe eingerichtet. Der Vorrat reichte bis zu zwölf Wochen und war mit allen erdenklichen Annehmlichkeiten gespickt.
Sie verfolgten seit Tagen alle Informationen über die weltweiten Unwetter. Mittlerweile waren schätzungsweise sechs Millionen Menschen um's Leben gekommen. Ertrunken, verschüttet und –neuerdings– von Blitzen erschlagen. In Südostasien wüteten seit zwei Tagen ungeheuerliche Gewitter. Jakarta wurde in einer Minute von sage und schreibe zweihundert Blitzen attackiert, die alle bisher bekannten Formen übertrafen. Man taufte sie Big Thunders. Jakarta glich nach nur einem Tag einer Ruinenstadt. Ruinen und Tote, wo die Kamera hinschwenkte. Die Anzahl der Toten und Verletzten konnte noch nicht bekanntgegeben werden.
Deutsche Meteorologen befürchteten nun auch in Europa ein solches Inferno. Zunächst standen die Wetterfrösche vor einem neuartigen Problem, als es hieß, aus dieser schwarzen Masse am Himmel irgendwelche Prognosen zu erstellen. Als man sich dann aber die Satellitenbilder und Wetterdaten von Südostasien vornahm, fanden sie zu ihrem Entsetzen heraus, dass Europa in Kürze ein ähnliches Schicksal erwartete.
Jorg und Kranz saßen bei heißem Tee in der Stube und lauschten dem Radio.

   „Wahnsinn.“ Kranz sog den heißen Dampf des Tees ein und schüttelte mit ernster Miene den Kopf. „Ich meine, ...“. „Psst!“ Jorg hob eine Hand. „ ... Sondermeldung! Die Bundesregierung verhängte soeben den Ausnahmezustand. Aufgrund der sich verschlechternden Wetterlage sind alle Bürger aufgerufen, sich innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden in den umliegenden Schutzräumen einzufinden. Es handelt sich dabei um eine Vorsichtsmaßnahme. Meteorologen sagen für die kommenden Tage eine äußerst bedrohlichen Gewitterfront für ganz Europa vorher. Wenden sie sich für Anweisungen und Informationen an öffentliche Stellen wie Bürgerämter, Polizei, und Feuerwehr, oder rufen sie kostenlos die Nummer 0180 / 222555 an!“

Jorg war schon während der Meldung aufgestanden und lief angestrengt im Kreis.
   „Was machen wir jetzt?“, fragte Kranz. Jorg blieb stehen und starrte Kranz an. „Jetzt wird’s heiß. Schauen wir, wie wir unsere Ärsche retten!“ „Jo, dann aber mal los! Wir haben mindestens vierundzwanzig Stunden. Wenn uns das gleiche wiederfährt wie den Asiaten, dann gut Nacht. Dann brauchen wir so was wie einen Faradayschen Käfig.“ Jorg nickte. „Aber erstmal brauch' ich eine Zigarette.“

Jorg hatte hinter dem Werkzeugschuppen einen ordentlichen Stapel 40mm H-Träger. Ein Bekannter hatte nicht gewusst, wohin damit. Jetzt begriff Jorg, wofür er sie jahrelang hier rumliegen hatte. Die Bilder der Berichterstatter aus Indonesien ließen ernsthafte Zweifel zu, ob ein gewöhnlicher Blitzableiter überhaupt ausreichen würde. Also gruben Jorg und Kranz an jeder Außenseite der Hütte im Abstand von einem Meter drei der Stahlträger senkrecht im Boden ein und verbanden sie so miteinander, als wollten sie ein Stahlgerüst um das Haus bauen. Das Gas für den Schweißapparat reichte auch noch für einen Vorbau, der ihnen gestattete, auch vor dem Haus sicher zu sein.
Über das steigende Grundwasser machte Jorg sich keine Sorgen. Er hatte sein Haus damals auf vierzig Zentimeter hohe Stelzen gebaut, da die March im Extremfalle ja stark hochwassergefährdet war. Jedoch führte die Rheinebene das Wasser hervorragend ab und der Auwaldboden konnte eine Menge schlucken. Dass das Grundwasser bis an die Bodenoberfläche stieg, damit konnte man leben. Auch den Bäumen machte das wenig – sie wuchsen schon seit Urzeiten auf diesem Boden und hatten reichlich Halt.
Am nächsten Nachmittag war das Werk getan. Ein gigantischer Blitzableiter umgab Jorgs Domizil. Das Gewitter konnte kommen. Jorg und Kranz wirkten gefasst und auf alles vorbereitet. Sie zogen sich in's Haus zurück, um ihr Tagwerk zu begießen.

Freiburg Innenstadt – 5. April 2012

Das Leben in Freiburg nahm seinen gewohnten Lauf, wenn man mal davon absah, dass die Stadt einem Wasserspiel glich und die Bevölkerung sich auf eine Evakuierung vorbereitete. Die Straßen waren leicht überschwemmt, was aber eher durch den Regen, als durch das Hochwasser zustande kam. Wasserfälle strömten von den Dächern, deren Regenrinnen den Wassermassen, wie auch am Münster, nicht gewachsen waren. Schirme drängten dicht aneinander vorbei, hastig und geschäftig eilten die Menschen von Geschäft zu Geschäft, um in den notdürftig betriebenen und versorgten Läden das Nötigste vor der Evakuierung zu besorgen. An diesem Nachmittag würden die Geschäfte um siebzehn Uhr schließen und bis zur Aufhebung des Ausnahmezustands geschlossen bleiben.
Schon jetzt drängten sich lange Schlangen vor den Toren des Schlossbergbunkers.
Der Schlossberg im Osten der Freiburger Innenstadt wurde schon seit dem Mittelalter mit Vorliebe unterkellert. Stollen führten aus der Altstadt bis in den Berg. Im dritten Reich suchte man in ihm nach dem legendären Nibelungengold. So kam es, daß man vor einem halben Jahrhundert aus dem durchtunnelten System einen ernsthaften Nutzen zog: eine Zivilschutzanlage.

Man verstärkte die Tunnel, indem man ihre Wände mit Beton verputzte, und richtete zwischen verschiedenen Segmenten und Etagen Schleusen ein, die im Ernstfall das Schlimmste draußen halten sollten. Das Dach über den Köpfen der Insassen war wie geschaffen dafür, Bombenhagel und Sonstiges abzuwehren, da immerhin ein ganzer Berg über den Schutzräumen ruhte. Nach der Sanierung in den sechziger Jahren des zwanzigsten Jahrhunderts verschloss man viele Stollen, da sie nicht von Nutzen waren und eher zur Gefahr werden könnten. Diese Schächte gerieten so über die Jahre hinweg in Vergessenheit.

Am Nachmittag wurden die Parkhäuser und Tiefgaragen geräumt. Auch dort fanden sich, mit dem Nötigsten bepackt, die ersten Bürger ein, während die Anlagen von Bundeswehr und THW mit Feldbetten und Lebensmitteln bestückt wurden.
Zwei Drittel der Freiburger Bevölkerung fand auf diese Weise einen scheinbar sicheren Platz, um dort das Gewitter zu überdauern. Ein Teil der Einwohner blieb in ihren Häusern und verbarrikadierte sich, auf das Schlimmste gefasst, in den eigenen vier Wänden.
Am selben Abend waren die Schutzräume überfüllt und die Straßen leer. Am Horizont hörte man ein tiefes Grollen.

Familie Bergmann & Franz - 5. April 2012 / 20.00 h – Schauinsland

Stefan hatte mit Hilfe seines Vaters den Jeep samt Fracht am Morgen nach dem Erdrutsch bergen können. Bis auf eine Delle in der Fahrertür war der Wagen soweit o.k.. Auch jetzt fiel der Regen in unermüdlichen Strömen. Joos saß mit seiner Familie und Franz in der geheizten Stube und spielte mit ihnen Karten.
   „Ha! Mau mau …” Stefan verzog das Gesicht. „Die dritte Runde ... das kann doch gar nicht wahr sein!“ „Und ob, mein Sohn.“
Plötzlich –mit ohrenbetäubendem Knall– wurde es taghell und der Boden schien zu beben. Joos fand sich unter dem Tisch wieder, wo er auch Rebekka erblickte. Sie schrie.
   „Herrgottzack! Was war das?“ Joos schaute über die Tischkante. Stefan war leichenblass. Franz stand vom Tisch auf und ging zur Terrassentür.
   „Ist es vorbei?“, fragte Rebekka. „Kommt noch einer?“
Joos zog seine Frau an sich und sie gingen ebenfalls zur Terrasse, um nach draußen zu sehen.
Stefan schauerte es.
   „So hab ich mir das nicht vorgestellt. Mal im Ernst: wenn davon mehrere in der Minute runterkommen, dann war’s das. Nicht auszudenken!“
Draußen war es stockdunkel. Joos schaltete die Außenbeleuchtung ein. Dicke Nebelschwaden wurden sichtbar, durch die nur der Regen drang.
   „Joos! Schnell! Es brennt im Schopf!“ Franz rief von der anderen Seite der Terrasse rüber und lief dann zum Schopf. Joos rannte, so schnell es ging. Franz hatte schon die Tür aufgerissen. Joos lief an ihm vorbei in die Werkstadt, nahm den Feuerlöscher und war schon über die Leiter unter's Dach geklettert. Was er zu Gesicht bekam, war unglaublich. Im Dach, auf der anderen Seite der Werkstatt, war ein anderthalb Meter großes Loch. Aus einem zweiten Loch im Dielenboden zum Hühnerstall qualmte es gewaltig. Das Gebälk war zersplittert und dort, wo das Holz mit dem Blitz in Berührung kam, brannte es. Joos zog den Sicherungsstift aus dem Feuerlöscher und hielt drauf.
Nach zwei Minuten war der Brand gelöscht. Joos holte tief Luft und ließ den Feuerlöscher fallen. Er war wie versteinert. Kranz stand auf der Leiter und hatte ihn beobachtet. Er sah beunruhigt aus.

Einige Momente später saßen alle zusammen in der Stube und beratschlagten sich. Was, wenn das kommende Gewitter viele solcher Blitze mit sich bringt? Was sollten sie dann tun? Da fiel Franz der Blitzableiter ein: „Joos, ihr habt doch einen Blitzableiter am Schopf!“ „Das stimmt, daran habe ich gar nicht gedacht. Warum in aller Welt schlug dann der Blitz durch das Dach?“ Joos stand auf, nahm eine Taschenlampe aus der Kommode und ging nach draußen.
Auf der Hinterseite des Schopfes fand er die Halterungen an der Wand, die eigentlich die Leitung hätten halten sollten. Diese Leitung war jedoch verschwunden. Alles, was von ihr geblieben war, war ein Loch im Boden, aus dem es qualmte. Joos begutachtete die Halterungen - sie waren noch warm. Der Blitz hatte die Leitung einfach aufgelöst. Wenn das Gewitter kam, dann war man nirgends sicher – das wurde ihm augenblicklich klar.
Er lief zurück Richtung Haus, um die schlechte Nachricht zu überbringen. Erst jetzt wurde ihm bewusst, daß er bis auf die Haut durchnässt war. Der Regen und der Nebel waren so dicht, daß er kaum die Lichter in der Stube sehen konnte. Da kam der zweite Blitz.

Um dreiundzwanzig Uhr gab Franz den Hof auf. Der gesamte Schauinsland wurde so sehr von den Blitzeinschlägen attackiert, das er das Haus als zu unsicher empfand. Wo ein Blitz einschlug, blieb praktisch nichts mehr stehen. In dem Haus auf dem Berg hätten sie kaum eine Chance gehabt. Sie packten alles Nötige in die zwei Geländewägen und fuhren weiter runter ins Tal, um sich dort auf halber Höhe in einer Höhle zu verbarrikadieren, die schon seit drei Generationen der Familie als ruhiger Ort, geheimer Schlupfwinkel oder Bombenkeller diente. Letzteres wurde nie gebraucht. Jetzt war das anders.
Seit ungefähr einer Stunde hatten sich die Bergmanns nun in ihrer Höhle eingerichtet. Draußen schüttete der Regen und das Gewitter schien an den Grundfesten der Erde zu rütteln. Es war kalt und feucht, aber wenigstens waren sie hier sicher. In dieser Nacht sollte keiner einen ruhigen Schlaf finden.

Harkan - 5. April 2012 / 23.00 h – Freiburg, Hochdorf

Abdul war mit seiner Familie in den nächsten Schutzraum umgezogen. Seit zwei Wochen wartete Harkan jetzt schon auf seine neuen Papiere. Doch in Anbetracht der Lage glaubte er nicht daran, dass er sie je erhalten würde. Irgendwo im Schwarzwald donnerte und blitzte es, wie er es nie zuvor erlebt hatte. Er machte sich Gedanken, ob er das überstehen würde. In die Schutzräume könnte er nicht gehen. Auch wenn die Bullen jetzt anderes zu tun hatten, er wurde gesucht. Im Stillen dachte er, es wäre vielleicht nicht schlecht, wenn alles zunichte ginge. Es wäre seine Chance. Vor seinem geistigen Auge sah er all die in den Geschäften verschlossenen Waren und die menschenleeren Straßen. Keiner war jetzt da draußen – bis auf die Patrouillen von Rettungskräften, die nach dem Rechten sahen. „Zu riskant.“, beschloss er. Seine Zeit würde kommen.

Tanis - 6. April 2012 / 00.15 h – Freiburg Innenstadt

Tanis kam den Schlossberg hinunter und betrat gerade die Altstadt, als der erste Blitz einschlug. Sie hielt die Hände über den Kopf und rappelte sich wieder auf. Sie wusste, was auf sie zukam, denn seit drei Stunden hatte sie auf dem Schlossberg gestanden und von dort das Gewitter beobachtet, welches von Osten her auf die Stadt zurollte. Riesige Feuersäulen sah sie über dem Schwarzwald in die Erde schlagen – zornig und unberechenbar. Vor einer Viertelstunde spürte sie, wie sich die Luft auflud, und lief schnell hinunter in die Stadt.
Sie wollte sich nicht verkriechen wie all die anderen. Das war ihre Stadt. Und sie, Tanis, würde ihr beistehen.

Mittlerweile war sie auf dem Münsterplatz und begutachtete das riesige provisorische Dach, das die alten Mauern vor dem Regen bewahren sollte. Als ihr Blick wieder nach unten fiel, sah sie durch die Bleiverglasung des Münsters schwachen Kerzenschein. Der Regen prasselte und das Grollen des Gewitters hing drohend über ihr. Als sie zum Haupteingang lief, fand sie diesen verschlossen. Einige Menschen hatten sich vor dem Tor versammelt und im strömenden Regen gebetet. Tanis ging weiter um das Münster herum und fand einen der Seiteneingänge unverschlossen. Sie öffnete die Tür und ging hinein.
Als die Tür hinter ihr zufiel, schien das Unwetter wie ausgesperrt. Die Kirche war nur von Kerzen erleuchtet und strahlte eine Art Wärme aus. Es war ruhig bis auf den leisen Gesang von Mönchen, Schwestern und einigen zivil gekleideten Personen, die in den Reihen sangen. Tanis dachte an die Gläubigen vor der Pforte und konnte es kaum glauben. Mit festen Schritten ging sie vom Kreuzgang auf den Altar zu.
   „Da draußen stehen Leute vor der Tür!“
Man sah ihr an, dass sie außer sich vor Wut war. „Ihr solltet sie herein lassen! Oder wollt ihr euch hier allein verkriechen und eure Brüder und Schwestern da draußen dem Gewitter überlassen. Sie beten – genau wie ihr.“
Der Gesang war vollständig erloschen, aber keiner regte sich.
   „Was jetzt? Es sind vielleicht dreißig Menschen. Wollt ihr nicht zusammen mit ihnen beten?“
Da endlich gab der Bischof einem der Frommen aus der ersten Reihe ein Zeichen. Der Mann erhob sich und lief eilig vor zur Hauptpforte. Alle starrten Tanis an. Jeder konnte es sehen: sie war eine Esoterikerin, wie die Leute sagen würden. Eine, die sich nicht davor scheut, Gottes Gebote zu hinterfragen, und die sich für fremde Kulturen interessiert.
Die Tür wurde geöffnet und die Gläubigen kamen herein.
   „Setz Dich doch zu uns!“, sagte der Bischof, dem man deutlich ansehen konnte, dass ihm in seiner Haut nicht sehr wohl war. Sie hatte Recht und er hatte sich blamiert. Wie konnte ihm das passieren? Er dachte nur an die Vorschriften: Aus Sicherheitsgründen keine Besucher. Allein dem engsten Kreis wurde der Zugang zum Gebet gewährt. Aber was spielte das in dieser Stunde der Wahrheit noch für eine Rolle? Das Mädchen hatte Recht – und ihm tat es leid.
Als alle ihre Plätze gefunden hatten, kehrte wieder Ruhe ein, und der Bischof fuhr mit seinen Gebeten fort.

Draußen schien die Welt unterzugehen. Blitze schlugen auf die Stadt ein und hinterließen Zerstörung und unzählige Brände. Wer jetzt nicht in den Schutzräumen saß und bangte, hatte sich in irgendeiner Ecke zusammengekauert und zählte die Sekunden zwischen den Blitzattacken. Vergebens. Seitdem das Gewitter begonnen hatte, wurden die Abstände immer kürzer. Um drei Uhr in der Nacht waren die Blitze kaum noch zu zählen.

Jorg und Kranz - 6. April 2012 / 01.00 h – Vörstetten bei Freiburg

Jorg und Kranz saßen auf der Veranda vor der Hütte und verfolgten fast gelassen das Herannahen der Gewitterfront. An diesem Abend tranken sie keinen Wein. Heißer Tee floss in die Tassen. Seit einer halben Stunde musste das Gewitter jetzt schon über Freiburg hängen. Der Nachthimmel flackerte in gleißendem Licht und der Donner ließ die Erde beben.
   „Ein phantastisches Schauspiel. Wir hätten den Hochstand auch gewitterfest machen sollen.“
   „Dafür ist es eindeutig zu spät!“
   „Was meinst Du? Jeden Moment müsste das Gewitter hier sein.“
   „Wenn du schon vom Teufel sprichst.“
Kranz grinste.
   „Den Nachrichten zufolge brauchen wir uns auf jeden Fall nicht zu verkriechen. Sollte unser majestätischer Blitzableiter nicht funktionieren, dann sind wir drinnen auch nicht sicher.“
   „Ob dein Bus wohl auch bei diesem Gewitter den physikalischen Gesetzen standhält?“
Kranz überlegte, während er einen weiteren Schluck aus der Tasse nahm.
   „Wenn alles gut geht, werden wir’s herausfinden.“
Jorg stand auf, ging zum Rand der Veranda und begutachtete das Gestänge des Blitzableiters.
   „Saubere Arbeit haben wir auf jeden Fall geleistet. Was ein simpler Blitzableiter nicht verkraftet, haben wir über die vielen Stützen zigfach überboten. Das hält!“
Kranz nickte.
   „Ich denke auch. Und wir haben den Vorteil der Ruhe – abgesehen vom Donner. Ich möchte nicht mit den Leuten tauschen, die gerade in der Schlossberggarage hocken. Auch wenn die an den oberirdischen Schutzräumen die Blitzableiter verstärkt haben, die Schlossberggarage ist nicht wirklich geschlossen. Und da sitzen unzählbar viele Leute drin. Ist bestimmt keine gute Stimmung.“
   „Stell dir das mal vor ... oder lieber nicht.“
Jetzt wurde es unglaublich hell und eine Sekunde später durchschnitt ein scharfer Donner die Luft, dass einem fast der Atem wegblieb.
   „Wow!“ Kranz kam langsam wieder mit dem Oberkörper hoch. – „Der war nicht schlecht – war irgendwo direkt da hinten!“ Jorg ging wieder zurück zu seinem Platz. „Gleich wissen wir, ob der Stahl was taugt.“ „Ich wüsste gern, wie es der Innenstadt geht. Ich meine, wenn die Dinger sich nicht an die üblichen Blitzableiter halten, dann sieht’s nicht gut aus.“ Jorg fuhr sich mit der Hand durch die Haare und zog die Augenbrauen hoch. „Dann gibt’s nach dem Gewitter was zu tun. Was denkst du, was so ein Blitz anstellt, wenn er in das Hochwasser schlägt? Ob es die Spannung gut verteilt? Oder eher nicht? Ich meine, was passiert mit Dingen, die in der Nähe des Blitzeinschlages im gleichen Wasser stehen?“ „Ich glaube, da wird’s dann richtig heiß. Denk an die Bilder aus Indonesien! So wird es uns auch ergehen.“ „Die Welt wird nicht mehr dieselbe sein.“
Plötzlich wurde Jorg bewusst, daß wahrscheinlich Millionen Menschen sterben könnten und die Welt, so wie alle sie kennen, nicht mehr existieren würde, wenn das Gewitter länger anhalten würde. Er stand auf und ging in's Haus, um seinen kleinen DVBT-Fernseher zu holen. Als er wiederkam, fummelte Kranz am Radio rum, jedoch gab das nur ein sonderbar gebrochenes Rauschen von sich. Ein weiterer Blitz schlug in der Nähe ein.
„Der Radioempfang ist hin.“ Kranz schaute zu Jorg rüber, der die gleiche Erfahrung mit dem Fernseher machte. Der Fernseher war schon seit über einer Woche der reinste Luxus, da die meisten Haushalte schon lange ohne Strom waren und nur wenige einen Fernseher besaßen, der auch ohne 220 Volt funktionierte. Jetzt gab es keinen Empfang mehr – weder für Fernseher, noch für Radios.
   „Ist das unheimlich.“, sagte Kranz. „Was auch immer da draußen geschieht, wir kriegen es nicht mehr mit.“
„Du hast Recht – das ist unangenehm.“
Jetzt schlug ein Blitz auf der anderen Seite der Lichtung in eine Buche. Es krachte, donnerte ohrenbetäubend und der Baum stand in Flammen. Jorg wollte gerade etwas sagen, da wurde er geblendet. Wie automatisch fiel er zu Boden, hielt sich die Hände über den Kopf und ein alles zerreißender Lärm schien direkt durch seinen Kopf zu gehen. Er schloss die Augen und die Zeit blieb stehen.
...

Der Chinese im Schrank

2011-11-04T14:08:00.000+01:00

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Leseprobe

Gerade wurde das Papier ein paar Regentropfen zu schwer, um vom Wind noch weitergetragen zu werden. Es war bereits beachtliche sechs Häuserblöcke weit gekommen - an diesem verregneten Tag, hier in der kleinen Stadt weit im Westen der Provinz Zhejiang der Volksrepublik China. Das Fahrzeug kam gerade zum Stehen, als die Seite der Londoner Times von einer Böe sauber auf das Fenster der linken Hintertür geklebt wurde, so dass die Rubrik über alle Maßen deutlich zu lesen war – abgesehen davon, dass in diesem Ort kaum jemand die englische Sprache beherrschte und wegen des anhaltend schlechten Wetters sowieso niemand auf die Anzeige achtete.

Phuong Anh kam vom Hafen. In einem Eimer hatte sie frischen Fisch, den sie ihrem Großonkel täglich von einem befreundeten Fischer brachte. Es war ein beschwerlicher Weg durch den dichten Regen, der allerhand Unrat und Schlamm durch die Straßen schwemmte. Ihre Kleider waren durchnässt, und alle zehn Minuten hielt sie an, um das Regenwasser, welches sich in dem ohnehin schon schweren Eimer sammelte, auszugießen. Gerade hatte sie den Eimer erleichtert, als ihr Blick auf eine Zeitungsseite fiel, die an der Scheibe eines Autos klebte. Phuong Anh freute sich – eine englische Zeitung! Seit drei Jahren besuchte sie eine Schule im Norden der Stadt, in der sie unter anderem die englische Sprache erlernte. Ihres Wissens nach gab es weit und breit keine ausländischen Zeitungen zu kaufen. Sie stellte den Eimer neben sich und ihr Blick verharrte auf den Zeilen einer Anzeige, die sie sorgfältig lass. Phuong Anh überlegte eine ganze Weile, schaute hinunter auf den mit Fisch gefüllten Eimer, löste die Zeitung von der Scheibe und rannte schnellen Schrittes bis zum Haus ihres Großvaters.
Dort angekommen, zog sie ihre Schuhe aus, stellte sie sorgfältig rechts neben den Eingang, öffnete die Tür und betrat leichtfüßig den hölzernen Boden. Ihr Großvater saß an einem niedrigen Tisch in einer Ecke des Raumes und stopfte ein paar Kräuter in eine Meerschaumpfeife. Als er das Mädchen erblickte, lächelte er und winkte sie mit einer raschen Handbewegung zu sich.

   Los Anh – zeig mir was du uns Schönes mitgebracht hast. Sind es auch gute Fische?
Ja Großväterchen. Sie glänzen wie das Meer am frühen Morgen und sind groß und kräftig   gewachsen.
Phuong Anh zeigte ihrem Großvater die prächtigen Fische, und als der sie für gut befand, brachte Anh sie hinter das Haus und stellte den Eimer dort auf einen Tisch. Dann nahm sie ein Tuch von einem Haken, tauchte es in eine Schüssel mit Wasser und legte das Tuch über den Eimer, um ihn zuletzt mit einem Brett abzudecken. Jetzt erst griff sie unter ihr Hemd und holte die Seite der Zeitung hervor. Sie musste Acht geben, dass das nasse Papier nicht zerriss. Mit der Anzeige in den Händen ging sie zurück zu ihrem Großvater und legte die Zeitung vorsichtig auf den Tisch.
Der alte Mann beugte sich vor, und seine alten aber scharfen Augen erkannten gleich, worum sich die Mühen Phuong Anh's drehten. Er lass ruhig und konzentriert, was da vor ihm auf dem nassen Papier stand.

*

Phillip Vanderau saß in seinem Arbeitszimmer. Er drehte auf seinem Stuhl leicht von links nach rechts, und das dicke Leder des Bezugs, auf dem er so viele Stunden verbrachte, knirschte unter der Last des Denkers. Er war unruhig.

Vor den hohen Rundbogenfenstern des herrschaftlichen Raumes flogen vom Wind getriebene Kastanienblüten durch die Luft und schienen ein Unwetter anzukündigen. Vanderau lehnte sich zurück und nahm noch einen Zug aus der Pfeife, während sein Blick in die Ferne des Parks schweifte.
Vor ihm auf dem Schreibtisch lag eine ältere Ausgabe der Times.

Das Telefon klingelte. Vanderau rührte sich nicht.

Nach dem sechsten Klingelton verstummte das Geläut. Vanderau nahm die aufgeschlagene Zeitung und las zum wiederholten Male in einer der Anzeigen. Seit Tagen ging er nicht ans Telefon, und mit jedem Tag, der verging, wurde er unruhiger. Er konnte sich beim besten Willen nicht auf seine Arbeit konzentrieren. Das täglich mehrmalige Klingeln des Telefons raubte ihm Ruhe und Konzentration. Ruhe und Konzentration, ohne die er keinen klaren Gedanken fassen, keine Zeile zu Papier bringen, keinen Entwurf in die Luft bannen und keine Recherche klar auswerten konnte.
Die Wolken am Himmel verdunkelten sich und kurz darauf hallten ferne Donner durch die langen Flure des alten Schlosses.

Am frühen Abend peitschte ein ruheloser Regen über das Land und die Bäume neigten sich gepeinigt in alle Himmelsrichtungen. Vanderau saß im Esszimmer und stocherte mit seiner Gabel in Möhren und Kohl, die träge und zerkocht auf seinem Teller lagen. So saß er da bereits seit einer geschlagenen Stunde, seit Miss Stanson, seine Haushälterin, das Haus verlassen hatte. Vanderau schob endlich den Teller von sich weg und holte aus der Tasche seiner Tweedjacke seine Pfeife hervor. Er nahm einen langen Zug, lehnte sich zurück und starrte auf das schlappe Gemüse.

Er konnte es nicht mehr sehen.

Zerkochtes Gemüse. Zähes Fleisch, von dem er Zahnschmerzen bekam. Schwer verdaulicher Unrat. Er goß sich ein weiteres Glas Rotwein ein, nahm einen genüsslichen Schluck und beschloss sich eine Zigarette zu drehen. Er klopfte die Pfeife aus, steckte sie zurück in seine Tasche, nahm sein Weinglas und verließ das Esszimmer. Kurze Zeit später stand er am offenen Terrassenfenster in seinem Arbeitszimmer. Draußen blitzte und donnerte es, der Regen schlug ihm leicht entgegen und benetzte das Papier seiner Zigarette. Er schaute auf das stumme Telefon und überlegte.
Da hörte er die Türglocke läuten.
Er ging zum Schreibtisch, stellte sein Glas ab, drückte die Zigarette in einem Aschenbecher aus und ging hinaus in den Flur, der nur vom Leuchten der Blitze ab und zu erhellt wurde.
Als er die Empfangshalle erreichte, gab es draußen einen heftigen Schlag. Die alten Rüstungen, die die Wände der Halle zierten, klapperten kurz und warfen im Licht des Blitzes gespenstische Schatten. Vanderau ging zur Tür und öffnete sie.
Regen peitschte ihm entgegen, und im ersten Moment dachte er, er hätte sich das Läuten nur eingebildet, da er niemanden sehen konnte. Da bemerkte der hochgewachsene Vanderau auf niedriger Höhe eine flatternde Zeitung, die ihm wie von Geisterhand gespenstisch vorgehalten wurde. In der Mitte der Seite stach eine Anzeige besonders hervor, auf der zu lesen stand:

> Gesucht wird ein sehr kleiner Chinese im Alter von einhundert Jahren, der unumgänglich das    einhundertsechzigste Lebensjahr erlangen muss. Sie sollten die Kunst des japanischen Sushizubereitens perfekt beherrschen, nach Belieben erweitern können und zudem anspruchsvolle Manuskripte im Sinne des Verfassers korrigieren und lektorieren können. Desweiteren sollten Sie einen spirituellen Meistertitel tragen, jedoch dickköpfig und stur sein. In Ihrer Ausübung als Koch und Lektor sollten Sie weitere Arbeiten nicht scheuen und vierundzwanzig Stunden am Tag zur Verfügung stehen – sieben Tage in der Woche. Für Unterkunft ist gesorgt, die Bezahlung ist ausreichend. Bitte kontaktieren Sie Miss Belleview, „House Service London“. Phone ... <

   Lian Lóng. Mr. Vanderau?

Die Zeitung senkte sich und hinter ihr kam ein sehr kleiner Mann zum Vorschein, dessen Gesicht im Zwielicht durch den Schatten eines übergroßen Strohhutes verdeckt wurde.
   Ja, der bin ich. Kommen Sie doch rein Mr. Lóng. Ich habe bereits schon nicht mehr an Sie geglaubt.
Der kleine Mann verneigte sich noch im Hauseingang stehend, wobei sich Vanderau nur der kreisrunde Strohhut zeigte, und trat in die Halle. Dann schaute Lian zu Vanderau hoch und prüfte ihn kurz mit einem flüchtigen, aber nicht zu unterschätzenden Blick.
    Ich hoffe, ich komme gelegen. Miss Belleview hat seit Tagen versucht, sie zu erreichen, jedoch vergebens. Sie sagte, ich solle am besten persönlich hier vorbeikommen. Mr. Vanderau.

   Was ein sehr gescheiter Vorschlag von Miss Belleview war – ansonsten wären wir uns wohl nicht begegnet. Ich gehe äußerst ungern an's Telefon und ebenso ungern verlasse ich Blackwood Castle. Wo kommen Sie her? Entschuldigen Sie – gehen wir erst einmal in die Bibliothek. Dort können wir uns setzen und uns in aller Ruhe unterhalten.
Der alte Mann nahm seinen Strohhut ab, stimmte Vanderau mit einer leichten Verbeugung zu und folgte ihm tropfend durch zwei Flure in einen Raum, dessen Höhe, unterteilt von mehrstöckigen Galerien, kaum auszumachen war. Wo er hinsah: hohe, massive, mit Säulen verzierte Holzregale - gefüllt mit Büchern. Lian trat in die Mitte der Bibliothek und zählte fünf Galerien über sich. In der Mitte des einer Kathedrahle gleichenden Raumes, in schwindelnder Höhe, flackerte das Leuchten der Blitze durch eine gläserne Kuppel.

   Setzen Sie sich doch bitte, Mr. Lóng.
   Danke sehr!
Lian nahm auf einem Sofa platz.
   Ich komme direkt aus der Provinz Zhejiang, südlich von Shanghai - danach haben Sie doch eben gefragt.
   Das müssen Sie mir später einmal auf dem Globus zeigen., entgegnete Vanderau.
   Wie kamen Sie zum Sushi?
Lian bemerkte einen beiläufigen Tonfall in der Frage Vanderaus, der nicht wirklich beiläufigen Ursprungs war.
   Meine Eltern flohen im Jahre 1900 aus Peking. Die Faustkämpfer der, wie sie es nannten, gerechten Harmonie, machten es meinen Eltern als konvertierten Christen unmöglich zu bleiben. In Japan fanden sie Arbeit und Unterkunft bei einem britischen Händler, der dort einen guten Stand hatte. Acht Jahre später erblickte ich das Licht der Sonne und erlernte mein Handwerk von einem alten Meister dieser Kunst.
   Und erlernten auch die britische Sprache, wie ich annehme., sagte Vanderau.
   Wie sie vermuten, Mr. Vanderau.

Vanderau war beeindruckt.

    Erzählen Sie mehr.
   Gern, Mr. Vanderau. Bis zu meinem 21sten Lebensjahr lebte ich mit meinen Eltern im Exil, bis mich eines Tages die Sehnsucht ergriff, die Welt kennenzulernen. Ich hatte etwas Geld, und der Händler bezahlte mir bereitwillig und mit Freuden eine Reise an den Ort meiner Wahl. Da ich derzeit nicht zurück nach China konnte, beschloss ich, nach Tibet zu reisen und dort die Lehren Buddhas zu studieren. Sechzig Jahre verbrachte ich in verschiedenen Klöstern, erlernte alles, was sich mir bot, und reiste dann im Jahr 1989 im Gewand eines einfachen Bauern zurück nach China, um meine Familie, die mittlerweile wieder seit dreißig Jahren in Zhejiang lebte, zu besuchen. Dort blieb ich bis vor vier Tagen.
Vanderau stand unvermittelt auf.
   Heute sind Sie mein Gast. Was möchten Sie trinken? Wir haben eigenen Tee – was hier so wächst.
    Sehr freundlich – gerne., sagte Lian mit einem herzlichen Lächeln.
Vanderau verschwand zwischen den großen Flügeltüren und tauchte sogleich wieder auf.
   Schauen Sie sich um – fühlen sie sich wie zu Hause., sagte er und verschwand ein zweites Mal.
Während Vanderau die Küche auf den Kopf stellte, spähte Lian mit erhobenem Kopf in die Höhe der Bibliothek und staunte, von leichtem Schwindel ergriffen.

Der Grundriss der Bibliothek war nicht sehr groß, etwa acht Meter im Duchmesser. An vier Seiten der achteckigen Fläche standen im Erdgeschoss große Regale aus kunstvoll gefertigtem Eichenholz. Die übrigen vier Flächen verbargen Treppen, die gewendelt hinauf in die oberen Etagen führten. Die Architektur des Raumes setzte sich über jede Etage hinweg bis unter das Dach fort und erfüllte den Raum, oder Turm, mit einer Atmosphäre, die einem Liebhaber klassisch-gotischer Stilistik das Gemüt erwärmte.
Als Lian einen ersten Gesamteindruck in sich aufgenommen hatte, betrat er einen der Treppenaufgänge, die im gedämpften Licht nach oben fürten.
Die vollgewendelte Treppe glich jenen, die durch enge Türme führen. Das Holz knarrte unter seinen Sohlen und sein Blick, forschend vorraus, ertastete den Aufstieg. Im ersten Geschoss entstieg er dem Treppenturm wie aus einer dunklen Höhle. Vor ihm lag die erste Galerie. Achteckig, beinahe rund wirkend, zu den Wänden hin hohe Regale, gefüllt mit Büchern. Dunkles Holz, Säulen, und in jeder zweiten Fläche verbargen sich, wie ein Schlund in die Regale eingearbeitet, weitere Treppen. Jeweils gegenüberliegend, zwei Treppen die nach unten und zwei die nach oben führten. Das Flackern der Blitze warnte ihn nicht vor einem ungeheuren Donnerknall, der bebend durch das Gemäuer wiederhallte.
Lian umrundete die Galerie. Hier und da las er auf den Buchrücken ihm unbekannte Titel. Forschend lehnte er sich über das Geländer zur Mitte der Galerie hin, um die Wirkung der Bibliothek in sich aufzunehmen. Es roch nach altem Papier, Holz, und ein wenig roch es auch nach Rauch.

Er bestieg die Treppe zur zweiten Etage.

Ein unbeschreibliches Gefühl ereilte ihn, als er die knarrenden Stufen bestieg. Das Licht schien in dieser Etage schwächer zu werden. Er umrundete mit vorsichtigen Schritten die Galerie.
Auch hier dieselbe Architektur: Bücher, Säulen und vier Treppen, die nach unten oder nach oben führten. Die Galerie umrundend, fiel es ihm schwer, sich zu merken, welche Treppen nach oben und welche nach unten führten, da kein Licht in ihre Zugänge fiel. Die dritte Etage glich den ersten beiden bis auf die Tatsache, dass das Licht noch gedämpfter wirkte. Lian weitete seine Augen und ging hinauf in die vierte Etage. Leichter Schwindel ergriff ihn, als er über das Geländer nach unten schaute.
Auf dem Weg zum nächsten Treppenaufgang hatte er das Gefühl, eine Diele würde unter seinen Füßen nachgeben, als ihm plötzlich und ruckartig der Boden unter den Füßen davonglitt. Ein Beben ergriff ihn, und er konnte sich gerade noch an dem Geländer festhalten, um nicht zu Boden zu fallen. Ihm wurde schwindelig.

Einen Augenblick später war der Spuk vorbei.

Lian versuchte, Orientierung zu erlangen. Er schaute nach unten, konnte jedoch keine Veränderung feststellen.
Langsam und vorsichtig umrundete er die Galerie der unheimlichen vierten Etage und stellte mit unbehaglicher Verwunderung, ja mit Bestürzung, fest, dass die Treppenaufgänge, die er heraufgekommen war, verschwunden waren. Keine Treppen nach unten und auch keine in die letzte fünfte Etage nach oben. Stattdessen führten die dunklen Duchlässe in den Regalen jetzt in einen weiteren Rundgang, der parallel zur Galerie verlief. Er betrat neugierig den aus dem Nichts aufgetauchten Gang. Das Licht der Wandleuchter war hier kaum noch wahrzunehmen. Es reichte gerade aus, um die Umrisse um ihn herum zu erkennen.

Da! Wieder das Geräusch von vorhin – ein leichtes Beben, aber der Boden unter seinen Füßen blieb dort, wo er war. Lians Puls stieg an. Er holte tief Luft und verlangsamte seinen Puls wieder. Der Zugang war nun versperrt. Keine Tür, keine Bibliotheksgalerie. Lian zweifelte, was sonst nicht seine Art war. Er schlug sich den Gedanken aus dem Kopf, der in Form eines unberechenbar wahnsinnigen Phillip Vanderaus seine Zweifel hervorgebracht hatte, und erforschte den Rundgang. Als er feststellte, dass dieser Gang allem Anschein nach weder einen Ein- noch einen Ausgang besaß, vernahm er ein drittes Mal das bebende Geräusch.
Lian schloss die Augen.

*

   Lian? Sind Sie hier oben? Der Tee ist fertig.

Fünf Minuten später saßen Vanderau und Lian im Erdgeschoss der Galerie und tranken Brombeertee. Nachdem Vanderau im vierten Stock in die äußere Galerie getreten war, Lian mit verschlossenen Augen angetroffen und ihn höflich gebeten hatte, seinen Tee einzunehmen, sprachen sie beim Abstieg in's Erdgeschoss nicht miteinander. Lian hatte freundlich gelächelt und sich darauf gefreut, das sichere Parterre zu betreten. Er trank schweigend seinen Tee und verschob das Geheimniss der Galerien auf ein anders Mal.

Vanderau brach das Schweigen.
   Sie sagten, Ihre Eltern seien konvertierte Christen gewesen. Wie kommt das zustande?
Lian stellte seine Tasse auf den Tisch.
   Als die Europäer vor circa einhundert Jahren nach China kamen, war der westliche Fortschritt für viele einfache Menschen in der Republik reizvoll und vielversprechend. Die Ärmeren im Volk, die in unmittelbarer Nähe zu den Kolonialisten lebten, fanden Gefallen an dem fremden Leben, welches sie täglich beobachteten. Die bedingungslose Hingabe an die kaiserliche Dynastie auf der einen Seite - die Freiheit, Abenteuerlust, sowie der Reichtum der fremden Händler auf der anderen.

Mit den Händlern kamen auch die westlichen Priester. Sie erzählten von ihrem Herrn, der jedem ein neues Leben ermögliche, wenn er es nur wolle und sich zum christlichen Glauben bekenne. Auch meine Eltern konvertierten. Für viele war das der sichere Tot.

Vanderau goß Lian eine weitere Tasse heißen Tees nach.

   ...Im kaisertreuen Volk bildete sich unbemerkt Wiederstand. Die >Faustkämpfer der gerechten Harmonie<, die die Briten die >Boxer< nannten, sorgten sich um das Heil Chinas. Sie glaubten, dass die Fremden die alten Götter erzürnten und Tot und Unheil über die Republik bringen würden. Ohne Absprache mit dem Kaiserhaus organisierten sich die Boxer, und es dauerte nicht lange, bis die ersten christlichen Chinesen starben. Die selbsternannte >Strafe der Götter< kam über sie und das Ende des alten Glaubens wurde eingeläutet. Trotz des Wiederstandes schlich sich die Macht des >einen Gottes< in die Republik und unterwanderte nach und nach, was über Jahrtausende gewachsen war.
Das war der Anfang einer neuen Zeit.
Auch für meine Familie.

Meine Eltern hatten Glück, dass sie das Land rechtzeitig verlassen konnten, bevor der große Aufstand entflammte. Jedoch konnten sie sich in der neuen Heimat, in Japan, auch nicht ohne Probleme frei bewegen: sie waren Gefangene politischer Auseinandersetzungen geworden. Im Hause des Händlers waren sie allerdings frei , und konnten bis zu ihrer Rückkehr nach China im hohen Alter ein gutes Leben führen. Nach meiner Abreise nach Tibet habe ich sie allerdings nicht mehr gesehen.Sie starben Ende der siebziger Jahre. -Verzeihen Sie, Mr. Vanderau, aber der Tee ist ausgezeichnet.

Vanderau erhob den Kopf, brauchte einen Moment.
   Oh – selbstverständlich! Kommen Sie bitte mit! Sofern Sie hier bleiben wollen, zeige ich Ihnen Ihr Reich. Dort finden Sie auch eine Toilette.
Vanderau erhob sich und ging voran. Lian folgte ihm zunächst zurück in die Empfangshalle. Von dort bogen sie in einen schmäleren Gang ab, vorbei an zwei gegenüberliegenden Türen, bis zum Ende des Ganges. Dort blieb Vanderau stehen und überlegte. Lian wartete.

Vanderau schien einen kurzen Moment in Gedanken versunken.
   Mr.Vanderau?
   Oh, entschuldigen Sie Lian! Ich habe ... Das Unwetter ist abgeklungen. Hier ist Ihr Reich. Ich habe es ihnen hoffentlich rechtens einrichten lassen.
Vanderau öffnete die Tür und gab Lian ein höfliches Zeichen vorauszugehen.
Lian trat durch die Tür und fand eine sehr niedrige, jedoch weitläufige Wohnung vor sich, wie er sie sich im Leben nicht zu wünschen gewagt hätte. Sie war in altem chinesischen Stil ausgebaut und strahlte eine klare Kühle aus.
   Hier links finden Sie ihre privaten Räume, rechts einen großen Wohnbereich, sowie Arbeitsraum und Küche.
Vanderau schritt gebückt duch den besagten Wohnbereich und wollte gerade etwas sagen. Da bemerkte er, wie sich Lian - noch im Eingang stehend - die Schuhe auszog und sorgfältig neben die Tür stellte.
   Oh, bitte entschuldigen Sie mein Benehmen Lian!, sagte Vanderau beschämt. Er ging zurück, tat es Lian gleich und nahm einen zweiten Anlauf durch den für ihn viel zu niedrigen Raum.

Hier geht es in den Garten. Es ist Ihr eigener – Sie können sich frei bewegen.
Vanderau schob eine sehr breite Türe auf, die einer chinesischen Papierwand ähnelte, jedoch verglast war. Regen kam mit einer Windböe herein.
   Ich bin sehr erfreut, Mr. Vanderau. Sie haben große Mühen auf sich genommen., sagte Lian - noch immer vom ersten Eindruck ergriffen.
Ich hoffe ich kann dem gerecht werden.
   Das sind Sie schon Lian – da bin ich ganz sicher. Und auch Sie haben große Mühen auf sich genommen.
Lian lächelte.
   Jetzt lasse ich Sie aber allein. Was sie brauchen, werden Sie hier finden. Ich wünsche Ihnen eine angenehme Nacht. Wir sehen uns morgen früh.
Lian verneigte sich leicht und Vanderau verschwand auf dem Wege, den Sie zuvor gekommen waren.

Einen Moment später öffnete sich wieder die Tür.

Vanderau nahm seine Schuhe, entschuldigte sich und war in dieser Nacht nicht mehr zu sehen.

*

Lian musste nicht lange überlegen.

Als er die Anzeige las, war es wie ein Fingerzeig der Götter, der ihn dazu veranlasste, Phuong Anh zu bitten, ihm schnellstmöglich zu einem Flugticket nach Europa zu verhelfen.
Die unter der Anzeige angegebene Telefonnummer würde er erst vor Ort benötigen. Kein sehr kleiner Chinese im Alter von einhundert Jahren, der Sushi zubereiten konnte, die englische Sprache beherrschte, jahrzehntelang praktizierte und einen spirituellen Meistertitel trug, würde sich vor ihm dort melden. Das er selbst einhundertundsechzig Jahre alt werden würde, schloss er aus den anderen Bedingungen, die nur er erfüllen konnte. Lian Lóng – der Greis, der nicht bei Sinnen war - wie Lian sich in diesem Moment selbst nannte. Hier stand er. Er legte sein Bündel zur Seite und schaute sich um.

Abgesehen von der kleinen Anh hielt Lian nichts in der Volksrepublik. Es war das Land seiner Ahnen, aber nicht das Land seiner Seele. Tibet - dort verbrachte er beinahe sein ganzes Leben. In Tibet verurteilte ihn niemand wegen seiner chinesischen Herkunft, dabei kam er genau genommen ja aus Japan. Aber die Partei verurteilte seinen langen Aufenthalt in Tibet und seine Familie, sofern er sie als solche betrachten konnte. Familienangehörige, denen man erst im hohen Alter begegnet und die rein nichts mit einem gemein haben ...
In Tibet erlangte er hohes Ansehen durch Disziplin und Wissbegier. Seinen Titel musste er in China verbergen. Er war ein alter Mann. Das war einfach. Einfach ein alter Mann.
Aber Lian war kein alter Mann – noch nicht. Nicht mit einhundert Jahren. Er fühlte sich jung und klar. Seine Gelenke schienen ein wenig eingerostet, aber beweglich waren sie noch.

Jetzt fiel Lian die Toilette ein.

Erleichtert wandelte Lian durch die Wohnung und inspizierte jede Ecke. Hier flossen die festen Mauern des Schlosses über in in Bambusrähmen gespannte Papierwände, Schilfmatten und Glas. Klare Linien und sanfte Schwünge. In Wandschränken fand er Kleider und Wäsche asiatisch geschnitten, das Arbeitszimmer war in verdeckten Schrankwänden bestückt mit allem, was man eventuell gebrauchen könnte. Im Schlafraum befand sich ein niedriges, weit ausladendes Bett. Die Küche ... es war an alles gedacht.

Lian warf seinen Hut an einen Haken und beschloss, seine mittlerweile von selbst getrocknete Jacke in einen großen Schrank zu hängen. Lian fühlte sich wirklich klein im Schatten des großen Schrankes, der ihm gleich zu Anfang aufgefallen war. Dieser Schrank passte stilistisch so gar nicht in diese Räume – eher in die Räume außerhalb seiner Wohnung im übrigen Schloss.
Der Schrank war eine typisch westeuropäische Antiquität. Dunkel und wuchtig. Lian trat vor seine Türen und öffnete sie in Erwartung, weitere Utensilien zu Gesicht zu bekommen.

Aber der Schrank war leer.

Eine Armlänge über seinem Kopf gab es einen Einlegeboden, darunter, an der Rückwand, eine Leiste mit hölzernen Haken. Sonst nichts. Es roch noch Geschichten. Lian trat in den Schrank, um seine Jacke an einen der hochgelegenen Haken zu hängen. Da erneut ein Schreck! Der Boden gab leicht nach und vor ihm verschwand die Rückwand des Schrankes.
Lian verlangsamte durch diszipliniertes Einatmen seinen Herzschlag.
Ein dunkler Schlund tat sich vor ihm auf.
   Nein., sagte er sich. Ich gehe schlafen!
Lian war nicht mehr nach Abenteuern zumute. Nicht heute. Nicht nach vier Tagen, wie er sie gerade erlebt hatte. Auf dem Weg von China bis hierher.

*

Am nächsten Morgen zog dichter Nebel über Blackwood Castle und füllte auch Lians japanisch anmutenden Garten mit feinsten Wassertröpfchen. Lian schlief nicht viel. Trotz der Zeitverschiebung war er kurz vor Sonnenaufgang wach und ging sofort hinaus in den Garten, um dort an einem kleinen Karpfenteich zu meditieren.
Der Garten war Lian fast ein wenig zu dekadent geraten, und auch an seine Wohnräume würde er sich erst gewöhnen müssen. Er war das einfache Leben gewohnt, empfand aber - offen zugegeben- im Wohlstand einen gewissen Reiz.
Aus dem Garten zurückgekehrt wärmte er seine alten Knochen gerade am offenen Feuer in der Küche, als er aus dem Arbeitszimmer ein Knarren vernahm. Er schaute sich um und beobachtete mit Erstaunen, wie sich die Türen des großen Schrankes wie von Geisterhand öffneten.

Lian hielt inne.

Langsam verließ er die Küche und ging durch das Arbeitszimmer auf das alte Möbel zu. Ein schmaler Gewölbegang wurde ihm im Innern des Schrankes gewahr und führte ins Unbekannte.
Lian betrat den Schrank und machte sich vorsichtig daran, das Geheimnis zu erkunden.
Mauern aus alten mächtigen Steinen umgaben ihn. Etwa dreißig Schritte ging es geradeaus, dann bog der Gewölbegang nach rechts ab und führte bis vor eine hölzerne Vertäfelung. Lian wollte sich gerade bemühen, die Vertäfelung näher zu betrachten, da schwang sie zu Seite und gab den Blick in das Innere eines weiteren Schranks frei.

*

Phillip Vanderau war an diesem Morgen früh auf. Er hatte sich für seine Verhältnisse sehr zeitig schlafengelegt und wollte seinen Gast, der sich hoffentlich für die dringend zu besetzende Stelle entschied, nicht zu lange warten lassen. Nachdem er sich in der Küche mit einem Glas Orangensaft gestärkt hatte, rief er Miss Stanson an. Sie möge doch heute etwas früher kommen und ein Frühstück für zwei Personen richten.
Im Anschluss ging Vanderau in sein Arbeitszimmer und laß in einer Zeitung, die schon seit Tagen überfällig war. Etwa zehn Minuten später stand er auf der Terasse und rauchte eine Zigarette. Die Morgenluft war kühl und feucht. Vanderau bließ den Rauch der Zigarette in den Nebel hinaus. Da beobachtete er, wie Lian im Garten des Westflügels umherwandelte. Er schien am Karpfenteich soetwas wie Gymnastik zu machen. Vanderau beobachtete Lian eine Weile, ging zurück ins Haus und setzte sich an den Schreibtisch, um weiter in seiner Zeitung zu lesen.

*

Lian betrat vorsichtig, mit leichtem Schritt den zweiten Schrank am Ende des Gangs. Das Holz knarrte.
   Lian – kommen Sie doch herein!
Lian öffnete die Schranktür von innen und fand sich in einem herrschaftlichen großen Raum mit hoher Stuckdecke, umrahmt von endlosen Regalen, gefüllt mit Büchern und Kuriositäten. Inmitten des Raumes stand ein tiefer Schreibtisch, an dem ein offenbar gut gelaunter Denker saß.
Lian schaute unsicher aus dem Schrank und grüßte freundlich.

   Haben Sie gut geschlafen?, fragte Vanderau.
   Danke., entgegenete Lian. Ich hoffe, Sie hatten ebenfalls eine ruhige Nacht.
   Oh, ich kann nicht klagen.
Vanderau stand auf und begrüßte Lian mit einem kräftigen Händedruck.
   Kommen Sie aus dem Schrank und schließen Sie die Türen. Sie finden sich ja, wie es scheint, hervorragend in meinem Haus zurecht.
Lian lächelte amüsiert.
   Das kann man so oder auch anders sehen, Mr. Vanderau. Das Haus ist - wie soll ich es beschreiben - etwas eigenwillig.
   Das täuscht, mein Lieber. Das täuscht. Wollen wir uns in die Küche begeben? Mal sehen, was Sie zu einem britischen Frühstück ala Blackwood Castle sagen.
   Sehr gerne, Mr. Vanderau. Ich bin wirklich sehr gespannt.

   Nein! So etwas! Aus China ... na-dann - Herzlich Willkommen in Großbritanien!
Miss Stanson schüttelte kräftig die Hand des kleinen Chinesen und strahlte dabei wie ein Honigkuchenpferd, dem die Mandeln abhanden gekommen waren. >Was wird das nun wieder<, dachte sie. Niemanden lässt er ins Haus, meidet jede Öffentlichkeit. Und jetzt ein Chinese? Der ist ja schon mindestens hundert Jahre alt!
Lian sah freundlich zu Miss Stanson hinauf.
   Lian wird ihnen auch etwas Arbeit abnehmen. Er wird einen Großteil der Mahlzeiten zubereiten und auch sonst ein paar Kleinigkeiten erledigen.
Lian lächelte weiterhin und hoffte inständig, die Situation möge bald vorüber sein.

Das Frühstück war abenteuerlich.
Lian fand vor sich auf dem Teller vier gebratene kleine Würstchen, daneben zerkochten Rosenkohl, den er nicht kannte, und zwei leicht verbrannte Toasts mit einer sehr süßen und einer bitteren Marmelade, was ihn an irgendetwas erinnerte.
Anständig wie er war, hatte Lian als bald seine Mahlzeit verzehrt und nebenbei vier Gläser kühles Wasser getrunken. Er tupfte sich den Mund ab und lächelte freundlich, dem forschenden Blick von Miss Stanson standhaltend. Sein Magen fühlte sich schwer an. Das - da war er sich ganz sicher - würde er nicht jeden Morgen vertragen.

Vanderau besprach nach dem Frühstück ein paar Dinge mit Lian und Miss Stanson. Sie solle Lian behilflich sein, die japanische Küche aufzurüsten – besorgen, was benötigt würde. Bevor Vanderau dann in seinem Arbeitszimmer verschwand, lud er Lian für den Abend in die Bibliothek ein. Er solle den Tag zum akklimatisieren nutzen und sich im Haus zurechtfinden.
   Vielleicht können Sie ja schon für morgen mittag ein Sushi organisieren? Wenn Sie bis dahin so weit sind., hoffte Vanderau.
   Ich werde sehen, was sich tun lässt., entgegenete Lian und konnte es selbst kaum erwarten - in Gedanken an das vergangene Frühstück und in wager Befürchtung, was die weiteren Mahlzeiten des Tages anbelangte.

Vanderau verabschiedete sich.

So – was essen Sie denn so in China? Sushi? Ist das Reis mit Gemüse?, quäkte Miss Stanson.
Lian machte sich auf ein abenteuerliches Gespräch gefasst.
    In China isst man in der Regel kein Sushi, Miss Stanson. Und Sushi, welches in Japan zubereitet wird, ist eine Art, Reis, Fisch und Tang zuzubereiten. Ich erkläre ihnen das mal.
Miss Stanson sah Lian interessiert an.
   >Sushi< bedeutet in Ihrer Sprache soviel wie >sauer<. Ursprünglich entstand das Sushi durch Konservieren von Fisch. Mann salzte den Fisch und packte ihn in grobkörnigen Reis, um das Ganze dann anschließend in der Erde zu vergraben. War der Fisch nach einer Weile auf diese Art und Weise haltbar geworden, konnte man den Reis, der ja eigendlich nur als Mantel für den Fisch diente, trotzdem noch genießen. Er schmeckte leicht säuerlich und war bekömmlich. So kam es wahrscheinlich, das man frischen Fisch mit Reis umhüllte. Der getrocknete oder geröstete Seetang erwies sich wohl einfach als sehr praktisch, um den Reis um den Fisch zu binden. Das Ganze in kleine mundgerechte Stücke geschnitten – fertig ist ein einfaches Sushi.
Miss Stanson hatte mitlerweile auf einem Stuhl Platz genommen und wusste nicht so recht, ob sich ihr bei dem Gedanken an begrabenen Fisch der Magen umdrehen sollte, oder ob sie sich direkt übergeben musste. Seetang! Das eklige und stinkende Zeug, das dreckig und zertreten am Strand lag.

Das war zuviel.

Lian zählte mittlerweile auf, was er zur Zubereitung benötigte.

Als die Erledigungen abgeschlossen waren, nahm Lian sich vor, dass Schloss ein wenig zu erkunden. Er freute sich auf den bevorstehenden Abend, der interessante Gespräche versprach.

Auf das Lunch freute er sich weniger.

Der Waldläufer

2011-11-04T14:04:00.002+01:00

Leseprobe:

Auf einem benachbarten Berg gab es einen geschützten und ruhigen Ort. Ein kleiner Haselhain, durch den plätschernd kleine Bächlein flossen, war vom nächsten Weg nicht einsehbar und so mit dichtem Unterholz umgeben, dass niemand auf die Idee käme, sich durch das Dickicht hindurchzuschlagen. Mittlerweile war es Mitte April und es wimmelte nur so von grünem Leben, überall, wo man hinsah. Zur einen Seite erstreckte sich ein sehr alter Buchenwald, in dem wohl zweihundert Jahre alte Baumriesen lebten. Zur anderen lag eine wilde Wiese, auf der es auch einen kleinen Teich gab, von dem kein Wanderer oder Spaziergänger etwas mitbekam, da er weit entfernt vom nächsten Weg ruhig und einsam da lag.

Der Haselhain war im wahrsten Sinne zauberhaft. Die dicht wachsenden, etwa fünf Jahre alten Bäume standen dicht beieinander im Morast. Schilfähnliche Gräser wuchsen zwischen ihnen und machten es unmöglich hineinzuspähen, selbst wenn man direkt vor dem Wäldchen stand. Hier errichtete ich mir also meine neue Einsiedelei. Ich bahnte mir einen Weg in ausgedehnten Schlangenlinien in die Mitte des Waldes, so dass man, stünde man direkt vor dem Weg, nicht hineinsehen konnte. In der Mitte des Wäldchens schaffte ich mir eine Plattform, auf der ich genügend Platz fand, um nicht nur darauf schlafen zu können, sondern auch in Ruhe zu lesen, Kräuter zu binden oder sonst etwas zu tun. Ich legte stabile Äste in die untersten Astgabeln der jungen Bäume, so dass sie ein gutes Grundgerüst etwa dreißig Zentimeter über dem Boden ergaben. Dann arbeitete ich mit weiteren Hölzern ein Geflecht ein und polsterte es mit Reisig und was sich sonst noch so eignete. Nun noch mein Fell, meine Decke, eine Plane gegen den Regen darüber und fertig war mein neues Haus. Von außen war nichts zu erkennen und vom nächsten Weg schon gar nicht. Das war wichtig, denn im Schwarzwald gibt es keinen Flecken Erde, der niemandem gehört. Mit Förstern und Jägern ist nicht gut Kirschen essen, sollte sich jemand in ihrem Revier häuslich einrichten. Auch die Bauern sehen es nicht gerne, wenn sich jemand auf ihren Almendflächen herumtreibt.

Wildgemüse (Auszug aus: Von Pflanzen und Pflanzenwesen)

Täglich machte ich ausgedehnte Spaziergänge durch das Umland, ausgerüstet mit einem Messer, einem Geweih zum Graben, einem großen Tuch, in dem ich kleinere Kräuter sammelte, meinem als Notizbuch umgearbeiteten Pflanzenführer und einem Wanderstock, mit dessen Nase ich auch an höher hängende Früchte und Blätter kam. So zog ich als wilder Waldschrat umher, mit meiner Hirschlederhose, einem Wildlederhemd, mit Weste und großem Lederhut. Ein Umhang aus warmem Kaschmir, den ich in Salamanca schneidern lies, hielt mich an kalten Tagen warm und schützte mich vor Regen. Ich sammelte alles, was mir essbar erschien, und bestimmte Pflanzen, die ich bis dahin noch nicht kannte. Ich muss sagen, Deutschland und besonders der Schwarzwald ist das reinste Schlaraffenland. Wo man hinschaut, überall saftiges Grün. Und fast alles kann man essen! Es ist auch keinesfalls so, dass man sich bei dem Gedanken so vorkommen muss wie eine Kuh auf der Wiese oder ein Hase im Feld. Nein, es ist wirklich erstaunlich, welche Vielfalt uns die Natur auf den Tisch bringt. Früchte, Wurzeln, Gemüse und Kräuter sind uns als Grundnahrungsmittel ja auch bekannt, wie etwa Äpfel, Kartoffeln, Lauch und Petersilie. All das finden wir in verwandter Form auch im Wald und auf den Wiesen. Zum Beispiel eben Holzäpfel, Wildkirschen, Beeren, wilde Möhren, diverse Blätter und Wildkräuter. Ein Zuchtobst und -gemüse verwöhnter Mensch muss da natürlich Abstriche machen. Ein Holzapfel trägt ja nicht umsonst seinen Namen, denn er ist sehr holzig, eben nicht leicht zu kauen. Und die wilde Möhre, zwar im Geschmack und Aroma der Zuchtmöhre weit überlegen, ist dafür aber sehr faserig. Viele Wildgemüse und Kräuter haben für Nichtgewöhnte einen scharfen und bitteren Nachgeschmack. Das ist ungefähr mit dem Fleisch zu vergleichen. Wild hat da auch seinen ganz speziellen Geschmack, der beim Schwein oder der Kuh so nicht vorkommt. Alles in allem kann ich nicht verstehen, wie es in unseren Breitengraden jemals Hungersnöte geben konnte. Wenn die Menschen Bescheid gewusst hätten, so wären sie in die Natur gezogen und hätten für alle ausreichend Nahrung gefunden.

Beispielsweise unsere Nadelbäume. Fichte, Tanne und Kiefer kennt wohl jeder. Sie sind weit verbreitet und rundum schmackhaft. Die Samen lassen sich zu Mehl mahlen, die Nadeln trocknen, kochen oder direkt roh essen. Auch die Äste lassen sich auskauen. Ihr Saft ist wohlschmeckend und nahrhaft. Dann haben wir unter den Laubbäumen die Eiche, die Birke, Buche, Hasel, Esche und Ahorn. Auch von ihnen kann man Blätter, Triebe und Früchte essen. Gerne zog ich mir einen Ast mit frischen Blättern der Bäume im Vorbeigehen durch die Zähne. Im Wald findet man wie auch auf Wiesen die Vogelmiere. Sie ist nach wie vor mein liebstes Wildgemüse. Äußerst schmackhaft und in der richtigen Menge eine feine Mahlzeit. Sie ist allerdings von der Sternmiere zu unterscheiden, die zwar auch essbar ist, jedoch bitter schmeckt und so faserig ist, dass es keinen Spaß macht, sich an ihr satt zu essen. Die Knoblauchsrauke ist auch weit verbreitet und wie ihr Name uns schon verrät, schmeckt sie nach Knoblauch und eignet sich nicht nur zur Würze, sondern auch als Gemüse. Spitz- und Breitwegerich, Beifuss, Adlerfarntriebe und vieles mehr lassen sich zu guten Suppen verarbeiten oder gleich verzehren. Ich könnte hier etliche Wildpflanzen aufzählen, mit denen man im Wald zu einer Mahlzeit kommt. Auf den Wiesen wächst praktisch gesehen auch nur Nahrhaftes. Alle Sorten von Gräsern kann man essen. Wenn man sich vor so einer Wald- und Wiesenmahlzeit gut über die wenigen, wirklich giftigen Pflanzen, wie etwa Fingerhut, Schierling, Eisenhut und Maiglöckchen informiert, so kann man durchaus auch mal etwas probieren, was man so nicht kennt. Erst daran riechen, genau hinschauen, ob es auch lecker aussieht, und dann mal ein kleines Stück abbeißen. Wenn man eine Pflanze mit den Händen zerreibt, entfaltet sich leicht ein Geruch, der dem Geschmack ähnelt. Wenn es schmeckt und nicht gerade abstoßend stinkt, fehlt vielleicht nur noch ein wenig Mut, richtig zuzubeißen und die Welt der Wildgemüse für sich zu entdecken. Ich würde empfehlen, etwas Neues erst in kleinen Mengen zu probieren und dann die Reaktion des Körpers abzuwarten. Wenn man sensibel für Veränderungen ist, lässt sich damit auch noch mehr über die Pflanze herausfinden, als nur, ob sie zum Beispiel essbar ist. Im schlimmsten Falle wird einem ein wenig schlecht oder es gibt Bauchschmerzen. Dann würde ich einfach eine kleine Menge Erde essen; die bindet die Giftstoffe und führt sie schnell wieder ab! Im Grunde genommen steht dem also nichts im Weg, alternativ zum Supermarkt auch mal in den Wald zu gehen.

Tee und Pfeifenkraut

Ich verbrachte viel Zeit damit, Teekräuter zu sammeln. Ich entdeckte ein interessantes Kraut, welches mich an den uns bekannten Salbei erinnerte: den Salbei Gamander. Dieses hübsche Pflänzchen steht oft am Waldrand, an Wegrändern und freien Stellen. Die Blätter sehen, wie gesagt, dem Küchensalbei sehr ähnlich und haben ein sehr starkes Aroma. Mit dem herkömmlichen Salbei verglichen setzen sie dem Geschmack noch eine besonders würzige Note hinzu, die schwer mit anderen vergleichbar ist, den Geschmack aber merklich aufwerten. Dieser Waldsalbei, wie ich ihn nenne, soll gegen chronischen Schnupfen helfen und ist sonst mit dem herkömmlichen zu vergleichen. Er ist ein wenig bitter und wirkt austreibend sowie bei Entzündungen. Ein Blättchen davon (mehr wäre zu stark) ist eine wohlschmeckende Zugabe bei diversen Kräutertees und lässt sich getrocknet, wie auch frisch, hervorragend in einer Pfeife genießen!

Ich verbrachte viel Zeit damit, verschiedenste Kräuter in der Pfeife zu probieren. Waldsalbei, Thymian, Eichenblätter, Johanniskraut, Kamille, Beifuss, Minze, Kiefernnadeln und viele andere. Wenn man um ihre Wirkung weiss, lassen sich besondere Situationen wundersam mit einem Pfeifchen, gefüllt mit dem passenden Kraut, unterstützen. So rauchte ich beispielsweise Kamillenblüten, um besser in mich zu kehren, wenn ich über irgendetwas nachdachte. Ich rauchte Beifuss in besonderen und heiligen Momenten, etwa wenn ich mit den Bäumen verweilte, oder Johanneskraut und Eichenblätter, um mein innerstes Feuer zu wecken. Kiefernnadeln sind bis heute mein liebstes Tee- und Pfeifenkraut geblieben. Das junge Grün der Nadelbäume hat ein lieblich wundersames Aroma. Ich zähle es scherzhafterweise zu den fünf göttlichen Geschmäckern des Schwarzwaldes, auf die ich noch zu sprechen komme. Das Harz in den Nadeln diente, so sagt man, auch schon vor langer Zeit den Druiden zur Inspiration und öffnet alle Sinne, was ich bestätigen kann.

Kräuter zu rauchen ähnelt dem traditionellen Räuchern. Es ist also auch ein Pfeifchen gegen Krankheiten zu stopfen! Die Inhaltsstoffe der Heilpflanze werden wie beim Räuchern freigesetzt und gehen durch die Atemwege in den Körper über. Beim Räuchern wird derselbe Weg eingeschlagen, davon abgesehen, dass hier auch Stoffe von der Haut aufgenommen werden. Schlüsselblumen sind zum Beispiel schon seit langer Zeit gern im Pfeifchen geraucht worden, um Halsschmerzen und -entzündungen entgegenzuwirken.

Unsichtbar (Auszug aus: Weisheit der Natur - Was die Bäume mich lehrten)

Der Haselhain, in dem ich schon eine Weile wohnte, hütete in seiner Abgeschiedenheit ein seltsames Geheimnis. Eines Morgens, ich saß wie so oft an dem kleinen Bächlein im Moos in der Sonne und genoss die wärmenden Strahlen, umgab mich ein seltsames Surren. Es schien mich vollständig zu verschlucken in auf- und abschwellendem Rhythmus. Ich schaute mich verwundert um, konnte aber keine Quelle für das eigenartige Geräusch vernehmen. Es war ja auch nicht einfach nur ein Geräusch, sondern auch mit einem Gefühl verbunden, dass sich über meinen ganzen Körper legte. Es fühlte sich genau so an, wie ich es hörte. Es kribbelte überall auf der Haut, nur eben so schwach, dass man es eigentlich gar nicht wahrnehmen konnte. Ich horchte in mich und um mich herum, konnte aber nichts Außergewöhnliches bis auf das eigenartige Surren feststellen. Da wurde es auch schon schwächer und verschwand. Ich machte mich noch daran, ein paar Kräuter zum Trocknen aufzuhängen, und vergaß die Geschichte fürs erste.

In den folgenden Tagen erlebte ich dieses Surren immer wieder. Es schien direkt aus mir heraus zu kommen und sich wie ein Mantel über mich zu legen. Ich fand irgendwie Gefallen daran und lernte, es jederzeit aufkommen zu lassen. Es war ganz leicht. Ich brauchte nur daran zu denken und schon war es da. Einmal, ich striff gerade durch den Wald, hörte ich weit vor mir einen Hund laut bellen. Hinter der nächsten Wegbiegung musste also ein Hof oder ein Spaziergänger sein. Den Spaziergängern ging ich eigentlich gerne aus dem Weg, da sie sowieso nur einen Schrecken bekamen, wenn sie mich sahen. Aber wenige Meter weiter sah ich, dass es sich um einen Hof handelte, wo ein großer Hund unruhig in meine Richtung bellte. Ich überlegte noch, wie ich den Hund umgehen könnte, als plötzlich wieder das seltsame Surren um mich herum war und der Hund augenblicklich ruhiger wurde, sich schließlich abwendete und zurück auf seinen Platz vor das Haus schlenderte.

Ich überlegte.

Das war irgendwie merkwürdig. Spontan kam mir eine sonderbare Eingebung. Ich lief entschlossen weiter und überquerte, den Hund beobachtend, den Hof. Er rührte sich nicht. Das Surren klang beständig um mich -- jetzt blieb ich stehen. Direkt zehn Meter vor mir lag der Hund mit offenen Augen und starrte an mir vorbei, als wenn es mich gar nicht gäbe. Es war nicht zu fassen und ich wollte kaum wahrhaben, was mir durch den Kopf ging. Aber es schien genau so zu sein. Ich war wohl irgendwie nicht sichtbar. Ich ging meines Weges weiter, bevor die Götter es sich doch noch anders überlegten und der Hund plötzlich damit konfrontiert würde, dass vor seiner Nase ein wilder Waldschrat aus dem Nichts auftaucht.

Eines sonnigen Tages, ich saß mit der Waldfee auf der Wiese oberhalb des Haselhains, bemerkte ich mitten im Plausch das Surren. Ich sah sie fragend an, um ihre Reaktion zu beobachten. Sie schaute erstaunt zurück und bemerkte mit Verwunderung, ich würde plötzlich mit der Wiese verschmelzen. Ich blieb ganz still und gab ihrem Eindruck etwas Zeit, bevor ich ihr von diesem Phänomen erzählte. Sie lachte und erzählte mir von einer besonderen Eigenschaft der Hasel. In der volkskundlichen Mythologie wird von dem Baum erzählt, er habe unter anderem die Kraft, unsichtbar zu machen, und seit langer Zeit schon hätten Weise und Geistige diese Kraft genutzt. Da staunte ich nicht schlecht; ich hatte mich also seit vielen Tagen im Bann der Haseln bewegt, die mir zum einen gutes Heim waren, zum anderen auch noch mehr. Vielleicht, so dachte ich, lag der Schlüssel darin, mit welcher Sorgfalt ich den Platz erwählte und mich dort einrichtete, um nicht gesehen oder entdeckt zu werden. Unterbewusst wollte ich unsichtbar sein und nun wurde mein Wunsch von den Haselbäumen erfüllt. Bei allem, woran ich glaubte, und bei allem, was ich sonderbares erlebte, war dies doch eines der merkwürdigsten Dinge, die mir je wiederfuhr.

Tanz zur Sommersonnenwende

(Auszug aus: Mit allen Sinnen durch die Natur gehen - Die andere Seite des Waldes finden)

Mittlerweile erreichte der Sommer seinen höchsten Punkt. Sommersonnenwende. An diesem Abend traf ich mich abermals mit der Waldfee, um mit ihr gemeinsam das heilige Fest zu feiern.

Schon vor über zweitausend Jahren wurde die Sommersonnenwende von den Kelten und wahrscheinlich auch von ihren Vorvätern gebührend gefeiert. Es ist der Jahreswechsel des Sommers. Die Sonne hat ihren höchsten Stand erreicht und zieht von nun an ihre Bahnen tiefer. Die Tage werden wieder kürzer. Es ist auch das Fest der Liebe und des Tanzes. Man springt über das Feuer, um dabei das Alte hinter sich zu lassen und gereinigt in die neue Zeit zu kommen.

Wie es sich für eine richtige Waldfee gehört, war sie in dieser Nacht natürlich andersweltlichen Dingen verpflichtet. So hatten wir nur eine verkürzte Feier. Es war also kurz vor Mitternacht, als ich mich auf den Weg machte, um meinen derzeitigen Schlafplatz auf der anderen Seite des Berges zu erreichen. Ich wechselte ab und an mein Quartier in den Wäldern, um möglichst viele verschiedene Orte kennenzulernen und so mehr über sie zu erfahren. Ich ging also meines Weges und bog nach rechts in den Tannenwald ein, der hinauf über den Berg führte. Dieser Wald gehört zu denen, die des nachts so düster sind, dass man die eigene Hand nicht vor Augen sehen kann. Die einzige Möglichkeit, ihn in finsterer Nacht zu durchqueren, ist die, dass man ihn sehr gut kennt. Das war ja auch bei mir der Fall und so ging ich vorsichtig durch's Dunkel und gab mir Mühe, den Weg nicht zu verlieren. Zum Durchqueren des Waldes in dieser Mittsommernacht ist eigentlich nur zu sagen, dass es Mitternacht war, ich wie üblich fünfzehn Minuten brauchte, um auf der anderen Seite wieder herauszukommen, den Berg überquerte und mein Nachtlager am Waldrand unter einer großen Fichte aufschlug. Dafür brauchte ich insgesamt eine halbe Stunde. Nur, als ich dann so unter meiner Fichte auf dem Fell lag und vor mich hindöste, ging plötzlich am Horizont die Sonne auf!
Das war nicht zu fassen...
Während ich noch staunend dasaß und verzweifelt versuchte zu verstehen, wie ich jetzt für einen Weg von dreißig Minuten ganze viereinhalb Stunden benötigte, ohne es zu bemerken, krähte in der Ferne der erste Hahn. Was war denn jetzt mit der Zeit passiert? Als ich das nächste mal die Waldfee traf, vergewisserte ich mich zuerst bei ihr, dass es tatsächlich Mitternacht war, als wir uns verabschiedeten, bevor ich meinem Zeitverlust von vier Stunden Glauben schenken konnte. Ich war empört. Volle vier Stunden und ich konnte mich an nichts mehr erinnern. Es heißt, dass die Naturgeister in der Mittsommernacht manchmal einen Menschen zum Tanze verleiten, er sich aber anschließend an nichts mehr erinnern kann. Wenn dem so war, so war ich auch froh, dass ich nur vier Stunden tanzte, denn es heißt auch, dass so ein kurzer Tanz in unserer Welt viele Jahre dauern kann und der ahnungslose Tänzer eines Morgens im Moos erwacht und über Nacht zum Greis wurde. Da war mir die halbe Nacht doch lieber; dennoch versuchte ich noch lange, mich daran zu erinnern, was ich in jener Nacht erlebte, jedoch ohne Erfolg. Ich ging noch einmal des Nachts in diesen Wald und beschwerte mich offiziell darüber, was aber offensichtlich niemanden interessierte. Damit musste ich leben. Auch wenn ich es schade fand.

Begegnungen mit Tieren ( Auszug aus: Ein Teil der Natur sein - Freundschaft mit Tieren und Pflanzen)

Ein neuer Schlafplatz am Waldrand mit Blick über's Land war befreiend nach so langer Zeit im Haselhain. So romantisch und verwunschen es in einem jungen Auwäldchen, umgeben von Moos und Schilfgräsern, eingerahmt von glucksenden Bächlein, auch ist, so sehr fühlte ich mich von dieser Umgebung verschluckt. Es kann so unterschiedlich sein, im Wald zu leben: im tiefen Tal, auf dem Berg, am Fluss oder am Bach, in weiter Flur oder im dichten Unterholz, überall ist es anders. Ein Ort kann wunderschön sein, etwa wie in einem Märchenbuch. Das heißt jedoch noch lange nicht, dass es sich dort gut leben oder auch gut schlafen lässt. Ich probierte verschiedene Stellen aus. Wenn ich also bei meinen Rundgängen einen geeigneten Platz fand, so errichtete ich dort mein Lager. Dazu brauchte ich ja nicht viel. Dinge, die ich nicht ständig mit mir herumtragen wollte, ließ ich im Haselhain oder an einem anderen Platz. Eines Nachts erwachte ich, weil mich irgendetwas am Ohr kitzelte. Völlig schlaftrunken runzelte ich die Stirn und machte die Augen auf. Da sah mich erschrocken ein junger Fuchs an. Kurze Stille. Wir überlegten beide. Und dann, mit einem großen Satz, verschwand der rote Kerl im Dunkel der Bäume. Was muss der wohl gedacht haben? Schläft da ein merkwürdiges Tier unter dem Baum. Halb Fell, halb geschoren, mit langen Haaren und auch blanker Haut, eingehüllt in ein weiches Tuch und roch doch nach Wald!
Mit den Tieren hatte ich meine ganz besonderen Erlebnisse. Da ich ja nun schon sehr lange Zeit im Wald war, gab es keinerlei Spuren mehr an mir, die nicht in den Wald gehörten. Ich roch nach Wald, ich trug die Farben des Waldes, ich aß von ihm und ich wurde auch ein Teil seiner Welt. Ich war ein Waldmensch geworden. Die Tiere kannten mich ja schon, vom Sehen oder von Begegnungen, denn ich blieb ja in einem bestimmten Gebiet, das ich eigentlich auch nicht verließ.

Eines morgens frühstückte ich mit einem Eichhörnchen. In der vorherigen Nacht schlief ich auf einem hohen Felsplatz inmitten eines Buchenwaldes, der einen schönen Ausblick über das Tal bot. Am Morgen hatte ich einen Korb vor mir, gefüllt mit Wurzeln, Beeren, frischen Kräutern und ein paar Früchten, die ich alle auf einem Tuch vor mir ausbreitete und mir schmecken ließ. Da kam ein Eichhörnchen den Hang hinauf geflitzt, hielt kurz vor mir an, schnupperte, begutachtete mich und machte es sich letztlich an meinem Tisch bequem. Erst rührte ich mich nicht, um das kleine Tier nicht zu verjagen, merkte dann aber schnell, dass ich ruhig vorsichtig weiteressen konnte. Das Hörnchen schenkte mir einen vertrauenswürdigen Blick und ging mit seiner Beute einfach ein Stück zur Seite, wenn ich ihm mit meiner großen Hand zu nahe kam, um mir auch etwas zu nehmen. Nach kurzer Zeit hatte es sich satt gegessen und verschwand dankbar wieder in der Richtung, aus der es kam. Vielerlei Wildtiere taten es ähnlich mit mir und ich muss sagen, es gab auch keinen anderen Grund, es anders zu halten. Wir lebten im selben Wald, achteten einander und keiner wollte dem anderen etwas Schlechtes. Die perfekte Beziehung, für ein friedliches Zusammenleben.

...

Auszüge aus: Der Waldläufer, Tim von Lindenau

Die dunklen Machenschaften des WWF

2011-06-24T10:51:00.005+02:00

Was uns der WWF verschweigt
Film von Wilfried Huismann
Der WWF gilt als größte Umweltschutzorganisation der Welt. Fast grenzenlos ist das Vertrauen in seine grünen Projekte. Mit aufrüttelnden Kampagnen zielt der WWF direkt auf das gute Gewissen der Spender - alle sollen sich beteiligen wenn aussterbende Arten geschützt und das Klima oder der Regenwald gerettet werden.

Vor 50 Jahren wurde der WWF gegründet - am 11. September 1961. Heute ist der WWF die einflussreichste Lobbyorganisation für die Umwelt - weltweit. Dank bester Kontakte zur Politik und zur Industrie. Eine ständige Gratwanderung zwischen Engagement und Käuflichkeit. Ein ganzes Jahr arbeitete der Dokumentarfilmer Wilfried Huismann an einem Film, der das grüne Bild des WWF entzaubern wird. Hinter der Öko-Fassade entdeckte der Autor während seiner Dreharbeiten weltweit Geschichten voller Sprengkraft.
Die Dokumentation will die Geheimnisse des WWF ergründen. Sie wird zur einer Reise ins Herz des grünen Empire und sie erschüttert den Glauben an den Panda.

Eine CoProduktion von WDR und SWR

Gewitter und Spuk im schottischen Hochland

2011-05-23T23:20:00.002+02:00

Ich schaute nach links, machte einen Schritt auf die Straße, und ungefähr gleichzeitig mit Nicolaj’s entsetztem Aufruf, rauschte ein Wagen mit hoher Geschwindigkeit direkt vor mir vorbei. Willkommen in Schottland, wollte er sagen – bitte achten Sie beim überqueren der Straße darauf, dass in diesem Teil Europas das Linksfahrgebot gilt.
Mir war, als wolle dies wilde Land uns die Ankunft ein wenig versüßen, denn als wir anderthalb Stunden zuvor das Flugzeug verließen, kamen wir auf die wunderbare Idee, direkt über den Außenbereich der Landebahn den Flughafen zu verlassen, anstatt wie jeder andere vernünftige Fluggast, den Weg durch den Terminal zu nehmen. Die Weiten des Rollfeldes waren übersäht mit Karnickeln, die unbeeindruckt vom schlechten Abendwetter, scheinbar ziellos umherhüpften. Angekommen am Rand des Areals, mussten wir feststellen, dass das gesamte Fluggelände von drei Meter hohem Maschendrahtzaun umgeben war, der, soweit ich mich richtig erinnere, von einem Stacheldraht gekrönt wurde.
Es half nichts. Unser Motto war: Kein Weg zurück. Also überwanden wir dieses Hindernis so elegant es ging.

Wir waren auf dem Weg in die Highlands – bepackt mit Rucksäcken, meiner Gitarre und Nick’s Geige, sowohl einer unbändigen Abenteuerlust. Der Weg in den Norden führte uns durch Regenschauer, kalte Nächte, vorbei an schaurigen Friedhöfen und der Feststellung, dass es dortzulande kein sättigendes Brot gab. So kam es, dass wir eines Nachmittags Proviant für drei Tage in unseren Taschen verstauten und hinauf in die Highlands wanderten.
Hier begann uns Schottland seine wahre Schönheit zu zeigen und nach dreistündigem Fußmarsch waren die Straßen und Werbeschilder, die mit erhobenem Mittelfinger an uns Trampern vorbeirasenden Schotten, und das luftige Weisbrot vergessen.
Jahrhunderte alte Brücken führten über wilde Bäche – schroffe Felsen säumten von Moos bewachsen die Wege, und die klare Bergluft erfüllte unsere Lungen. Das war Schottland wie wir es uns in den Wochen der Vorbereitungen erträumt hatten.
Uns fiel auf, das der Erdboden in den Highlands weitgehend von kleinen Kratern gezeichnet war - in regelmäßigen Abständen übersäten verbrannte Mulden den Boden. Wir nahmen zunächst an, dass die Bauern dort irgendein Gestrüpp verbrannten, was allerdings unwahrscheinlich war, denn es gab dort weit und breit keine Gehöfte.
Ich kann nicht sagen wie lange wir liefen, bis wir den Gipfel des ersten Berges erreichten, denn auf dem Weg dorthin schlugen wir am frühen Abend bereits das erst Lager auf.

Wir errichteten ein Zelt aus zwei groben wasserdichten Baumwollplanen, die statt von einer Zeltstange, von meinem Gitarrenkoffer gestützt wurden, direkt auf einer jahrhunderte Jahre alten Brücke. Zunächst war das ein wunderbarer Lagerplatz.

Wir stöberten im Regen durch das Umland und aßen Schockoladenriegel unter dem schützenden Steg. Dann fing das Highland-Abenteuer an. Mittlerweile wurde es ein wenig Dunkel und der anstrengende Reisetag machte sich bemerkbar. Ich glaube wir waren gerade dabei uns schlafen zu legen, da hörten wir Steine vom Weg zur Seite springen und ganz plötzlich wurde das Zelt hell erleuchtet ...

Eine halbe Stunde später standen wir, erschöpft von dem schnellen Abbau unseres Zeltes am Wegrand im Regen und schworen uns niewieder ein Zelt mitten auf einer Brücke aufzubauen, während der Jeep, der plötzlich aus den Bergen kam, vor unseren Augen hinunter ins Tal fuhr.

Der Wind fuhr uns ungestüm um die Köpfe, als wir weitere drei Stunden in die Berge wanderten. Es musste schon sehr spät gewesen sein, aber das Licht schien die Highlands nicht verlassen zu wollen. Ein leichter Regen begleitete uns weiterhin und vor mir fiel jetzt der Blick auf eine unbeschreibbar große Ebene, umrandet wie ein längst verloschener Krater. Auf der anderen Seite der Ebene hingen tiefschwarze Unwetterwolken am Himmel und veranlassten uns dazu, über unsere Situation nachzudenken, denn so weit oben in den Bergen gab es keinerlei Schutz.
Wir brauchten nicht lange Ausschau zu halten oder uns unnötig die Köpfe zu zerbrechen: Hier bei schwerem Unwetter ein Zelt aufzuschlagen wäre Wahnsinn - laut unseres Mottos blieb uns also wieder nur der Weg nach vorn. Direkt auf die schwarze Front zu.

Ach jugendliche Leichtigkeit – wie danke ich dir für all die Abenteuer, die du erst möglich machtest.

Wir stiegen den beachtlichen Kraterrand hinab und blickten unserem Schicksal entgegen. Es war eine weite und sehr flache Ebene. Kein Baum oder Hügel weit und breit. Nur das Moos, ein paar Steine sowie die merkwürdigen verbrannten Mulden. Nur, dass sie hier viel größer waren.
Wahrscheinlich liefen wir keine halbe Stunde bis der ungestüme Wind sich in einen mittleren Sturm verwandelte, der Regen flutartig wurde und die tiefschwarze Wolkenfront auf die wir zuhielten, sich in ein Gewitter verwandelte, wie wir es danach nie wieder erleben sollten. Blitze schlugen um uns herum im feuchten Moos ein und hinterließen tiefe schwarze Mulden. Fassungslos bemerkten wir das es bereits zu spät war umzukehren – es hatte uns erwischt und wie wir da standen, gaben wir die zwei höchsten Punkte in der ganzen Ebene ab. Ein Fressen für die Blitze.

Eine Minute später hockten wir in einem der Löcher über die wir uns zuvor verwundert die Köpfe zerbrochen hatten und bangten um unsere Leben. Der Regen durchnässte uns bis auf die Knochen - Donner und Blitz verwüsteten alles um uns herum und es wurde zunehmend kälter. Schon sahen wir die Schlagzeilen in den deutschen Tageszeitungen:

Jugendliche in schottischem Gewitter umgekommen.

Es war eine Frage göttlicher Gnade. Es konnte uns jederzeit treffen – ohne das wir etwas davon mitbekämen. Die Luft knisterte trotz des starken Regens, dieser merkwürdige Geschmack lag auf meinen Lippen und das Überleben wurde zur Ungewissheit. Zwei, drei Blitze in der Minute – manche fern, manche erschreckend nah! Laut peitschten sie die Berge.

In der ersten Stunde in unserem nur dürftig schützenden Loch, umgeben vom Zweifel, ob einer der donnernden Blitze nicht doch den Weg zu uns in die Mulde fand, war die Situation noch einigermaßen erträglich. Wer das nicht erlebt hat, der kann sich die Anspannung und die Ungewissheit kaum vorstellen, die in knisternder Luft an unseren Nerven zerrte. Vielmehr an meinen Nerven, bekam ich im Laufe der zweiten Stunde den Eindruck, den Nick schien wie vom Blitz getroffen, den Göttern trotzend, vom Wahnsinn gepackt. Schon eine ganze Weile diskutierten wir darüber, ob er seinen Schirm öffnen sollte, um nicht noch nässer als nass zu werden, wobei ich wirkliche Mühe hatte, meinen Gefährten davon abzuhalten, uns dem garstigen Tod mit Hilfe eines Drahtgestänges auszuliefern. Wir saßen zwar in einer Mulde, aber unsere Köpfe schauten trotzdem aus dem viel zu flachen Loch herraus. Ich möchte fast sagen, dass so etwas wie ein Streit darum entfachte, den Schirm zu öffnen oder ihn geschlossen zu lassen. Nick war sich seiner Sache sicher: Er könne mit dem geöffneten Schirm raus in die Ebene und es würde ihm nichts passieren. (Während er mir sein Gottvertrauen bildlich schilderte, nahmen die Blitzeinschläge keinesfalls ab und wir befanden uns mitten im Ärgsten Gefahrengebiet! Alle paar Augenblicke schlug ein weiterer Blitz in unserer Nähe ein und sprengte kleine Krater in das feuchte Moos der Highlands). Ich war mir nicht ganz sicher, ob Nick einfach aus der Mulde springen würde, und obwohl er mich vielleicht für übervorsichtig hielt, mochte ich mir nicht vorstellen, wie ihn der Blitz traf, mit geöffnetem Schirm, während er scheinbar triumpfierend über die Ebene hüpfte.

Nach gut drei Stunden in dem Loch, in dem nun langsam das Wasser stieg, hielten wir es nicht mehr aus. Wir beschlossen unseren Weg nicht aus den Augen zu verlieren und machten uns augenblicklich daran dem Gewitter zu trotzen und möglichst zwischen den Blitzen hindurch zu laufen. Unsere Kleider waren mittlerweile biss auf die Haut nass, die sich vor Kälte zusammengezogen hatte unangenehm schmerzte. Ich erinnere mich genau an das ungewisse Gefühl, dass mich dabei überkam die Mulde zu verlassen: Teilweise geprägt vom Wahnsinn und andererseits erfüllt von übernatürlichem Gottvertrauen - es würde irgendie gut gehen. Wir stiegen aus unserer überdimensionalen Pfütze und machten uns schleppend auf den Weg. Blitze schlugen ein, Donner grollten und ich hatte so einen angspannten Schmerz in der Kopfhaut, welcher wohl von der Vorstellung herrührte, wie mir einer der Blitze direkt in den Schädel fuhr.

Unser Vertrauen wurde jedenfalls belohnt. Als wir ein weiteres Drittel der Strecke zurückgelegt hatten, tat sich vor uns eine tiefe Schlucht auf. Schnell wählten wir den Weg durch diesen steilen und tiefen Graben, um dem unheilvollen Schicksal des vom Blitz erschlagen werdens zu entkommen.
Diese Schlucht, welche wie ein Riss in grader Ebene circa zwanzig Meter tief in den Berg gerissen wurde, war wie ein Schlund zur Hölle, nur das dieser Schlund direkt freundlich und einladend auf uns wirkte, da er uns das Überleben garantierte. Unwegsame, steile und scharfe Felsen erschwerten den Abstieg und bargen weitere Gefahren in Form von Knochenbrüchen und tiefen Schnittwunden.
Da die Schlucht extrem steil abfiel, waren wir gezwungen sie am tiefsten Punkt zu durchqueren, was den Weg nicht gerade erleichterte. Schroffe Felskanten und riesige Geröllsteine machten den Weg zur Kletterpartie. Wenigstens wurde uns von den Strapazen langsam wärmer.

Als wir endlich die andere Seite des Kraters erreichten und die unwegsame Schlucht bezwungen hatten, viel uns, nicht zur Ruhe kommend, das Erste mal auf, dass etwas mit der Zeit nicht stimmte.
Schon weit über zehn Stunden waren wir unterwegs und die Nacht hätte längst die Berge in Dunkelheit hüllen sollen, aber das Licht war beständig und undefinierbar. Keine Sonne, kein Mond und auch keine Sterne waren durch die dichten Wolken zu erkennen, als wir endlich von unserem Schicksalsberg stiegen und auf ein langes Tal blickten.
Ich möchte hier betonen, dass die Sache mit dem Gewitter keineswegs ein Leichtes war und das zudem nicht die Sonne untergehen wollte, war nicht von alltäglicher Vertrautheit gesegnet. Aber welche Freude der nahenden Rettung überkam mich, als wir nach einer weiteren Stunde Fußmarsch in weiter Ferne undeutlich ein Haus erspähten.

Feuer! Trockene Kleider! Eine warme Mahlzeit!

Sofort fassten wir frischen Mut und machten uns an den Abstieg, denn das Haus war auf der anderen Seite des vor uns liegenden Flusses und wie sich herausstellte, war dieser nicht leicht zu überqueren ...

Wir liefen lange Flussabwärts.

Das Wasser schnellte mit unbändiger Kraft durch das Tal. Kein Fels war da, der einen sicheren Tritt verheißen lies, keine Brücke und kein Baumstamm. Es dauerte eine ganze Weile bis wir den Fluss an einer engen Stelle waghalsig überqueren konnten, im Anschluss die gesammte Strecke auf der Gegenüberliegenden Uferseite zurückgehen mussten, und dann weit ins nächste Tal marschierten, bis wir endlich das Haus erreichen.
Auch jetzt, drei vielleicht vier Stunden später, es musste ungefähr kurz vor Sonnenaufgang gewesen sein, gab es keinerlei Anzeichen von Tag oder Nacht. Die Highlands schienen uns verschlungen zu haben – in eine Zeit, einen Raum, fern vom Rest der Welt.
Es war schon merkwürdig, der totale Verlust des Zeitgefühls, die unwahrscheinlichen Strapazen in Mitten eines zornigen Unwetters ... Die Wolken schoben sich undurchdringlich in höher gelegenen Schichten in Richtung Südwest – es wurd nicht hell. Keine Anzeichen von Sonne. Es war, als hätte die Hochgebirgsnacht entgültig den Kampf gegen das Licht gewonnen und für immer die Oberhand erlangt. Aber es sollte noch dunkler werden!

Erschöpft ließen wir unser Gepäck fallen und standen vor dem verlassenen Haus, als währe dieses gerade einer schottischen Fatamorgana entsprungen. Es lag in der sanften Biegung eines Tals, an einem dem Wetter entsprechend reißenden Bach von drei Metern Breite. Zwanzig Meter neben dem Haus stand das, was von einem hölzernen Schuppen übrig geblieben war. Wir waren erschöpft, durchnässt und genossen es einfach irgendwo angekommen zu sein. Die altertümliche Bauart des Hauses entsprach ganz dem Kliesche der schottischen Hochland-Architektur. Grob behauene Steine, wohin das Auge blickt. Auch das Dach war mit Steinen gedeckt. Es war geradezu zu idyllisch. Verträumt lag es da, wie in einem Märchen.

Das Haus hatte vier Räume. Zwei im Erdgeschoss, getrennt von einem Flur samt Treppenhaus, zwei im oberen Stockwerk, dass wir uns zunächst nicht besahen, da die Treppe nicht mehr begehbar war. Der Rechte Raum musste einmal die Küche gewesen sein, denn in ihm stand eine sehr alte und verrostete Küchenhexe. Wie im ganzen Haus war es äußerst dreckig und verkommen.
Der Linke Raum war größtenteils leer und bot dem Besucher einen offenen Kamin. Nicolaj und ich standen mit offenen Mündern in Mitten des Raumes und lasen mit Schrecken an der Wand über der Feuerstelle:

Geht, so lange ihr noch könnt!

Wunderbar dieses Schottland ... ganz wie im Märchen! Ein unbeschreibliches Gewitter, ein totaler Zeitverlust und nun der einzige Unterschlupf weit und breit verflucht? Aber es half nichts ...

Wir beschlossen zunächst vor dem Haus etwas zu essen und ein wenig auszuruhen. Es regnete nicht mehr, und so bot sich uns eine Verschnaufpause um die letzten achtzehn Stunden Überlebenskampf und Gewaltmarsch wieder wett zu machen. Wir hatten ein bescheidenes Mahl und anschließend sahen wir uns ein wenig um.
Eine Weile später wurde es zunehmend dunkler, was nach meinem Zeitgefühl verwirrend war, aber wenigstens kam die Dunkelheit dann doch. Also taten wir es wie andere vor uns und bedienten uns am Holz, dass vom Schopf noch übrig geblieben war und entflammten im offenen Kamin des Hauses ein Feuer, das uns erholsam wärmte und nach und nach die Kleider und Stiefel trocknete.
Draußen verdunkelte sich der Himmel immer weiter, es regnete abermals, ein starker Wind fegte um das Haus und ließ die Holzplanken des entfernten Schopfes knarren und klappern.
Mir war, als hätte die Dunkelheit die ganze Nacht über darauf gewartet, dass wir uns in dieser alten Hütte niederließen. Heulend pfiff es aus irgendwelchen Winkeln und das Haus ächzte unter dem Druck der starken Böen. Die Müdigkeit war längst überfällig geworden und mit einer brennenden Kerze im Raum, die von mal zu mal vom Wind erlosch, und der Gewissheit, dass das Feuer bald ausginge, legten wir uns in die Schlafsäcke und plauderten noch eine Weile. Die Warnung über dem Kamin wurde mit der einnehmenden Dunkelheit zum Themenmittelpunkt. War das ein Scherz? Oder gab es eine Gefahr?
Das Gespräch war vor Müdigkeit auf ein Minimum reduziert, meine Augen fielen schon fast zu, als Nicolaj im oberen Stockwerk Schritte hörte ... Schon saß er aufrecht da, mit konzentriertem Blick, da hörte ich es auch! - Sofort war alle Müdigkeit verflogen und ich bemühte mich den Atem still zu halten, um die Schritte besser vernehmen zu können. Gebannt starrten wir ins Dunkel des Treppenhauses.
Irgendjemand schien da im oberen Stockwerk unruhig umher zu laufen. Ganz deutlich waren das Geräusche, die ein Schuh mit einer harten Ledersohle auf einem mit feinem Schutt verdreckten Dielenboden machte. Langsam trat er auf, rollte den Fuß ab und ... Tap – nächster Schritt.
Nicolaj sah nicht sehr glücklich aus und auch mir lief ein kalter Schauer über den Rücken. Hätte jemand nach uns das Haus betreten, hätte er das nicht unbemerkt tun können. Zudem war die Treppe nach oben nicht begehbar. Ich schaute auf die Warnung über dem Kamin, dann wieder zu meinem Gefährten.

Hier spukte es!

Der erste Anflug von Gebanntsein war schnell verflogen und ich beschloss, nachdem mir das Auf und Abgehen erklärbar schien, in den obersten Stock zu steigen und dem Spuk auf die Schliche zu kommen. Allen Mut zusammen nehmend stand ich auf und wurde sofort von meinem Kameraden gebremst, der mein Vorhaben für keine gute Idee hielt, sich aber verständlicher Weise weigerte allein hier unten zu warten. Was nichts half. Mit der Kerze bewaffnet betraten wir zögernd den Flur und ich machte mich daran, an den Treppenwangen (da die Stufen zerbrochen waren) hinauf in die erste Etage zu klettern. Das war nicht leicht und bei dem unvermeidlichen Krach beunruhigte mich, dass ich nun die Schritte nicht mehr hören konnte und mir wurde schlagartig bewusst, dass ich keine Ahnung hatte was uns da oben erwartete - tief in den Bergen unter sehr unwahrscheinlichen Umständen, während draußen das Wetter bereits wieder wie ein wildes Tier tobte.
Als ich weit genug hinaufgeklettert war, spähte ich im schwachen Schein des zitternden Kerzenlichtes in einen weiteren Flur, der links und rechts in dunkle Räume führte. Vorsichtig betrat ich den scheinbar festen Boden - Nicolaj war bereits dicht hinter mir. Beängstigt umschauend hielten wir den Atem an. Vorsichtig warf ich eine Blick, die Kerze vorran was mich eher blendete, in den rechten der beiden Räume. Dann ein Blick zurück ins Dunkel das anderen Raumes. Schweigend und voll konzentriert sahen wir uns unsicher an – Stille.
Langsam, mit knirschenden Sohlen, betraten wir das rechte Zimmer. Der Raum war vollkommen leer. Keine Möbel, kein Gespenst, nur Schutt und Dreck, der vom Wind aus der Decke gedrückt wurde. Das gleiche im anderen Raum. Eine traurige und verlassene Stimmung schien in den Wänden zu wohnen. Irgendwo hier beobachtete er uns im Verborgenen. Aber die Schritte waren zum stehen gekommen.
Enteuscht und erleichtert zugleich kletterten wir wieder nach unten. Auch hier war alles still.

Erst als wir uns wieder zur Ruhe legten, hörten wir wieder die ledernen Sohlen knirschend über die alten Dielen laufen ...

Der nächste Tag

Bis Nachmittag verbrachten wir noch einige Stunden an diesem sonderbaren Ort und während mein Weggefährte sich dem Müßiggang widmete, krempelte ich die Ärmel hoch und machte im Haus mal so richtig Ordnung. Ich schaffte Müll und Schutt in den Schuppen, fegte mit einem Behelfsbesen die Räume aus und holte mehrere Eimer Ruß und Dreck aus der Küchenhexe, bis ich befand, dass diese wieder zu gebrauchen sei.
Als wir später weiterzogen, erstrahlte das Spukhaus in neuem Glanz - und ganz im Stillen hoffte ich, während wir weiter durch die Highlands zogen, dass der Geist, der des Nachts ruhelos umherläuft, um sein Haus vor unreinlichen Besuchern zu bewahren erkannte, dass es auch dankbare Gäste gibt.

Tim von Lindenau

Meine Paten-Toten ('07) Grabpatenschaften auf dem Freiburger Hauptfriedhof

2011-05-23T23:03:00.003+02:00

„Was ist denn nun das?“, mag sich mancher fragen, „Grabpate?“ Das dachte ich auch, als ich mit dem Technischen Leiter des Freiburger Hauptfriedhofs durch die Gräberreihen schlenderte. Eigentlich arbeitete ich an einem ganz anderen Artikel und nun erfuhr ich nebenher von einer merkwürdigen Sache. Der Friedhof vergibt Patenschaften für alte Gräber, um die sich seit langem niemand mehr kümmert, die aber wegen ihrer schönen und alten Steine zu schade zum Einäschern sind. Das ist ja toll, dachte ich im ersten Moment. Da kann ich gleich mitmachen und so ein schönes, altes Grab vor dem Verfall retten. Ich bekam dann von der Verwaltung eine CD-Rom, und auf der konnte ich mir dann gemütlich daheim ein Grab aussuchen. Komischer Gedanke. Ich such’ mir ein Grab aus – erster Schreck! Da liegt auch noch wer begraben – zweiter Zweifel. Und da tat sich mir ein bisher unbekannter Gedanke auf, der mich zum lächeln brachte. Da liegen sie nun seit achtzig Jahren in ihrer Grabstätte, ruhen sozusagen in Frieden. Schon lang ist es her, als der letzte Verwandte kam, um ein paar Blumen zu pflanzen und nach dem Rechten zu sehen oder sogar zu fragen. Mensch, dachte ich, die müssen sich ja freuen, wenn da plötzlich einer steht mit Schaufel und Hacke, Blumen und Kerzen und sagt: „Hallo, ich bin der Tim. Ich kümmere mich jetzt um euch. Natürlich nur, wenn’s recht ist.“ Der Gedanke gefiel mir. Meine Paten-Toten.
Wer sich auch für so eine Patenschaft interessiert, kann sich einfach an die Friedhofsverwaltung in Freiburg wenden. So manches Grab und vor allem so mancher Toter freut sich da über frisches Grün und vielleicht auch über eine Begegnung zwischen der Welt der Toten und der Lebenden. Nach langer Zeit des Schotterbodens wird dieses Frühjahr auf einem weiteren Grab wieder etwas blühen. Wer weiß, was man sich gegenseitig alles geben kann.

Das Problem mit dem Umweltschutz (2007)

2011-05-23T23:00:00.002+02:00

„Ja, das mit dem Umweltschutz ist tatsächlich gar nicht so einfach“ werden da die Politiker sagen, wenn es dann mal zu spät scheint. Andere werden sich fragen: „Sind wir überhaupt dazu in der Lage?“ Wie sollen wir die Umwelt schützen, wenn wir uns nicht grundlegend ändern? Sprich, den Konsum ein wenig runterschrauben und uns eines Besseren besinnen. Kurz gesagt, ich seh’ da zwei unumgängliche Hürden:
Erstens: Die überflüssige Produktion von immerwährend neuen Artikeln drastisch herunterfahren, dafür qualitativ hochwertigere produzieren (umweltfreundlich versteht sich) und sämtliche Gerätschaften so konstruieren, dass sie wirklich mit einem Minimum an Energieverbrauch auskommen.
Zweitens: Zuvor die Wirtschaftsmächte aufteilen, sprich dezentrieren, um den folgenden Einbußen großer Konzerne, durch die langlebigen und hochwertigen Artikel wirtschaftlich zu verkraften, womit auch automatisch das Problem mit den ungleich verteilten Geldanlagen gelöst wäre.
Kesselflicker und Scherenschleifer, das wäre der neue Trend und durch die Verringerung der Umweltbelastungen könnte die Natur aufatmen, während wir uns ganz nebenbei darüber freuen, dass die Gebrauchsgegenstände unseres Alltags gut und lange dienen und wir uns die tolle Qualität auch noch leisten können!
Das wäre mal was... aber da sind wir weit von entfernt. Und mal unter uns, ich glaube nicht, dass wir es freiwillig so weit schaffen.

Der Lindenbaum - Weiser Hüter der Liebenden und des Rechts

2011-05-23T22:55:00.001+02:00

2007 - Der Heilige Schutzbaum der alten Germanen ist der Göttin Freya geweiht, war seit eh und je Versammlungsort und sein wohlduftendes Blätterdach schmeichelt den Liebendenden, die unter ihm verweilen. Die Herzform der Blätter offenbart uns einiges über den Charakter des Baumes, unter dessen Krone mancher zum Tanze verleitet wird. So scheint es, denn seit frühester Zeit luden Menschen die Linde ein, in ihrer Mitte zu wachsen, wo rauschende Feste und Kundgebungen stattfanden. Vor dem Einzug großer Gerichtshallen fällte man über ihren Wurzeln auch Urteile, zog Vergleiche und beschloss Gesetze.

Wer einen Tee aus seinen Blüten bereitet, der wird mit dem wohlschmeckenden Getränk Herr über Erkältungskrankheiten und stärkt dabei seine Abwehrkräfte. Die Blüten wirken schmerzlindernd, entspannend und leicht abführend. Die Blätter schmecken übrigens sehr gut und färben Stoffe hell bis dunkelbraun. Die Rinde wurde lange für verschiedenstes Flechtwerk genutzt, denn sie ist äußerst flexibel und robust.
Ältere Linden produzieren so viel Sauerstoff, dass ungefähr 25 Menschen davon atmen können, sie filtern Staub aus der Luft, und sind Lebensraum für eine ganze Reihe von Tierarten, insbesondere von Vögeln und Insekten. Bis zu 60000 Blüten entwickelt sie mit ihrem Nektarreichtum und von dem süßen Duft werden Bienen und Schwebfliegen angezogen, denen der Baum eine reichhaltige Nahrungsquelle ist.
Kaum ein Dichter vergangener Zeiten kam mit seinen Werken an dem Baum vorbei, der Kreativität und Lebensfreude auf uns Menschen übergehen lässt. Milde ist sein Gemüt - freundlich und beruhigend. Als ich mich auf den Weg machte, ein paar schöne Fotos von ihm zu machen, fuhr ich übers Land und stellte fest, dass auch noch heute auf den Dörfern, an öffentlichen Plätzen junge Linden gepflanzt werden. Die Linde hat sich über die Jahrtausende in unserer Mitte mit ihren geselligen Eigenheiten behauptet. Sie ist also auch Wahrzeichen alter Kulturen, die fortan unsere rasante Zeit durch sie überdauern.

Urkultur und Geschichte des Weins - Wer waren die ersten Winzer? -Teil I

2011-05-23T22:09:00.002+02:00

Urgeschichte des Weines – Teil I
von Tim von Lindenau

Wenn es um die Ursprünge des Weins geht, so fallen meist Begriffe wie: Georgien, Antike und Tonkrug. Doch wann wuchs die erste Rebe aus dem Boden? Wie war das, als die erste Traube vom Menschen gefunden und genutzt wurde? Und wann genau hat man angefangen Wein zu keltern?

In der Kreidezeit vor etwa 100 Millionen Jahren entwickelte sich in den Wäldern der Urzeit eine uns wohl bekannte Pflanze. Im Schatten der großen Bäume prähistorischer Wälder wuchs Vitis, die Rebe, zunächst weit entfernt vom Licht der Sonne. Auf der Suche nach wärmendem Sonnenschein, rankte sie sich an den Bäumen hinauf, wo sie in den lichten Kronen süße und nahrhafte Trauben ausbildete. Wenn die Temperaturen es zuließen, schaffte sie es bis in schwindelnde Höhen, um ihre Früchte im Sonnenlicht reifen zu lassen. In kühleren Regionen nutzte sie die durch Reflexion entstandene Erdwärme, um ihr Fruchtfleisch mit dem von Tier und Mensch so begehrten Zucker zu versorgen. Denn der Verzehr der Trauben durch Tiere sorgte für die Verteilung der Samenkerne und die weitläufige Verbreitung. Übrigens waren die Reben damals noch keine Zuchtzwitter, wie es heute der Fall ist, sondern männlich und weiblich, wobei nur die weiblichen Reben auch Trauben trugen.
„Das war also die Zeit, in der alles seinen Anfang nahm”, beginnt der Weinfreund zu schwärmen. Doch stützt sich, das sei vorweggeschickt, der Anfang der Weingeschichte vor allem auf Spekulationen, die nur durch wenige Funde abgesichert sind. Die Archäologie steht auch heute, trotz moderner Methoden und komplexer Analysen, oft mit leeren Händen da. Zwar fanden sich schon in älteren Schulbüchern Verweise auf ganze Bibliotheken der Weingeschichte, doch basierte schon damals viel Wissenschaftliches auf reiner Spekulation und wurde nur allzu oft von neuen Funden oder neuen Spekulationen über den Haufen geworfen. Man weiß recht wenig über die Kulturen, die keine schriftlichen Zeugnisse oder Kunstwerke hinterließen, und historische Zeitskalen müssen häufig neu justiert werden, da man immer tiefer gräbt und die Funde immer feiner untersuchen kann. Doch da, wo ein Wein getrunken und das Holzfass verrottet, bleibt auch dem empfindlichsten Messgerät nichts zu messen.
Als die Jäger und Sammler auf die erste Weinrebe stießen, machten Sie eine wahrlich große Entdeckung. Man muss sich vorstellen, dass die erste Traube am Waldboden unter einem großen Baum gefunden wurde. Die im Spätsommer reifenden Früchte fielen aus den Kronen herab und wurden so zum gefundenen Fressen für Mensch und Tier. Das Fruchtfleisch ihrer Trauben war äußerst schmackhaft und lieferte wertvolle Nährstoffe. Die Kerne versorgten den Menschen später mit Öl, und das Gehölz diente dem Feuer.
Rund 70.000 Jahre nutzte man den Wein vom Fund in den Mund, bis man begann, die Pflanze zu kultivieren. Mit Beginn des Neolithikums, vor ca. 11.000 Jahren, kamen dann die ersten Menschen auf die Idee, den Wein gezielt anzubauen. Die ältesten Funde kultivierten Weins fand man bislang auf der eurasischen Platte in Afghanistan (6000 Jahre v.u.Z.), wo man die Wiege des Weinbaus anhand von Siedlungsdichte und örtlichen Samenfunden bestimmte. (Ob dies tatsächlich der Ursprung der Winzer war, erfahren wir wohl erst in ferner Zukunft, sollten sich diese Funde tatsächlich als die ältesten behaupten). Die Urzucht der Reben vermutet man im südlichen Georgien, im Irak, in China und neuerdings auch im schweizerischen Wallis. Um dieses Wissen zu erlangen, analysieren Wissenschaftler weltweit Bodenproben, um Pollenrückstände und Samen in den Erdschichten der vergangenen Epochen ausfindig zu machen. Auf diese Weise können sie recht ausführlich die Flora längst vergangener Zeiten bestimmen und einen Einblick in frühe Pflanzenwelten ermöglichen. Allerdings ist nicht auszuschließen, dass bestimmte Materialien ab einem gewissen Alter durch natürliche Verrottung oder durch Umwelteinflüsse nicht mehr existieren. Vielleicht gibt es daher noch viel ältere Geschichten der Urzeit, von denen man keine Überbleibsel mehr findet.
Laut Dr. Volker Joerger vom staatlichen Weinbauinstitut in Freiburg ist es wohl 6-7.000 Jahre her, dass der erste Unfall mit der zur Gärung neigenden Traube geschah. Dies belegen Funde aus eben dieser Zeit, die auf kontrollierte Gärprozesse hinweisen. Wie bekannt, gärt die Traube, bevor sie sich der Verrottung hingibt, was auch der Grund ist, weshalb diese Frucht so sehr geschätzt wird.
Wie muss es dem ersten Menschen ergangen sein, als er das alkoholische Fruchtfleisch zu sich nahm und wenige später, da er ja nicht wusste, wie ihm geschah, um seine Gesundheit bangte? (Man darf nicht vergessen, wie lebensgefährlich es mitunter war, unbekannte Waldfrüchte zu probieren). Als der arme Kerl, der mit seinem ersten Weinrausch kämpfte, wieder nüchtern wurde und anschließend seine Erlebnisse schilderte, war die Nutzung von Vitis Vinifera wohl besiegelt.
Die Spekulationen um die Anfänge des frühen Weinkelterns berufen sich auf Funde von großen Samenmengen und speziellen Gefäßen. Wie gesagt, beweist dies freilich nicht, dass es sich hierbei tatsächlich um die Zeit des ersten Kelterns handelt. Wahrscheinlich wurde der Gärprozess schon viel früher entdeckt. Wenn man große Mengen Trauben sammelt, lässt es sich gar nicht verhindern, dass ein Teil davon zu gären beginnt. Der verführerische süße Duft, den eine Traube von sich gibt, hat bestimmt schon vorher Menschen wie auch Tiere zum Naschen verleitet. Vielleicht hat man ja schon vor 80.000 Jahren Weintrauben in Blätter eingewickelt und zum Gären gebracht, und vielleicht war das der eigentliche Anfang von Wein, Weib und Gesang …

Urkultur und Geschichte des Weins - Wer waren die ersten Winzer? -Teil II

2011-05-23T22:07:00.004+02:00

Wer waren die ersten Winzer? -Teil II
von Tim von Lindenau

Die Anfänge der frühen Weinkultur lassen immer noch viele Fragen offen. Zwar lässt sich anhand verschiedener Funde bereits einiges über die ersten Winzer sagen, doch in Anbetracht der weltweit verstreuten Ursprünge verliert man leicht den Überblick. Schweizer, Ägypter, Kaukasier, Griechen, Chinesen – sie alle trugen zum Ursprung der Weinkultur bei. Aber wer hat den ersten Wein gekeltert?

Trotz des nur stichprobenartig von der Forschung zusammengetragenen (und daher lückenhaften) Wissens über die Ursprünge des kultivierten Weinanbaus, ist die Fülle von Informationen zu diesem Thema kaum zu überblicken. In regelmäßigen Abständen werden Thesen gestürzt und neue erbaut, während die Zeit, in der der Weinbau begonnen haben soll, immer weiter in die Vergangenheit zurückwandert. Um dem wahren Ursprung im Gewirr der Spekulationen näher zu kommen, muss man zunächst die archäologischen Fakten betrachten.
Die neuesten Schlagzeilen machen derzeit die Schweizer: Im Wallis wurden anhand von Pollenfunden wilde Reben aus einer Zeit von vor 9000 Jahren nachgewiesen. Leider wurden sie in den Schlagzeilen direkt mit dem Weinbau in Verbindung gebracht, der allerdings nur bis 800 v.u.Z. zurückzuverfolgen ist (wenigstens haben die Schweizer somit den Wein kultiviert, bevor die Römer mit der gleichen Idee über die Alpen kamen, was manchen Schweizer Weinfreund erfreuen dürfte). Allerdings haben wir es hier wieder mit dem üblichen Problem zu tun, welches den Weinbau vom kultivierten Anpflanzen abhängig macht. Nur weil man vor 800 v.u.Z. keine kultivierten Weinberge im Wallis besaß bzw. man diese bislang nicht nachweisen konnte, heißt das nicht, dass es vor dieser Zeit in der Schweiz noch keinen Wein gab. Das Sediment des Lac du Mont d’Orge oberhalb von Sion brachte jedenfalls die aktuelle Erkenntnis über den frühen Weinbau im Wallis zu Tage. Die Schweiz darf sich also dank der Archäobotanikerin Dr. Lucia Wick zu jenen Ländern zählen, die mit auf der offiziellen Liste der Urwinzer stehen.
Die alten Griechen waren den Schweizern allerdings um Längen voraus. Hier waren es die Minoer, die auf Kreta den ersten Wein anbauten. Schon im Jahre 2400 v. Chr. gab es in Griechenland gesetzliche Vorschriften zum Weinbau, die bei Missachtung unter Strafe verfolgt wurden. Jede Amphore wurde gestempelt, versteuert und die Herstellung des Weins genau festgelegt. Dies diente neben dem Füllen der Staatskassen auch der hohen Qualität des Weines, die Vorbild für den Weinbau in aller Welt werden sollte. Man veredelte die Reben, entwickelte nach der Sonne und dem Wind anforaausgerichtete Spaliersysteme und konservierte den Wein, indem man die Tongefäße, in die er gefüllt wurde, mit Harz ausstrich. Auch der deutsche Weinbau findet seine Ursprünge auf Kreta, da die Römer das Wissen um den Weinbau der Griechen fast dreitausend Jahre später an Rhein und Mosel einsetzten.
Auch bei den alten Griechen gilt: der tatsächliche Ursprung des Kelterns wurde bislang nicht nachgewiesen. Wenn es schon 2400 v. Chr. Gesetze zum Weinbau gab, kann man sich sehr gut vorstellen, dass der kultivierte Weinbau dort schon wesentlich älter war.
Damit kommen die Griechen den Georgiern recht nahe, die ungefähr zur gleichen Zeit den Anbau der Reben professionell betrieben. Viele Schriften besagen jedenfalls, dass die Georgier schon vor den Griechen den Weinbau kultivierten und dieser sich über den heutigen Irak bis nach Griechenland ausbreitete. In dem Fall wundert man sich allerdings, dass es den ersten Weinbau in Griechenland auf Kreta gegeben haben soll und nicht im Landesinneren. Tatsache bleibt jedoch, dass die ältesten Spuren georgischer Reben auf 3000 v. Chr. datiert wurden. Vergleichbare aussagekräftige Bodenproben aus Griechenland sind nicht bekannt, ein eindeutiges Urteil im Rennen um den ersten Weinbau zwischen Georgien und Griechenland ist daher nicht möglich.

Haben wir das Wesen der Pflanzen verkannt?

2009-03-19T12:36:00.007+01:00

Dr. Dieter Volkmann forscht seit dreißig Jahren an der Zellbiologie der Pflanzen. Er und seine Kollegen wollen wissen wie Pflanzen ihre Umwelt wahrnehmen, Umweltfaktoren verarbeiten und auf sie reagieren. Aber das ist noch nicht alles – Pflanzen kommunizieren untereinander und man kann sogar von einer Art Intelligenz unter Pflanzen sprechen. Sie nehmen ihre Umwelt wahr und reagieren auf verschiedenste Faktoren. Forscher entdeckten in Pflanzen sogar eine Molekülgruppe die auf Nerven und Muskeln hinweisen, welche die Pflanzen eigentlich garnicht haben dürften ...

Haben wir die Pflanzen verkannt und unterschätzt?

Interview mit Dr. Dieter Volkmann zum Wesen der Pflanzen

Tim von Lindenau: Dr. Volkmann, erzählen Sie uns doch kurz in welchem Gebiet sie genau tätig sind und wo die Schwerpunkte Ihrer derzeitigen Forschung liegen.
Dr. Dieter Volkmann: Biologie der Pflanzen (Plant Biology), speziell Zellbiologie der Pflanzen
Wir wollen wissen, wie Pflanzen ihre Umwelt wahrnehmen, Umweltfaktoren verarbeiten und darauf reagieren und damit ihre Stanortbedingungen verbessern. Speziell interessierende Faktoren sind die Schwerkraft zur Orientierung im Raum, mechanische Faktoren zur Erkundung der Bodenbeschaffenheit und Licht für eine optimale Photosyntheseleistung.
Tim von Lindenau: Das Pflanzen untereinander verschiedene Möglichkeiten der Kommunikation entwickelt haben ist mittlerweile bekannt. Welche sind die grundlegenden Kommunikationsformen?
Dr. Dieter Volkmann: Hier ist zunächst zwischen oberirdischem und unterirdischem Bereich zu unterscheiden. Kaum jemand macht sich klar, dass sich der erheblich größere Teil einer Pflanze unter der Erde befindet. Der oberirdische Bereich (Spross) kommuniziert über gasförmige Moleküle mit seiner Umwelt, der unterirdische über wasserlösliche, aber auch gasförmige. Ebenso wichtig ist aber auch die Kommunikation innerhalb der Pflanze, insbesondere zwischen oberem und unterem Bereich. Der riesige Wurzelbereich, oftmals erweitert durch Pilze, erhält Signale aus Spross und Blättern, der oberirdische Bereich wiederum Signale aus dem Wurzelsystem. Diese innerpflanzliche Kommunikation läuft über wasserlösliche und gasförmige Moleküle ab. Inzwischen sind wir der Meinung, dass auch elektrische Signale (Aktionspotentiale) dazu beitragen, die eine größere Geschwindigkeit der Ausbreitung besitzen.
Tim von Lindenau: In der Volkskunde gibt es verschiedene Berichte, wie Menschen mit Pflanzen in Kontakt traten. Für Geistige verschiedener Naturvölker ist dieser Kontakt alltäglich. Gibt es Erklärungen oder Beispielmöglichkeiten wie sich der Mensch mit einer Pflanze austauschen kann?
Dr. Dieter Volkmann: Hier fällt mir die Antwort schon recht schwer. Natürlich bedeutet die Liebe zu einer Pflanze immer auch besondere Hinwendung und Pflege, und die Pflanze wird diese Fürsorge mit besonders gutem Wachstum, schöner Blüte etc. beantworten. Inwieweit damit eine Kontaktaufnahme verbunden ist vermag ich nicht zu sagen. Beweise im Sinne unseres Wissenschaftsbegriffs, der da lautet „nur reproduzierbare, statistisch abgesicherte und durch Kontrollen belegte Ergebnisse“ sind wissenschaftlich wertvoll, kann ich nicht anführen.
Tim von Lindenau: Wenn sich der Mensch mit einer Pflanze austauschen kann, so muss die Pflanze über eine Art von Intelligenz verfügen. Auch beim Menschen gehen umstrittene Neurophysiker von einem Bewusstsein außerhalb des Körpers aus. Könnte dies auch auf Pflanzen zutreffen, bzw, kann man bei Pflanzen Energien außerhalb ihres Festkörpers messen?
Dr. Dieter Volkmann: Dem widerspricht nicht eine mögliche Intelligenz der Pflanze, was natürlich wiederum von der Definition von Intelligenz abhängt oder besser von einer Reihe von Kriterien, die erfüllt sein müssen, wenn wir von Intelligenz sprechen. Solche Kriterien wären: Anpassungsfähigkeit durch Lernen, Gedächtnis, Entscheidungsfähigkeit, Voraussicht. Hierfür gibt es diskussionsfähige Beispiele aus dem Bereich der Samenruhe, der Zuckerproduktion und des Blühbeginns. Alle Beispiele sind komplex und erfordern längere Erklärungen.
Tim von Lindenau: Gerüchte besagen das pflanzliche Kommunikation mit Geräten messbar ist, bzw, dass Pflanzen auf visuelle und klangliche Einflüsse ihrer Umwelt reagieren. Wie können wir uns das vorstellen?
Dr. Dieter Volkmann: Die Kommunikation von Pflanzen mit Pflanzen, aber auch mit ihren Bestäubern, im Wesentlichen Insekten, aber auch Vögel und andere Tiere, sind natürlich objektiv messbar. Man benötigt dafür z.B. Gas- oder UV-Detektoren. Schwieriger wird es wieder für den Nachweis zwischen Pflanze und Mensch. Aber konstruieren wir doch ein Beispiel: Ein Kirschbaum lockt mit seinen Früchten (Farbe, Süße, Saft). Sie werden von einem Menschen verzehrt, ein Kern (entspricht dem Samen) wird verschluckt und an einem völlig anderen Ort wieder ausgeschieden, wo ein Kirschbaum wachsen kann. Wer manipuliert wen unter dem Gesichtspunkt der Verbreitung, Arealerweiterung etc. Hierzu ist das Buch „The Botany of Desire: A Plant’s Eye View“ of the World“ von Michael Pollan mit vier Beispielen hochinteressant.
Tim von Lindenau: Gibt es Möglichkeiten durch die eine Pflanze auf Akkustik reagiert?
Dr. Dieter Volkmann: Dieser Umweltfaktor wurde bisher bei Pflanzen kaum untersucht. Erste Ergebnisse unseres Kollegen Professor Mancuso in Florenz zeigen Antworten von Pflanzen auf bestimmte Frequenzen, bevorzugt sind niedrige Frequenzen zwischen 100 und 200 Hertz (Anzahl der Schwingungen pro Sekunde).
Tim von Lindenau: Schon in der Volkskunde erzählt man von einer verlangsamten Zeit in der Welt der Pflanzen, wonach eine Stunde in ihrer Welt ein vielfaches in unserer Welt ausmacht. Gibt es dazu wissenschaftliche Belege oder Beispiele?
Dr. Dieter Volkmann: Der Zeitfaktor ist sicher ein entscheidender Punkt, der allerdings auch zusammenhängt mit der Ortsgebundenheit der Pflanzen. Pflanzen können nicht fliehen vor Fraßfeinden, schlechten Wetterbedingungen etc. Sie haben nachhaltigere und langsamere Mechanismen zum Überleben entwickelt. Elektrische Signale, die wir auf der Ebene von Zellen messen, sind schon langsamer als bei Tieren (Faktor hundert bis tausend) im Prinzip aber auch wieder nicht, wenn die schnellsten Signale bei Tieren im Bereich von Millisekunden liegen, bei Pflanzen im Bereich von Bruchteilen von Sekunden. Wenn Sie in Zeitraffung die Bewegungen einer Wurzel aufzeichnen, so sehen Sie einen „Wurm kriechen“. Ein Baum
wächst ein Leben lang, schlägt neu aus, bildet unterirdisch Wildlinge und erweitert damit sein Areal. Der Mensch schrumpft irgendwann, sein „Rückbau“ beginnt spätestens ab 30.
Tim von Lindenau:Was war die außergewöhnlichste Entdeckung Ihrer Forschung?
Dr. Dieter Volkmann: Entdeckung ist ein großes Wort. Selten ist ein Einzelner oder auch nur die zugehörige Arbeitsgruppe daran beteiligt. Wir haben einen nicht ganz unwichtigen Beitrag zu einer Molekülgruppe geleistet, die ein Cytoskelett (ein Skelett innerhalb der Zellen) aufbaut. Die Moleküle waren seit langem (mehr als 30 Jahre) schon aus den Muskeln von Mensch und Tier bekannt. Da Pflanzen aber keine Muskeln besitzen, durften sie auch diese Moleküle nicht haben, war die Argumentation vieler Botaniker. Wir begannen vor mehr als 20 Jahren mit der Aufklärung dieser Moleküle bei den Pflanzen, ebenso wie wir heute versuchen, neuronale Strukturen und Moleküle der Pflanzen (Plant Neurobiology) nachzuweisen, wiederum gegen das Argument, dass Pflanzen doch keine Nerven besitzen.
Tim von Lindenau: Ist das Cytoskelett denn von einem Nervensystem abhängig und haben Sie Anhaltspunkte für neuronale Strukturen finden können?
Dr. Dieter Volkmann: Cytoskelett (CS) und Nervensystem (NS) stehen in engem Zusammenhang. Das CS transportiert innerhalb der oft langen Nervenzellen schnell Substanzen, die in Vesikeln (kleine Bläschen) verpackt sind und am Zellende (Kontaktstellen = Synapsen) auf die nächste Nervenzelle übertragen werden (chemische Synapsen! es gibt auch elektrische Synapsen). In Pflanzen finden wir solche Kontaktstellen ebenfalls, wir finden dort Moleküle, die in den tierischen Synapsen an die Weiterleitung der Substanzen (Botenstoffe = Transmitter) beteiligt sind und das CS. Es sind also in Pflanzen entsprechenden Molekülen in den entsprechende Strukturen vorhanden.
Tim von Lindenau: Der Mensch glaubt das er die Höchste Stufe der Evolution erklommen hat, obwohl er noch lange nicht alle Geheimnisse der Erde aufdecken konnte. Was kann man der Menschheit entgegen bringen, um sie faktisch auf den Boden der Realität zu bringen?
Dr. Dieter Volkmann: Die „Krone der Schöpfung“ muss erkennen, dass Pflanzen extrem anpassungsfähig sind, komplexe Mechanismen zur Verbreitung und Arealerweiterung entwickelt haben, die ebenso effektiv sind, wie die von Menschen und Tieren, vielfach sogar komplexer und effektiver. „Der Mensch mache sich die Erde untertan“ ist schlichtweg ein Übersetzungsfehler aus der Bibel, hatte aber schreckliche Folgen, insbesondere innerhalb der Spezies Mensch.
Tim von Lindenau: Wie würden Sie die Aussage: „Der Mensch mache sich die Erde untertan“ deuten, bzw wo liegt Ihrer Meinung nach der Fehler in der Übersetzung?
Dr. Dieter Volkmann: Nach Diskussion mit bibelfesten Personen lautet die korrekte Übersetzung aus dem Hebräischen: Der Mensch übernehme Verantwortung für die anderen Lebewesen.
Tim von Lindenau: Glauben Sie persönlich an die Intelligenz der Pflanzen?
Dr. Dieter Volkmann: Unter Berücksichtigung gewisser Kriterien (siehe 4.) darf man sicher von Intelligenz bei Pflanzen sprechen, bisher sicher nicht von Schmerzempfindung, Bewusstsein etc. Hier ist wiederum ein Buch zu empfehlen: Intelligente Zellen von Bruce Lipton.
Tim von Lindenau: Sie sagen: „ bisher sicher nicht von Schmerzempfindung, Bewusstsein ...“ Gibt es unerwiesene Thesen, die auf ein Bewusstsein hinweisen?
Dr. Dieter Volkmann: Nein! Für Bewusstsein gibt es keinen Hinweis. Wir diskutieren das Problem z.Z. mit Philosophen, Anthropologen etc. Aber selbst derartige Diskussionen waren bisher undenkbar, sind neu und anregend. In die Verfassung der Schweiz soll die Würde der Pflanze ja aufgenommen werden (siehe letztes PM Heft).
Tim von Lindenau: Kann man elektrische Nervenaktivitaet in Pflanzen nachweisen? Gibt es so etwas wie ein Pflanzen-EEG?
Dr. Dieter Volkmann: Ja, solche Nachweise kann man führen und das Resultat entspricht etwa einem EEG. Meine Kollegen, Mancuso in Florenz und Baluska in Bonn, haben mit Hilfe von MEA (multi electrode array) sehr unterschiedliche elektrische Muster gefunden, je nachdem welche Region der Maiswurzel sie aussuchten (siehe dritte Referenz). Dabei waren die stärksten Aktivitäten genau in der Region zu messen, wo wir für das koordinierende System der Pflanze erwarten würden aufgrund der ausgeprägten Zellbiologie, d.h. Häufung von synaptischen Strukturen und Prozessen, wie hohe Zahl von Vesikeln, Moleküle wie Synaptotagmin und Aktomyosin, und Membranrezyklierung in Form von Exo- und Endocytose.
Tim von Lindenau: Wenn ja, ist diese Aktivitaet mit der in tierischen Nervensystemen, sagen wir bei Ringelwuermern oder Insekten vergleichbar? Gibt es grundlegende Unterschiede?
Dr. Dieter Volkmann: Im Prinzip finden Aktivitäten unter Beteiligung der genannten Strukturen, Moleküle und Prozesse in allen Organismen am synaptischen Spalt (chemische Synapsen) statt. Der Unterschied dürfte so riesig nicht sein, aber wir wissen natürlich noch viel zu wenig darüber.
Tim von Lindenau: Welche Funktion erfuellt Ihrer Meinung nach ein Nervensystem in Pflanzen?
Dr. Dieter Volkmann: Wir sollten nicht von einem Nervensystem der Pflanzen sprechen (mindestens noch nicht)! Wir gehen davon aus, dass Pflanzen ein dezentrales System besitzen, das die Aufnahme von und Antwort auf Umweltfaktoren koordiniert, insbesondere zwischen dem oberiridischen und unteriridischen Bereich der Pflanze.

Was man über alten Jahrgangswein wissen sollte

2009-03-17T15:54:00.004+01:00

Wenn sie einen alten Wein erstanden haben, lassen sie ihn erst einmal, wie auch einen jungen Wein, etwas ruhen und bringen sie ihn dann auf eine gute Trinktemperatur. Öffnen sie den Korken behutsam! Er könnte schon brüchig sein ...

Alten Wein dekantieren?

Bei altem Wein kann man schlecht sagen ob man ihn dekantieren sollte oder nicht. Ich würde sagen, es kommt ganz auf ihren Geschmack an. Sind sie ein Neueinsteiger, so trinken sie den Wein erst einmal aus der Flasche - das heißt natürlich: aus der Flasche in ein Glas! Der besondere Geschmack alter Weine kann für einen Neueinsteiger gewöhnungsbedürftig sein und kann sich beim Dekantieren verstärken.

Ist der Wein noch genießbar?

Sind sie unschlüssig ob der Wein noch genießbar ist? Das lässt sich leicht herausfinden: Wenn ein Wein nicht mehr genießbar ist, fällt Ihnen das eventuell. schon auf, wenn sie ihn genauer durch das Licht betrachten. Mancher Rotwein, der umkippte wird zu einer trüben Brühe in der feine Teilchen schweben. (Nicht mit Depotlagerungen und Weinstein zu verwechseln!) Am besten Sie probieren den Wein - keine Angst wenn er verdorben ist merken sie das gleich - spucken sie ihn dann einfach wieder aus.
Essig gehört in den Salat, aber nicht in ein Weinglas!

Was ist an altem Wein besonders?

Wein entfaltet über die Jahre sein volles Aroma, welches in jungen Jahren oft durch die Säure des Weines verdeckt wird. Lassen sie ihn sich auf der Zunge zergehen und lehnen sie sich zurück. Ein Wein wird durch die Alterung immer lieblicher und bekömmlicher - das ist wie mit gutem Käse. Manch ein Weißer wird zu goldenem flüssigen Honig, manch ein Roter kann den Weinfreund verzaubern.

Lagerfähigkeit

Manche behaupten nur roter Wein sei zum lagern geeignet, oder es gäbe billige Weine, die man nicht lagern könne. Beides ist falsch. Weißer Wein eignet sich besonders gut zum Lagern und ob es nun ein Süßwein ist, oder ein billiger aus dem Supermarkt - die Lagerfähigkeit erweist sich erst im Alter. Ich habe zum lagern empfohlene Weine getrunken, die waren trotz perfekter Lagerung ungenießbar - ebenso trank ich einfache Weine, die nach fünfzig Jahren noch weitere fünfzig Jahre reifen konnten. Es gibt keine Gesetze zur Trinkbarkeit und Lagerung - es gibt viele Einflüsse die einerseits gut und anderseits schlecht sind.

Daher: Probieren geht über Studieren!

Alte Korken entfernen

2009-03-17T15:41:00.005+01:00

Wenn ein Korken schimmelt, bröselt, bricht, von Schädlingen befallen ist oder undicht wird, wird es für den Wein gefährlich. Wichtig ist das der Weinkeller nicht zu trocken ist, dass die Temperatur unter 16 Grad Celsius liegt und dass die Korken ab und an überprüft wird. Doch was tun, wenn trotz aller Vorsicht dann doch einmal der Korken angegriffen wird?

Ein Korken hat natürlich, wie alles andere auch, nur eine begrenzte Haltbarkeit. Selbst bei den schlechtesten Korken bleibt der Wein oft unbeschadet, auch wenn man den Wein schon riechen kann. Die Lebensdauer eines Korkens hängt von verschiedenen Umständen ab. Trockenheit und Wärme mag ein Korken garnicht - oftmals wird er im Keller auch von korkfressenden Schädlingen befallen. In der Regel sollte man den Korken regelmäßig prüfen und alle zehn Jahre wechseln. Schlechter Kork kann auch schon nach wenigen Jahren unbrauchbar werden.

Um einen Korken zu prüfen, muss man zunächst die Kapsel entfernen, unter der sich meist die erste Überraschung verbirgt: Oft schimmelt der Korken unter der Kapsel, bzw unter dem Siegelwachs. Das Problem hierbei liegt darin, dass der Korken ständig atmet und ausdünstet. Ist die Kapsel Luftdicht verschlossen, entsteht unter Ihr Schimmel. Das ist aber kein Grund den Wein wegzukippen! In diesem Fall reinigt man den schimmligen Korken unter warmen Wasser mit einer Bürste und wird in den meisten Fällen feststellen, dass dieser bis auf bräunliche Verfärbungen noch in Takt ist. Dann gilt es zunächst den Korken durch den Flaschenhals mit einer Taschenlampe von innen her in Augenschein zu nehmen, um festzustellen, ob der Verfall schon bis in den Flascheninnenraum vorgedrungen ist. Sollte auch dies der Fall sein, ist immer noch nichts verloren – nun sollte man beim entfernen des Korkens allerdings besonders behutsam vorgehen! Durch vorsichtiges eindrehen des Korkenziehers bis zum Ende des Gewindes, (was man sonst nicht tun sollte um den Korken im Inneren der Flasche nicht aufzusprengen) erhält man einen besseren Halt und vermeidet so, dass der Korken beim Entfernen in der Mitte bricht. Nun muss man den Korken möglichst in einem Zug herausziehen, da er bei unentschlossenem Zug zerbrechen könnte. Hat man das Glück auf seiner Seite, ist der Korken unbeschadet entfernt – hat man weniger Glück, zerbricht der Korken und Teile dessen fallen durch den Hals in den Inhalt der Flasche.

Auch hier heißt es Ruhe bewahren und den Wein durch ein naturfaser Teesieb in einen Dekanter umfüllen – geschafft! Nun sollte dem Genuss des alten Weines nichts mehr im Wege stehen, sofern er noch genießbar ist.

Auf den Spuren der alten Germanen

2009-03-12T16:34:00.015+01:00

Zur geografischen Exkursion in den Nibelgau am 29. Februar '09

Als wir uns Ende Februar nach Oberschwaben in den Nibelgau aufmachten, um dort den Spuren der Urgermanen zu folgen, rechneten wir nicht damit, dass wir dort knietief im Schnee versinken würden. Die Hochmoore waren unbegehbar und verbargen unter Schnee und Eis ihr wahres Gesicht. Durchnässt bis auf die Knochen ließen wir die Moore hinter uns und beschlossen im Sommer zurückzukehren, um die Exkursion von neuem zu beginnen.

Der Nibelgau - das germanische Niflheim?

Allerdings, schon einmal vor Ort, besuchten wir flüchtig alle Orte die für die Geschichte der Asen eine besondere Rolle spielten und machten dort erste Bilder von der Geburtsstette Burs bis hin zur Landschaft, wo einst das legendäre Asgard gelegen haben könnte.

Hier finden Sie die gesamte Hypothese

Urkultur und Geschichte des Weins - Wer waren die ersten Winzer? -Teil III

2009-03-12T00:45:00.010+01:00

Wer waren die ersten Winzer – Teil III
von Tim von Lindenau

Im ersten Teil führte die Weingeschichte nach Kreta, wo die Minoer bereits 2500 v. Chr. ein bis heute gängiges System von Weinbau, Kelterung und Handel etablierten. Der letzte Teil der Serie widmet sich weiteren Funden aus Ägypten, Afghanistan und China, um den ersten Winzern auf die Spur zu kommen.

weingefaessIm alten Ägypten soll laut Hieroglyphentafeln der Weinbau ganze 6000 Jahre alt sein. Die frühesten Funde stammen aus der ersten Dynastie um 3100 v. u. Z. Im Ägyptischen Museum in Berlin befindet sich ein Weinkrug aus dieser Zeit – auch unzählige Lehmpfropfen fand man, mit denen die einfachen Weinamphoren versiegelt wurden. Unter der Stufenpyramide von Sakkara ließ sich Pharao Djoser in der so genannten Djoser Pyramide um 2800 v. u. Z. einen Weinkeller und entsprechende Magazinräume erbauen. Von da an fand man in den Grabmälern der großen Herrscher Weinkrüge.
Zu Unrecht behauptet die Bibel, dass die alten Ägypter den Weinbau nicht kannten -vordynastische Darstellungen belegen das Gegenteil. In dieser Zeit kannte man dort schon acht verschiedene Weinsorten. Weit später exportierte Ägypten große Mengen Wein nach Rom und wurde somit stiller Mitbegründer des heutigen Weinbaus, den die Römer in ihren Herrschaftsgebieten kultivierten. Die archäologischen Funde des ägyptischen Weinbaus sind also wesentlich älter als diejenigen der Minoer auf der Insel Kreta.

In Afghanistan allerdings, auf der eurasischen Platte, hat man laut Dr. Volker Joerger vom staatlichen Weinbauinstitut in Freiburg kultivierten Weinbau nachgewiesen, der 8.000 bis 10.000 Jahre alt ist. Der Mythos vom georgischen Wein als ältesten der Geschichte scheint damit endgültig widerlegt. Leider lässt sich bisher jedoch nur nachweisen, dass aus den gefundenen afghanischen Rebkernen Traubenkernöl gewonnen wurde, die Kelterung von Wein lässt sich vorerst nur vermuten. Aber man kann gespannt sein, was die Archäologie weiteres zu Tage trägt.
Auch die Afghanen stehen nicht konkurrenzlos in der Geschichte des Weinbaus.Der Bergort Kandovan nahe Täbris - Iran Im Norden Chinas, in der Provinz Henan, fand man Gefäße, in denen gegorener Traubensaft nachgewiesen wurde, der 9.000 Jahre alt ist. Also lange bevor die Ägypter ihr Reich erbauten, die Minoer den Ursprung der heutigen Weinwirtschaft legten und die Georgier den angeblich ersten Wein kelterten, bereiteten die alten Chinesen das Getränk, das uns noch heute berauscht. Doch damit nicht genug: In dreitausend Jahre alten bronzenen Gefäßen einer chinesischen Grabbeigabe lagert der wohl älteste noch erhaltene Wein der Welt! Bei Probeentnahmen bemerkte ein Wissenschaftler, der darin enthaltene Wein sei wohlriechend … Da schlägt das Herz des Weinliebhabers höher – die Vorstellung, einen über dreitausend Jahre alten Wein verköstigen zu dürfen, sprengt wohl alle Erwartungen an das, was in verschütteten mittelalterlichen Weinkellern verborgen liegen könnte. Der ursprüngliche chinesische Wein bestand nicht ausnahmslos aus Traubensaft, auch verschiedene Wildfrüchte, Kräuter und Reis waren Bestandteil des frühen chinesischen Weins.

Weit vor den Ägyptern und sogar weit vor den Chinesen haben Völker und Stämme wilde Weintrauben gesammelt und auf verschiedene Weise genutzt, was mit Sicherheit auch zu ungeplanten Gärprozessen führte. Doch erst die Kultivierung rund um den Wein und die damit verbundenen Spuren jener Völker, die sich dem Weinbau intensiv widmeten, lieferten jene archäologischen Funde, die uns heute auf die Ursprünge des Weinbaus blicken lassen.
In Anbetracht der neuesten archäologischen Entwicklung sollte es nicht überraschen, wenn bald noch ältere Funde entdeckt werden. Ob allerdings auch schon vor der letzten großen Eiszeit vor mehr als 12.000 Jahren Wein gekeltert wurde, wird wohl nie bewiesen werden können, denn in fast allen heutigen Weinbauregionen hat damals kilometerdickes Eis die Spuren der Zivilisation für immer ausgelöscht.

Gerüchte über einen Pfadfinderstamm im bergischen Land

2009-03-12T00:37:00.006+01:00

Eines stürmischen Sonntags bekam ich einen Brief von einem merkwürdigen Wesen der Gattung Wuppi, welche anscheinend wenig über sich Selbst zu wissen scheint - das schloss ich zumindest daraus, dass es mich darum bat, mal etwas über die Seinen zu schreiben.
Nun, wie ich bei meinen Recherchen herausfand, ist dieses Wesen, welches mich anschrieb, sogar so etwas wie der König der Wuppis, beziehungsweise der König einer den Wuppis übergeordneten Gattung, den sogenannten Pfadis! Pfadis gehören zu der Familie der Menschen und fallen in erster Linie durch ihre gemeinschaftliche Freundschaft auf und sind an einer auffälligen Kennzeichnung ihrer äußerlichen Erscheinung auszumachen. Sie sind vor allem an der kakifarbenen Oberkörperzeichnung zu erkennen, welche von einer je nach Alter orange-, blau- oder bordeaux - farbenen Ringzeichnung um Brust und Hals in Erscheinung tritt. Bei kaum einem anderen Lebewesen gibt es solche komplexen Farbwechsel, die durch das Reifen in der Gemeinschaft zu verzeichnen sind. Auch beeindruckend sind die kleineren Unterschiede der Zeichnung an den Oberarmen, welche die Gemeinschaften wiederum von einander unterscheiden. Bei einer Gattung könnte man auf ein Tier schließen, welches in Löwenform auf einem Strohbündel ein Grillrost in der Pranke hält, was eine Frage der Interpretation ist! Die Pfadis, welche sich mit einer solchen Zeichnung schmücken nennt man Wuppis.
Woher kommt wohl dieser auffällige Name? Wuppi - ... ? Häufig trifft man diese Wuppis in einem Tal im bergischen Land an, durch welches sich ein Fluss schlängelt, den man weitgehend Wupper nennt - was wahrscheinlich in direktem Zusammenhang mit dem Namen dieser in schwarzen Stoffpyramiden lebenden Wesen steht. Diese schwarzen Stoffpyramiden gibt es in vielerlei Ausführungen. Bei schlechtem Wetter und niedrigen Temperaturen tritt aus einer Öffnung an der Spitze der mobilen Unterkünfte Rauch aus. Dieses Phänomen ist jedoch noch unerforscht, weil sich bisher kein Wissenschaftler hinein wagte, da oft lautes Gesinge aus ihrem Innersten dringt und ein strenger Geruch den Neugierigen dazu bewegt schnell das Weite zu suchen.
Wuppis sind ständig unterwegs, was wahrscheinlich damit zusammenhängt, dass eine Wiese, auf der sie ihre schwarzen Stoffpyramiden aufstellen, nach längerer Zeit des sogenannten Zeltens nicht mehr zu gebrauchen ist. Sie hinterlassen einen Haufen Matsch! So ziehen sie weiter durchs Land, durch die Zeit, und hinterlassen trotz lautem Gesang und natürlicher Verwüstung durch grobe Stiefel einen schwer loszuwerdenden Hauch von Romantik, der manchmal auf den Menschen überspringt, was zur Folge hat, dass sich dessen Oberkörper Kakifarben verfärbt und er nach kurzer Zeit für die gängige Gesellschaft der Menschen nicht mehr zu gebrauchen ist. Wer einmal in ihren Zelten verweilte, so sagt man, fühlt sich zumindest in seinen Gedanken immer wieder dorthin zurück gezogen.
Ein Mal im Jahr treffen sich alle Pfadis aus den germanischen Landen zu einem großen Zelten, um gemeinsam über mehrere Tage oder Wochen eine riesige Wiese zu vermatschen und die Menschen in unmittelbarer Umgebung mit ihren Gesängen zu betören. Wie in einem überdimensionalen Mosaik wuseln sie wild durcheinander und versammeln sich in den größten Stoffpyramiden, die uns Forscher je erschreckten – diese verschlingen Unmengen von Holz, Rotwein, Konservendosen und Waldesruhe. Ein Schauspiel bei dem man, sollte man Augenzeuge werden, unbedingt auf seine Oberkörperfarbe acht geben sollte – Vorsicht ist hier angebracht!
Gerüchte besagen, das Wuppis untereinander viel Zeit mit Kreativität verbringen. Sie stärken die Gemeinschaft und trainieren unentwegt das laute Singen und Wiesenmatschen. Zwischendurch legen sie ungeheure Strecken zurück und lassen sich weder durch Wind noch durch Kälte oder Regen die Laune vermiesen (vielleicht häng das mit den lustigen Liedern zusammen).
Aber sie haben auch menschliche Züge – nach den abenteuerlichen Fahrten waschen sie den Matsch der unzähligen Wiesen unter einer Dusche mit heißem Wasser ab!

Das Geheimnis der Trolle

2009-03-11T00:57:00.004+01:00

Was verbirgt die riesige und mächtige Kreatur aus alten Sagen?

Mal treten sie als glatzköpfige Hohlhirne auf die Leinwände der Kinos, mal tauchen sie in mystischen Märchen als wuschelige Waldbewohner auf. Mit einer Keule bewaffnet, räumen sie ganze Heerscharen mit einem Schlag vom Schlachtfeld, was mit dem lateinischen Verbum trollere in Verbindung gebracht werden kann, denn dieser Übersetzung nach, räumt er alles aus dem Weg.
Auch bei den Griechen taucht der Begriff trollo (trollonis, f. / τρολλειν) auf, was so viel heißt wie: wahnsinnig toben. Im Großen und Ganzen kommt diese geheimnisvolle Kreatur, etymologisch gesehen, nicht allzu gut weg. Der Begriff Troll weist bei den meisten Übersetzungsmöglichkeiten auf Schlechtes hin. Da steht er für einen Unhold, wird als boshaft beschimpft, als hämisch oder schlimm.
Man bringt den Troll in verschiedenen Varianten auch mit Zauberei in Verbindung. Das Wort trolle bedeutet zaubern oder trolsk steht für bezaubernd. Wie dem auch sei – den Namen hat der Troll bestimmt vom Menschen und so kann man durch den höchstens auf eine Deutung spekulieren, die in einer anderen Sprache oft ganz schnell ihren Sinn verliert.
Trolle halten sich vorwiegend im Dunkeln auf, so sagt man. Nun das ließe sich erklären, denn immerhin sind sie sehr groß und wer so groß ist, der verbraucht eine Menge Energie. Was hat das nun mit der Dunkelheit zu tun? Ganz einfach. Sehr große Lebewesen sind meist träge – schon allein wegen ihrer Masse die sie mit sich herumschleppen. Energiesparen ist da angesagt - wer langsam macht, kommt weiter. Nicht zu unterschätzen ist der größte Feind aller Lebewesen, die keine Schuhe tragen: Der Mensch. Und der Mensch ist schnell! Schon allein wegen ihm lohnt es sich, die Dunkelheit zum Freund zu haben. Sagen nach, verlieren Trolle am Tage ihr Leben – kein Wunder. Wenn sie einer Horde mit Speeren bewaffneter Krieger begegnen, erklärt sich auch, warum man ihnen nachsagt, sie würden wie wild toben und um sich schlagen. Was bliebe ihnen auch sonst übrig?
Nun denn. Sie lebten im Dunkeln, sie waren wahrscheinlich träge, aber Stopp! Wenn es im frühen Mittelalter tatsächlich Trolle gegeben hat, dann gab es wahrscheinlich nicht viele. Denn sonst hätten unsere fleißigen Archäologen ja längst ihre Knochen zu Tage getragen. Sprich: Vielleicht lebten sie prinzipiell sehr gerne am Tage. Nur waren die letzten ihrer Art vielleicht einfach gezwungen sich zu verstecken, um den Menschen nicht in die Hände zu fallen. Also korrigieren wir: Sie waren träge. Das ist noch nicht sehr viel, aber schauen wir doch mal, was sie sonst noch so bereit hielten: Trolle haben Schwänze! Das ist gar nicht schlecht, denn dadurch unterscheiden sie sich schon mal vom Menschen.
Trolle sind sogar den Indianern bekannt gewesen. Ja, kaum zu glauben, nicht nur in europäischen Burgverliesen und Höhlen waren sie zu Hause, auch in Amerika lebt der Mythos vom trägen Riesen. Jedoch hat man auch dort noch keinen aus dem Staub gekratzt. Das mit der Keule lassen wir mal zur Seite. Vielleicht war das ein praktisches Spiel- oder Werkzeug, vielleicht haben Menschen es ihm in die Pranke gedrückt und gesagt: „Auf „Los“ haust du zu!“
Sie haben also eventuell ein Fell, Trägheit, enorme Körpergröße, einen Schwanz und einen Haufen „Rittergarn“: wie etwa bis zu neun Schwänze, bis zu drei Köpfe, manchmal nur ein Auge – was allerdings auch auf manche Menschen zutreffen kann – ach ja! Dämlich. Na ja, woher diese Aussage auch immer stammt, hält sich der Mensch ja immerzu für besonders schlau.
Also, die fleißigen Archäologen müssten ja Trolle ausgegraben haben, wenn es welche gegeben hätte. Aber die sagen: „Trolle? ... So’n Stuss!“ Also gab es sie gar nicht, oder aber die Archäologen haben sie zwar ausgegraben, aber nicht als solche erkannt. Nun, auch das wäre nicht ungewöhnlich, denn nicht alles was man ausgräbt, gibt auf den ersten Blick alle Geheimnisse preis. Und bekanntlich glauben ja nicht nur Archäologen nicht an Trolle oder der Gleichen. Was vielleicht auch besser ist, sonst würde meine Geschichte ja von niemandem gelesen werden.
Also gehen wir mal davon aus, es hätte Trolle gegeben. Dann müssen wir nur mal einen Blick in die Schubläden der Paläontologen werfen. Worauf warten wir noch, ab ins Museum, runter in den Keller und... Ah - ja! Hab ich’s mir doch gedacht. Da haben wir ihn ja:
Megatherium Cuvieri. Auch bekannt als Riesenfaultier!
Spinner! Hör' ich da manche rufen. Aber was wollt ihr denn? Es ist sehr groß, träge, haarig und hat einen Schwanz! Und das Beste kommt ja noch: jüngste Ausgrabungen auf den karibischen Inseln Hispaniola und Kuba haben ergeben, dass die letzten Riesenfaultiere im Jahre 1550 von europäischen Eroberern getötet wurden. Ist das etwa nicht das Mittelalter? Und ermöglicht das nicht den Gedanken, dass unsere fleißigen Archäologen vielleicht noch woanders Trollknochen aus dem Staub kratzen werden? Bis vor kurzem hätte jeder Paläontologe noch seinen Allerwertesten darauf verwettet, dass Megatherium Cuvieri vor 8000 Jahren spätestens ausgestorben sei! Und dass der jetzt auch noch für die Trolle herhalten soll... die Reaktion können wir uns ja ausmalen.
Aber lassen wir uns nicht beirren, die letzten ihrer Art haben es wohl irgendwie in die Karibik geschafft um dort ihren wohl verdienten Ruhestand nach den Jahrhunderte langen Strapazen des Mittelalters zu verbringen. Nun, hauptsächlich lebten sie in Südamerika, nachgewiesen ist aber, dass sie auch in Europa anzutreffen waren. Bis zu sechs Meter wurden sie groß! Sie ernährten sich meist von Blättern, lehnten aber auch ein Stück Fleisch nicht ab. Welches Lebewesen hätte eine bessere Voraussetzung mit sich gebracht, dem Mythos der Trolle Zunder zu geben? Kein Tier hat mehr Ähnlichkeit mit unseren keulenschwingenden Freunden wie das Riesenfaultier und aufgewachsen unter Menschen, den Willen gebrochen, eignet es sich hervorragend als großer und starker Verbündeter im Schlachtgetümmel. Übrigens, das wahre „Mittelalter“ der Mythologien und Fabelwesen - der Ursprung allen Glaubens an Wunderliches - war zu einer Zeit, wo es das Riesenfaultier nachweislich noch gab! Das hat nur noch keiner bemerkt, aber dazu ein anderes Mal...
Auch wildlebend in den tiefen der Wälder sorgt der Troll für Aufsehen bei Wanderern. Die Norweger jedenfalls behaupten, sie hätten die Trolle im Wald. Und im ewigen Eis, wo er sich auch heute durchaus noch wohlfühlen würde, hat er bestimmt eine große Freude daran dem Messner, Reinhold den Kopf zu verdrehen. Mit weißer Fellweste versteht sich!

Haut Euch schwer - Der ewige Kampf zwischen Autoren, Lektoren und Verlegern

2009-03-11T00:55:00.003+01:00

Woran es liegt, dass der eine Schriftschaffende dem anderen Schriftschaffenden gerne einmal in die Fresse hauen würde, geht die Autorin Jagoda Marinic in einem lesenswerten Artikel der TAZ auf die Spur.

Verleger halten Autoren klein und abhängig, Übersetzer fordern mehr Lohn für die von Ihnen übersetzten Werke, die nicht ihr geistiges Eigentum sind, Lektoren mischen sich in Dinge ein, zu denen sie keinen Bezug haben und eigendlich wird es mal höchste Zeit, das alle miteinander übereinander herfallen und sich so richtig in die Fresse hauen?
Eigendlich sollte hier ein Aufruf des Friedens folgen, denn wer mal eins auf die Fresse bekommen hat, der weis wie furchtbar weh das tut – doch dann, dann kommen auch in mir gewisse Agressionen zu Tage, wenn ich an die Manuskripte denke, die nach Jahren immernoch unveröffentlicht in einer Schublade liegen, obwohl sich die Besten meiner Werke darunter befinden. Schuld daran sind die Großgeschriebenen Verlagsvorgaben, eben dieser Verleger, die Angst vor neuen Denkansätzen und unkonventionellen Sichtweisen haben. Ebenso Mitschuld tragen natürlich auch diverse Lektoren, obwohl ihnen manch eines meiner unveröffentlichten Bücher sehr gut gefiel, was Sie mit einem Extraschreiben und dem Mut, mein Buch durch verschiedene Konferenzen zu boxen, belohnten. Doch am Ende vieler dieser Verlagszeremonien landete mein tolles Werk dann doch in eben dieser Schublade – trotz des Lobes von Lektoraten und ernstzunehmenden Kritikern.
Genau an dieser Stelle komme ich zu einem Punkt, den sich auch Jagoda Marinic nicht erklären konnte: Warum in aller Welt lassen sich Autoren das gefallen?
Warum stehen Sie nicht für offenere Vorgaben, höhere Honorare und mehr Mut zur Veröffentlichung ein? Anstatt etwas zu bewegen, sitzt der Autor in seiner Kammer und schreibt sich weiterhin den Frust der Enteuschungen vom Leib.
Zum einen gibt es natürlich die unzähligen Autoren, die maximal drei Manuskripte in ihrem übersehenen Leben versendeten und nach der fünfundvierzigten Absage Papier Papier sein ließen und sich wieder dem Taxifahren zuwendeten. Zum anderen sind da die Ängste, dass die sensible Verlagswelt dem ein oder anderen Autoren die Kritik übel nehmen könnte – da hält er doch, beim Betrachten seines Kontoauszugs, lieber den Mund. Und dann kommen wir zum Wichtigsten Punkt. (Hierbei gehen wir mal von Autoren aus, die wirklich das Zeug zur Veröffentlichung mitbringen - wo die Verlage einzig die Schuld an der Nichtveröffentlichung tragen):

Durch seine Kritik an den Verlagen fürchtet der Autor die Publizierung seines größten Problems: Er bekommt seine Manuskripte nicht verkauft!

Und das ist ihm peinlich.

Das ist natürlich ein Problem. Doch keine Schande in einem Geschäft, wo Verleger lieber auf der sicheren Schiene des Profits fahren, anstatt mutig Autoren zu veröffentlichen, die nicht wirklich in das Eckige und Abgedroschene, jedoch gut vermarktbare Buchhandlungsregal passen. Verleger und Lektoren sind also oftmals konservative Feiglinge (Ausnahmen bestätigen die Regel) – und Feiglingen haut man ja nicht in die Fresse ...
Der durch Statistiken gesicherte Umsatz bestimmt den Büchermarkt und nicht die Kreativität und die Erlebnisse und Erfahrungen junger Autoren und Querdenker. Desshalb kann ich nur sagen: Autoren wert Euch! Steht auf und tretet vor die Türen der Verlage und macht denen mal klar, dass sie ohne Eure geistigen Ergüsse garnichts sind. Zehn Prozent des Ladenpreises sind ein Witz! Wer hat all die Bücher erlebt und durchlitten, gefeiert und bereut? Wer sitzt da – ganze Nächte und dunkle Stunden mit der Vorahnung, das irgend so ein dahergelaufener Lektor, der vielleicht garnicht objektiv über den geistigen Wert des Manuskripts entscheiden kann, das alles vernichtende Urteil fällt?
Und dann sind da auch noch jene Autoren, die ein interlektuelles Hausfrauendasein beschreiben und sich mit kleinkarierten Kravattenmustern schmücken, belanglose Gedankengänge auskotzten und sich auf den Bühnen der Literatur-Talkshows bis in alle Ewigkeiten vor Leuten blamieren, die leider keiner nach ihrer Meinung fragt. Jedes Jahr zur Frankfuter Buchmesse biegen sich mir die Zehennägel um dreihundertsechzig Grad, wenn sie mal wieder ans Tageslicht treten. Die Art von Autoren, die es merkwürdigerweise immerwieder schaffen, Verleger und Lektoren zu bezirtzen, obwohl sie besser einen anderen Beruf egriffen hätten. Aber so ist das. Viele Meinungen, viele Bücher, viele Gewinner und Verlierer, und ein Haufen Idealisten, die irgendwo dazwischenklemmen und nicht gefragt werden. Seih's drum – wenn's Euch hilft dann: Haut euch schwer ...

Die Tiefsee – Unbekanntes Universum

2009-03-11T00:53:00.008+01:00

Dr. Angelika Brandt im Interview zur aktuellen Tiefseeforschung, von - Tim von Lindenau

Was wissen wir wirklich über das Meer, dass rund siebzig Prozent der Erdoberfläche bedeckt, im Durchschnitt 4000 Meter tief ist und die Grundlage des Lebens bildet? Die Antwort ist erschreckend. Das Meer, insbesondere die Tiefsee, stellen im Vergleich zum Land den größten Lebensraum auf unserem Planeten da, unbekannt und schwer zugänglich, in direkter Nachbarschaft zu unseren Kontinenten. Wer alles dort lebt und welche Geheimnisse dort verborgen liegen, können Wissenschaftler nicht sagen, denn sie haben bisslang nur Stichprobenforschung betreiben können - in der dunklen Zone der Erde – der Tiefsee.
Wer also behauptet der Mensch kenne sich auf der Erde aus, begibt sich auf sehr dünnes Eis. Doch die Wissenschaft bemüht sich, das größte und unbekannteste Gebiet unseres Planeten zu erkunden. Ein paar Einblicke in die aktuelle Forschung gibt Dr. Angelika Brandt von der Universität Hamburg, die im letzten Jahr einen internationalen Forschungspreis für Ihre Arbeit im Südpolarmeer bekam.

Tim von Lindenau: Frau Dr. Brandt, bitte erzählen Sie kurz in welchem Gebiet Sie genau tätig sind und wo die Schwerpunkte Ihrer derzeitigen Forschung in der Tiefsee liegen.

Dr. Angelika Brandt: Wir arbeiten zur Zeit in Polarregionen und in der Tiefsee, wobei wir in den letzten Jahren vor allem der Artenvielfalt der südpolaren und der atlantischen Tiefsee untersucht haben. Für die Untersuchungen im Südpolarmeer haben wir Wissenschaftler aus 13 Nationen zusammengebracht, um die Geologie, die marinen Sedimente und die Organismen aller Größenklassen zu studieren. Meine Arbeitsgruppe hat sich hauptsächlich mit den brutpflegebetreibenden Ranzenkrebsen, speziell den Meeresasseln, beschäftigt. Hinzukommen die Artenzahlen und die Populationsdichte an den jeweiligen Untersuchungsstationen. Wir haben auch daran gearbeitet, die Evolution und Stammesgeschichte ausgewählter Meeresasselfamilien mittels genetischer Methoden zu erforschen und ihre zoogeographische Verbreitung in der Tiefsee zu beschreiben. Nachdem wir die ersten Muster in der Besiedlung der verschiedenen Tiefseeregionen durch die Organismen skizzierten stellten wir fest, dass mehr als 50 % der Arten sehr selten sind. Da man über die Biologie und Ökologie der Tiefseebewohner keine Kenntnisse hat wollen wir nun versuchen die Prozesse zu studieren, die hinter den Besiedlungsmustern stehen, wie z. B. die Frage was die Organismen fressen oder wer sie frisst, d.h., wir versuchen Aufschluss über das Nahrungsnetz zu erlangen.

Im Vergleich zur Fläche der kontinentalen Landmasse
erforschten Wissenschaftler erst die Größe eines Fußballfeldes

Tim von Lindenau: Es heißt, dass die Tiefsee zu 99% Prozent unerforscht sei. Wie ist der derzeitige Stand der statistischen Erfassung des Lebens in den Weltmeeren und wie kommen solche Rechnungen zustande?

Dr. Angelika Brandt: Solche Aussagen basieren auf den bisherigen Probennahmen in den Tiefseeregionen. Einer meiner Kollegen hat einmal bei einer Tagung gesagt, dass unsere Kenntnisse über den Tiefseeboden der Weltmeere verschwindend gering seien. Er verglich unser Wissen mit der Größe eines Fußballfeldes im Vergleich zu der Fläche der kontinentalen Landmassen der Erde. Wie gering unser Kenntnisstand über die Tiefseeorganismen tatsächlich ist wird bei den Expeditionen deutlich, denn in vielen Tiergruppen gehören 95-99% der gefangenen Organismen zu neuen Arten. Mehr als 300 Mio km² der Erde sind Tiefsee, insgesamt liegen 62 % der Meere unterhalb von 1000 m Tiefe und die durchschnittliche Meerestiefe beträgt 3970 m, das ist Abyssal. Unsere Kenntnisse über diese Tiefen sind daher so gering, da die Logistik des Einsatzes einiger Geräte in diesen Tiefen immer noch eine Herausforderung darstellt, weil die Beprobung der Tiefsee lange dauert und daher teuer ist, und zudem nicht alle Forschungsschiffe über genügend langen Tiefseedraht für die Probennahme verfügen, wie z. B. der Polarfoschungseisbrecher Polarstern, der 10.000 m Tiefseekabel auf der Friktionswinde hat.

Tim von Lindenau: Gibt es derzeit neue Forschungstechniken, bzw, neue Unterseeboote, die mehr Licht in das Dunkel der Tiefsee bringen können? Ist Vielversprechendes in Planung?

Dr. Angelika Brandt: Es gibt Unterwasserroboter, die vom Schiff aus über Tiefseekabel gesteuert Proben nehmen können oder auch Fotos oder Videoaufnahmen an Deck eines Forschungsschiffes bringen. Des Weiteren gibt es autonome, ferngesteuerte Fahrzeuge, die mit verschiedendsten Messsonden versehen werden können und ferngesteuert Daten aufzeichnen können. In der Regel gilt aber, dass je tiefer der Einsatz sein soll, desto teurer die Geräte aufgrund der Druckresistenz sind, desto schwieriger ist es die notwendigen Mittel zu beschaffen, um diese Geräte zu bauen. Technologische Weiterentwicklung ist teuer und kann derzeit nur an Forschungsinstitutionen, in der Regel aus finanziellen Gründen aber nicht an Universitäten betrieben werden.

Fünfzig Prozent aller Tiefseebewohner die
entdeckt werden, gehören zu neuen Arten

Tim von Lindenau: Gibt es neue Entdeckungen, bzw Funde in der Tiefsee, die Aussergewöhnlich sind?

Dr. Angelika Brandt: Im Prinzip findet man in der Tiefsee die gleichen Tierstämme, Ordnungen und Organismengruppen wie in flacheren Meeren, Auf Gattungs- und Artniveau findet man aber teilweise deutliche Unterschiede in den Gemeinschaften.. Im Südpolarmeer sind z.B. die enorm hohen Zahlen der neuen Arten spektakulär, wir haben z.B. auf 40 Stationen mehr als 1400 Arten nachgewiesen und mehr als 700 Arten waren neu für die Wissenschaft. Dabei haben wir im Südpolarmeer einige Neufunde zu verzeichnen und z. B. räuberische Schwämme gefunden, die sonst nur aus deutlich nördlicheren Tiefseeregionen bekannt waren.

Tim von Lindenau: Welche sind die verheerendsten Einflüsse der Menschheit auf das Leben in den Meeren?

Dr. Angelika Brandt: Die Überbevölkerung, die Überfischung, die Veränderung des CO2 Haushaltes durch anthropogene Emissionen und das damit verbundene Aufheizen der Atmosphäre. Nicht zu vergessen der Anstieg des Meeresspiegels der für die Korallenriffe den Untergang bedeuten kann.

Tim von Lindenau: Einige Wissenschaftler behaupten das nicht der Meeresspiegel steigt, sondern dass die Kontinentalplatten schwanken. Ist da etwas dran, bzw, kann man diese These wiederlegen?

Dr. Angelika Brandt: Behauptungen sind unwissenschaftlich. Es muss eine Datengrundlage für wissenschaftliche Hypothesen geben. Hinsichtlich des Meeresspiegelanstieges gibt es Messungen und Datengrundlagen. Der Rückgang der nordpolaren Eismassen ist messbar und die Messungen der letzten Jahre übersteigen beängstigenderweise die Prognosen der Klimatologen. Das abschmelzende Eis führt zu einem Anstieg des Meeresspiegels.

Für effektivere Forschung fehlen die Mittel

Tim von Lindenau: In welchen Bereichen mangelt es derzeit an Forscherdrang oder finanzieller Unterstützung, um das Gleichgewicht zwischen Festland und Tiefsee zu festigen?

Dr. Angelika Brandt: Das Hauptproblem sind die mangelnden Investitionen in die Tiefseeforschung. An Forscherdrang mangelt es sicher nicht, wohl aber an der Unterstützung der Forscher. Besonders nach der Doktorarbeit verengt sich der Flaschenhals sehr und viele junge Wissenschaftler/Innen verlassen frustriert die Meeresforschung. Grundlagenforschung wird immer schlechter finanziert, auch gute Anträge oft abgelehnt. Es gibt kaum noch Wissenschaftler, die ausreichend in der Lage sind Arten zu bestimmen. Weltweit wird es in der kommenden Generation an Wissenschaftlern besonders schwierig werden, die Grundlage für angewandte Forschung zu legen. Wie sollen die viel zu kleinen Forschergruppen diese enorme Artenvielfalt erfassen, wenn seitens der Regierungen nur sehr geringe Forschungsmittel bereitgestellt werden. Das ist ein ungeklärtes Problem.

Verloren auf Esoterra - Die derzeitigen Wirren, spiritueller Wege

2009-03-11T00:51:00.004+01:00

Manchmal frage ich mich: „Esoterik, ist das Wort überhaupt noch sinngemäß in den Bereichen, wo wir es gebrauchen?“ Denn Geheimhaltung hat ja nichts mit öffentlicher Spiritualität zu tun! Da ist der Begriff nicht mehr angebracht, aber wenn man die Probleme der modernen Esoterik näher betrachtet, so gewinnt der Ausdruck dann doch wieder an Bedeutung und das kommt unter anderem so:
Die heute sogenannten Esoteriker scheinen in erster Linie Suchende zu sein. Menschen, die sich einen tieferen Sinn im Leben erhoffen und irgendwo im Hinterstüble ganz fest daran glauben, dass Gott und das Universum kleine und größere Geheimnisse beinhalten, die es aufzustöbern gilt, um mit ihnen dem Leben einen tieferen Sinn zu verleihen. Das hört sich verlockend an und ebenso verlockend sind auch die Angebote vieler, die dem Suchenden einen von unzähligen Wegen weisen. Hoffnungsvoll müht sich der Suchende auf steinigen Pfaden ab. Die Sonne brennt erbarmungslos auf den kleinen Menschen hinunter und seinem Geist dürstet es nach der erleuchtenden Erfrischung, die doch da irgendwo auf ihn warten muss! Aber Geduld scheint gefragt zu sein, da, wo die Erkenntnisse liegen, denn viele Suchende bleiben am Wegesrand vor Erschöpfung liegen und hadern mit den Geschichten die man ihnen erzählte. Jetzt bekommt der Begriff Esoterik seine Bedeutung, denn der Suchende kniet vor einem ihm unerschlossenem Geheimnis: Der Weg zum Göttlichen.

Indien ist für uns das Land der Spiritualität. Hierhin pilgern viele in Scharen, auf der Suche nach spirituellen Meistern, die helfen sollen den göttlichen Weg zu finden. Viele ganz normale Menschen habe ich nach Indien reisen sehen und als sie dann wieder zurück kamen, trugen sie fremde Gewänder und auch ihr Wortklang veränderte sich. „Was ist denn mit deinen Haaren passiert?“, fragte ich einmal. Statt Haaren hat der Suchende jetzt einen anderen Namen! Merkwürdig - aber klingt sehr schön, nur halt nicht... naja, wie soll ich es sagen? Halt nicht mehr nach dem Menschen, der einst nach Indien ging. Irgendwie ist der auch nicht mehr zurück gekommen, sondern eher ein ganz anderer. Der jetzt da vor mir steht, ist sozusagen ein halber Inder – das kann man aber so auch nicht sagen, denn ein Inder beschäftigt sich sicherlich nicht den lieben, langen Tag mit spirituellen Gedanken. Der muss doch mal was arbeiten und auch irgendein privates Hobby haben. Ich meine, arbeiten tut unser Suchender ja auch. Er jobbt für die nächste Reise nach Indien, die neuesten Seminare und teure Kleinigkeiten, die plötzlich einen unverzichtbaren Stellenwert in seinem Leben besitzen. Wenn die alten Freunde dann etwas irritiert staunen und Abstand nehmen, nachdem sie bemerken, dass da jetzt ein ganz anderer Mensch wie zuvor steht, ist es dem auch egal, denn schließlich hat er ja jetzt den spirituellen Weg gefunden und kann mit den alten Freunden nichts mehr anfangen. Schade. „Ja, warum ausgerechnet Indien? Was haben die denn, was wir nicht auch hätten?“, fragte ich mich und fand auch eine Antwort: In Indien fehlt bei der breiten Bevölkerung, Gott sei Dank, einfach die alles verschluckende Entwicklung, die dem Menschen den Fortschritt bringt und ihm dafür den Glauben nimmt. Also kann man von den meisten Indern in Sachen Glauben etwas lernen! Nun, das tun ja auch viele, aber mit welchen Auswirkungen. Nicht nur der indische Weg bietet Raum für westeuropäische Suchende – viele fremde Kulturen ersetzen, was uns vor langer Zeit genommen wurde.
Wo liegen denn unsere Wurzeln? Was denken denn unsere Ahnen, wenn sich keiner mit ihnen beschäftigt und sich alle stattdessen an fremde Geister wenden, obwohl sie wahrscheinlich schon völlig überfordert sind und die Flut an Bittrufen in allen Sprachen der Welt schon gar nicht mehr bearbeiten können. Ja, und können die sich denn überhaupt in einen westeuropäischen Suchenden hineinversetzen? Wir haben doch ganz andere Wurzeln!

Auch fragt man sich, warum sich die meisten nicht mit ihrem Glauben begnügen, sondern über ihre Fähigkeiten hinaus sogenannte Meisterprüfungen machen und teilweise als lebensunerfahrene Priester und Heiler auftreten. Spiritualität ist wohl so etwas wie eine Dienstleistung geworden – ein jeder kann mitmachen. Der Titel ist es, der zählt und in unserer weisenlosen Gesellschaft passt keiner auf, dass die Dinge im Lot bleiben. Es wäre vielleicht auch besser, wenn jeder erst mal sich selbst entdeckt, vielleicht zunächst außerhalb von spirituellen Welten. Was macht mich wirklich glücklich, wovon träume ich, wer bin ich eigentlich, was denken andere von mir und was erwarte ich vom Leben? Wer sich selber gefunden hat, der kann auch andere entdecken, ohne in Dogmen zu versinken. Ich glaube nicht, dass Mutter Erde von uns erwartet, dass wir sie im zweistündigen Takt huldigen und anbeten. Dankbarkeit kann auch ein Lächeln sein.

Wir haben es aber auch nicht einfach. Unsere spirituelle Ur-Kultur ist verschüttet worden von einer Glaubensgemeinschaft, die heute an Bedeutung verloren hat und dem Suchenden nicht mehr entspricht. Das ist auch nicht verwunderlich. Seit ihren frühen Anfängen diente diese Glaubensgemeinschaft hauptsächlich als Machtinstrument, das sich anmaßte, Gottes Wort vertreten zu können. Nun suchen wir durstig und erschöpft seit tausend Jahren nach dem, was unserem Leben einen spirituellen Sinn gibt. Aber mal ehrlich, Sinn macht: Freude, Gesundheit, Freundschaft, Liebe und Harmonie mit Natur und Umwelt. Wenn mal was nicht so klappt, wie ich mir das zunächst vorstelle, dann vertraue ich darauf, dass alles schon seinen rechten Weg findet. Auch, wenn mir das auf den ersten Blick nicht einleuchtet – früher oder später versteh’ ich’s dann doch. Und dann bin ich dankbar für all die Erfahrungen, die mir das Leben schenkt. Ein erfülltes Leben auf Esoterra.

Hölle, Teufel, Gottesfurcht

2009-03-11T00:50:00.005+01:00

Wer ist der Mann der den Sündern schlaflose Nächte bereitet und Gottesfürchtige in Angst und Schrecken versetzt?

In einer Zeit wo der Teufel noch nicht existierte, in einem Glauben der Gut und Böse nicht trennte, striff ein mächtiger Gott durch die Wälder. Für die Kelten war es Cernunnos der Gehörnte – ein Hirsch in Menschengestalt, Inbegriff der Fruchtbarkeit und Herr über die Natur. Er war der Freund allen Lebens und weiser Hüter vieler wunderbarer Geheimnisse. Bis zu dem Tag, da man ihn überging, seine reine Seele missbrauchte und Schande über ihn brachte.

Mit dem Einfluss des frühen Christentums durch die Kirche waren Cernunnos Tage gezählt. Die ersten Christenpriester, die durch die germanischen und keltischen Lande zogen, lebten ihren neuen Glauben zwar mit Respekt dem alten Glauben gegenüber, vergaßen dabei aber nicht, für ihren neuen Gott zu werben. Trotz ihrer tolleranten Offenheit, trugen sie unwissend, als erste zum großen Glaubenswandel in Europa bei. Als einige Jahrhunderte später die Kirche zunehmend an Macht gewann, war es nur eine Frage der Strategie, wie man den alten Glauben durch das Christentum ersetzen konnte.
Mit Unterstützung von Rom hatte die Kirche leichtes Spiel, denn die römischen Legionen waren den heidnischen Völkern an Strategie und Technik überlegen. Zahllose Kämpfe und Verluste brachten den Glauben an die unerschütterliche Macht der alten Götter zum wanken. Man musste sich fragen, warum der neue Gott den alten überlegen war – die Kirche hatte eine schlagfeste Erklärung dafür. Sie hielten sich für die Krieger eines neuen Gottes, der ihnen, durch seine Wahrhaftigkeit, die Macht zum Sieg verlieh.
Der Stärke des neuen Gottes hatten die Heiden auf Dauer nichts entgegen zu bringen. Wahrscheinlich waren die notleidenden Familien die ersten, die zum Wohl ihrer Kinder zum Christentum konvertierten, um dem Terror und der Unterdrückung zu entgehen.
Es dauerte nicht lange, da schaffte sich die Kirche durch den Mytos des gefallenen Engels Luzifer, dem Wiedersacher Gottes, einen wiedersprüchlich Verbündeten. Er, der sich ihrem Glauben entgegen stellte, sollte helfen diesen zu festigen. Und zwar durch Furcht.
Nun war Luzifer ein Engel und keine besonders angsteinflößende Erscheinung. Die alten Kelten aber hatten einen Gott, der den Christen das Fürchten lehrte. Es war Cernunnos. Ein großer einflussreicher Gott halb Hirsch halb Mensch. Aus seinem Kopf wuchsen Hörner und statt auf Füßen, lief er auf Hufen. Dieser Gott lebte dort, wo der zivilisierte Christ nur ungern verweilte – im tiefen Wald, einer unüberschaubaren und gefährlichen Welt. Dort wachte Cernunnos über die Natur. Er wurde das Bildniss des Bösen – die neue Haut für den gefallenen Engel Luzifer.

Wie muss sich ein Gott fühlen, wenn der Glaube an ihn schwindet, die Menschen in zunehmend meiden, und ihm, der Jahrtausende lang treu über sie wachte, das personifizierte Böse andichten? Cernunnos war nicht der einzige, der diesen Leidensweg für die Kirche gehen musste, um unter anderen auch den grichischen Gott Pan zu nennen.

Nun war er geschaffen: Der Teufel.

Von dem Tag an wusste jeder Christ wovor er sich zu fürchten hatte und das sich ein frommes Leben bezahlt machte, es seih denn man bevorzugte es nach dem Tode in der Hölle zu schmoren. Die Hölle - der angebliche Wohnort des Teufels. Dort wartet Er auf die armen Sünder um sie für alle Ewigkeit in Qual und Furcht zu verdammen ... Aber keine Angst. So wenig wie Cernunnos oder Pan es lieben Menschen zu quälen, so wenig ist die Hölle ein Ort der Furcht. Das Wort Hölle kommt vom germanischen Hel, welches bezeichnend für jenen Ort war, welchen die Christen später Himmel nannten. Es war das Totenreich.
Warum man ausgerechnet das germanische Reich der Toten für die Hölle erwählte, kann nur an der Unwissenheit derer gelegen haben, die sich für diese Teufelei zu verantworten hatten. Oder aber, man verabscheute die germanische Kultur auf eine Weise, dass das Reich derer Ahnen, in den Augen der Christen nur ein Ort der Verdammniss gewesen sein konnte.
Wenn man es also genau nimmt, so ist der Teufel, in der Gestallt wie wir ihn kennen, eigendlich ein angenehmer Geselle und Naturfreund, und die Hölle jener Ort, der am Ende des Lebens unumgänglich auf jeden Menschen wartet – egal welchen Glaubens er war.

„Doch nicht nur den Teufel sollst Du fürchten! Fürchte auch Gottes Urteil über dein Leben,“ denn wer Furcht vor dem Allmächtigen hat, der fürchtet auch dessen Vertreter auf Erden!

Öl von Saddam – Gas von Putin – Holz vom Förster

2009-03-11T00:47:00.005+01:00

Die sehr edle und extreme Selbstkritik der Schweizer Förster,

für alle die glauben, das der Förster das Lämmlein unter den Hammeln sei. Nein – auch der Förster hat ordentlich Dreck am Stecken. Abgesehen davon, dass Saddam im Lichte bestimmter amerikanischer Präsidenten nur eine Flamme unter vielen verwunschenen Öllampen abgibt und Putin derzeit den Anschein macht, als habe er für Amerika und Europa im nationalistischen Sinne immer etwas Gas übrig, so wie es den Deutschen noch Heute in den Atemwegen nachbrennt ... Der Förster hält sich für den weisesten unter allen grünen Göttern, während er der Natur seine gutgemeinte, jedoch nicht durchdachte Autorität aufzwingt. Jedoch ist den Schweizer Förstern hier der Lacher gelungen – das war ein Foto und einen Gedanken wert.

Die Vernachlässigung internationaler Belange oder was wäre wenn ... (Wirtschaftskriese)

2009-03-11T00:44:00.004+01:00

Offizielle Stellungnahme des Bundeswirtschaftsminiteriums zu den tatsächlichen Hintergründen der Weltwirtschaftskriese

Haben Sie sich eigendlich schon gefragt, warum sie in den Medien bisslang keine plausible und direkte Erklärung für die Weltwirtschaftskriese vermittelt bekamen? Viele Bürger glauben, dass irgendwelche Banken, Spekulanten und Immobilienmarkler aus den USA für die wirtschaftliche Depression verantwortlich wären. Nun, dann fragt man sich, wie ein paar kleine Banken, die so unbedeutend waren, dass sie wegen einer Fehlspekulation zusammenbrachen, so großen Einfluss auf die Weltwirtschaft haben können.

Der Pressesprecher Felix Probst des BMWI teilte mir telefonisch mit, dass die wahren Hintergründe der Depression nicht Sache des Ministeriums oder der Bundesregierung seien. Somit kümmert sich die Regierung um die Schadensregulierung möglicher Verbrechen, ohne diesen auf die Schliche kommen zu wollen, bzw, Verbrechen werden ohne Nachforschung ausgeschlossen.
Auf die Frage an Herrn Probst, ob er dies persönlich dem Bürger gegenüber für vertretbar hält, entgegnete er, dass die Tatsache, dass die Zentralbanken ohne Staatliche Kontrolle eigenmächtig arbeiten, seine guten Gründe hätte.

Offizell werden also keine Anstrengungen unternommen, um den wahren Hintergründen der Wirtschaftskriese auf die Schliche zu kommen und eine kriminelle Handlung auszuschließen. Die Bundesregierung hat somit nichts von der letzten großen Wirtschaftskriese der 20ger Jahre gelernt, die nach verschiedensten Aussagen, von internationalen Zentralbanken absichtlich verursacht wurde, um kleinere Banken und Unternehmen zu stürzen, die im Anschluss an den Crash von selbiger liegen gelassen, oder aufgekauft wurden.

Sollten wir es, wie schon so oft in der Geschichte, mit organisiertem Verbrechen auf dem Finanzmarkt zu tun haben, werden wir fleißig Gelder an die Initiatoren zahlen und von ihnen weitere Kredite annehmen, die wiederrum größere Abhängigkeiten schaffen, welche jenen Organisationen mehr und mehr Macht zuspielen.

In den Kreisen der ganz Großen internationalen Bankiers, welche über einen Großteil der Gelder, die sich im weltweiten Umlauf befinden, verfügen, ist es schwer vorzustellen, dass Fehlspekulationen die enormen Geldreserven ins wanken brächten. Selbst in dem Falle, dass es dort zu Verlusten käme, könnten Sie eigenständig und unbemerkt diese Verluste abfangen, da sie ja selbst das Monopol der Geldregulierung besitzen.

Das Europäische Zentralbanken kommerzielle Hintergründe verfolgen ist für das Wirtschaftsministerium undenkbar, kann im einzelnen Falle allerdings nicht ausgeschlossen werden, weil keine Kontrolle besteht. Da eine verbrecherische Absicht zwar abgestritten aber nicht wiederlegt werden kann, muss man jedem Multimillardär mir Hang zum Verbrechen empfehlen, sich in internationale Finanzgeschäfte einzukaufen und dort nach Lust und Laune zu jonglieren. Nach einem selbstinscenierten Wirtschaftscrash kann man dann den armen Unternehmern, die ja nun kein Geld mehr haben, massenhaft Kredite verkaufen, die sie dann mit weiteren Krediten wieder abbezahlen müssen. Ein lukrativeres Geschäft ist derzeit nicht in Sicht.

Und wenn Sie jetzt glauben es gäbe derzeit eh keine Kredite, dann fragen Sie mal im Wirtschaftsministerium nach, wo die vielen Millarden Euro herkommen, die derzeit in großen Packeten verteilt werden.

Die Bundesregierung also interessiert es wenig, welche Hintergründe die Weltwirtschaftskriese birgt. Keine Zweifel, keine Kommission, keine Nachforschungen und keine Absicherung gegen eventl. Verbrechen. Da bleibt uns einzig:

Die Hoffnung das alles doch nur eine Laune des Zufalls war.